Дедушкин компот

Притихшая внучка растерянно слушает ее – где уж мне постичь, отчего вдруг бабушка сменила тон. Я ведь совершенно убежденно считаю, что до меня ничего не было. Совсем ничего. Даже слов таких – война, эвакуация – я еще не знаю. Не знаю, как запускать при 40-коградусном морозе завод – это после теплой, почти тропической Украины. Как довольствоваться скромным пайком и ходить в телогрейке. Не представляю, как можно жить в бараке, с колонкой и прочими удобствами во дворе. А сам барак представляется мне сродни избушки бабы Яги – я видела бараки на той стороне улицы, через дорогу – куда мне нельзя. Когда шла в садик. Мама в разговоре с какой-то тетей обмолвилась:

– Они живут там, в бараках – и махнула рукою в ту сторону.

Так вот они какие – бараки. Деревянные, двухэтажные. Почерневшие от времени. Со скрипучими крашеными лестницами. И подоконники там густо заставлены цветами. А весь двор непременно завешан бельем. Настанет день – я обязательно пройдусь теми дворами в своих золотых туфельках, поражая воображение местных обитателей. И флегматичные бабульки побросают свое вязанье и станут смотреть, прищурив глаза, на столь невиданное великолепие. И тот мальчик на велосипеде раскроет от изумления рот. Все это будет, будет…