Демоны

Конечно нет – конечно, нам уже нельзя вернуться в то белоснежное утро,Что осталось так и не тронуто нами в нашей же с тобой квартире.Нельзя – наверняка они уже разрушили его, разгромили,Не оставили от него и следаИ ждут нас там,Поджидают среди этих обломков нашего возможного, ноНесбывшегосяСчастья.Это засада.Ни шагу туда.Нет, моя хорошая!И словно над экватором,Над нами высоко-высоко солнцеИ небо – так высоко,И дорога,Кажется, извиваетсяСпециально,ЧтобыПомочь намЗапутать следы,Оторваться от них,Спрятаться —Не найдут,Не смогут найти насБольше.

Будут вынуждены простоОстаться и ждать нас там,Ждать нашего возвращенияВ брошенной нами комнате,В этой нашей квартире,ПотерявшейсяГде-то в бесконечном городе,Из которого всё же вырвались мыИ куда мы точно не будем спешитьСегодня.Нам и так хорошо.Нам так хорошоВдвоём.И ни за что не хочу останавливаться.Ни за что.

#Вечер

И вот, кажется, вечер уже так близко, иСолнце – словно переспелое яблоко,Склоняющееся к земле.Протяни руку – и сорвёшь его.Но я не хочу останавливатьЭтот наш побег,Не хочу останавливаться,Не хочуНи за что.Мы только вдвоём

Здесь —Только люди.Человеческое нашеЕстество.Так просто сейчасНам,И так прекрасно, и легко —Так похоже на счастье,Так похоже на счастье!Так ты его и представляла себе,И ты улыбаешься ему,Улыбаешься.И я тоже.

#Числа

Десять лет так.Десять лет ужеСо всемиЭтими демонами боремсяВместе,Живём вместе.Живём —Ты и я.Пятнадцать,Двадцать,Двадцать пять

Лет,Тридцать – не важно.Ничто эти числа.Мне кажется, что это они сами их и придумали,Чтобы было что отнимать у нас,Чтобы было чем награждатьИ чем пугать нас.

#До и после

Они придумали,Что есть «до» и что есть«После».И что всё это времяМежду нимиЧто-то стоит,И это «что-то» не иллюзорно,Как мгновение,Как счастье нашеИли как боль,Но что оноДлится,Что оно настоящее,Что оноСтоит чего-то,Что им можно владеть,Что его можно беречь,Копить,

Хранить.Они говорят,Что его так много у них,Так много скопилось,Так богаты они им, —И они дают нам его.Дают иногда,Но просят всегда взаменЧто-то:Нашу душу,Нашу жизнь,Наши чувства,Нашу больИли наше счастье.Дают нам то,Что растворяетсяВ наших руках,ТаетСразу илиПостепенно,Но всегдаСтановитсяНичем.И каждый раз,Оказывается,Не существует.

#Честность