День и ночь, 2009 № 01–02

вещи

записка любовная школьных лет,случайный мотив в эфире,рубашка на выход, входной билети всё, что бывает в мире,а именно: имя, трава, звезда,и вдруг — в подворотне эхо,и необратимые поезда,и те, кто на них уехал,и этот раскинувшийся кругом,опутанный сетью трещин,пронизанный светомогромный дом,где ты собираешь вещи.

высотки

даже высотки знают, что небо — дом,тянут ладони к свету, пока растут,

это потом их сковывает бетони обвивает горло железный прут.я крановщик, я знаю, что говорю,видел не раз, как падает в небо кран,как арматура вспарывает зарюи окропляет пепельный котлован,как расправляет крылья над пустырёмархитектурный комплекс, пыля окрест,стряхивая леса, и, ты знаешь, в нёмминимум миллион пассажирских мест.

транзит

только подумать: кажется, добрались,вот оно — лето, вот он — ночлег страховочный,а к лобовому вдруг прилипает лист,словно талон парковочный.двинуться дальше, в сумерках утопать,помнить, что лето в этом году — последнее,

и за баранкой медленно засыпать…осень стоит нелётная и нелетняя.осень писать — бумагу зазря марать.лучше, чем было сказано, не получится:жизнь понемногу учится умирать,смерть ничему не учится.

сонник

а она ты знаешь жила негромкособирала мысли слова деласобирала марки с волнистой кромкойсобирала счастье не собралаподступила осень усталость старостьи рефрен такой мол пора порав телефонной книге её осталисьтолько раритетные номераа какие платья поди надень ихне по моде нынче не тот стандарт

но её коллекция сновиденийи сейчас невиданный авангардтак бывало ночью в лицо ударитбелоснежный ветер но вот бедаэти сны кому их потом куда ихникому наверное никудадо свиданья жаворонки и совытрепетанье ситцевой пеленыдо чего мы господи невесомынесладимы призрачны неполныОтец меня брал под мышки, переносилС той стороны мостаболтались смешные сандалики.Там внизу по воде мурашки бежали.Воды боялся, и высоты боялся, но перестал.Теперь ничего не страшно — и это страшно.Голуби. Мостовые. Замок на берегу.

Психологи говорят, от двух до семикраеугольный выбор.У меня был город Выборг, и я его берегу.У меня и сейчас есть Выборг.

январь

будет январь и будет январь опять,белый, словно алгебра ледяной,будешь в сугробах падать и утопать,как сухопутный ной.будет январь стоять, а тебе идти,герда ли, кай ли — не разобрать в метель,на циферблате вечность без девяти,мир сорвало с петельбудут отныне: гулкая синева,холод сквозной, след, уходящий след,снег медленный-медленный как в синема,непоправимый свет.