День пятый

Вопрос не в том –

есть ли бог на свете.

Вот вопрос: «Зачем всё это?»

**

Тает воском в углу монах,

жёлтый свет от распахнутого листа.

И выходит немыслимое из сна.

И икона светится от лица.

***

Вот пропуски в моей эпохе:

нет А. Ахматовой на вдохе

и Гумилёва нет в дохе.

Просвета нет в немой тоске.

***

Там такое творится.

Вражьи армии полегают снопами,

и женщины готовы подхватить меня

на руки и нести на высокий трон цезаря.

В венке, я улыбаюсь.

Господь Бог стоит передо мной

и оправдывается,

мол, согрешил, недоделал,

оставил шероховатости;

что подправит образ-сознание

и выправит подобные сапогу человечьи лица,

а сад ангелы-архангелы выкорчуют

и заложат новый.

Во славе улыбаюсь я.

Листья осени у ног моих,

голуби на моих плечах,

улыбки восторженных на моих устах.

Почему вы спрашиваете меня?

Загляните в себя.

***

Прощай, отчизна,

женщина, столетье.

Страшнее жизни

не бывает смерти.

***

Вне шёпота и звука

в губах и слове есть

вчера, всегда и здесь –

я, мировая скука.

Дорога

1.

Хотя б до этого угла

прожить и не остановиться.

Дом, улица, берёза, птица.

Чему сознание дала?

2.

И метель в глаза и в уши лезет,

не имея вовсе интереса.

И глаза, и речи невпопад.

Так мосты разводит Ленинград.

3.

И вот вагон твой семенит,

вагон перебирает ноги.

Постель приносит проводник

Харон. Не пропадай в дороге.

***

Пахнет землёй,

мятой мятою.

Ты на кресте,

я на кресте,

распятые.

***

Погодите ещё минуту,

у меня к кому-то вопрос.

Улыбается почему-то

поцелуем распятый Христос.

***

День седьмого ноября

праздник не случайный.

Но страна, но я, бля,

его не отмечаем.

Утро поэта

Солнце встало.

И я с приветом.

Просыпайся, женщина.

***

Перед зимою

плачет и мокнет.

Как ты живое

делаешь мёртвым?

***

Свет звезды и предрассветный хлев.

Иисус, овца и божья матерь.

Пастухи, волхвы, вино и хлеб,

запах чеснока и благодати.

***

Снежно-воронья зима.

Тропинки на улицах,

щелинки на глазах.

***

И я ушёл в размер,

в свет, воду, вой,

в текучесть плазм.

Я слышу, как Гомер

чеканит череп мой,

как Модильяни

надрезает глаз.

Из пыли океанских пен,

свинцовых вод

я стану в позу.

Патологоанатом Бенн

в мой розовый живот

посадит розу.

***

Обросший знаками,

бродит мостами Петербурга

Белый.

***

Имя, адрес, время

в одной строке.

1937-й.

***

Текут краски.

Мона Лиза

оплодотворяет Подсолнухи Ван Гога.

Страшный суд

Вот фрагмент: Варфоломея

нож из всех ножовых сил

с очень страшного злодея

кожу снял и отпустил.

***

Вниз головой посередине дня –

Пётр так желал – распяли.

Как холодеют гениталии! –

Пётр смотрит на меня.

***

Вокзал. Сортир.

Едва начало дня.

Безликие деревья у сортира.

Однажды мир

проснётся без меня.

И я без мира.

***

Ходишь, красная, с сиськами.

Кто тебя любит, лапает?

На какой частоте тикают

твои кровяные клапаны?

***

Древесный камень –

Голова Ван Гога.

«Тебе на память», –

говорил Гогену.

Художники любили офигенно

жизнь, свет и тень

и поддавки от бога.

На острова дорога,

в поле.

И каждый день –

бездарно и напрасно.

Признание, безумье –

это после.

Сегодня – солнце

пашет красной краской.

***

И где-то в стране странной,

где никогда не бывал Гумилёв,

выходит охотиться траппер

на белых львов.

Он заболеет скарлатиной, гриппом, шуткой Ватто

и всё-таки приплывёт на льдине,

и всё-таки привезёт Вам корзину

серебряных северных цветов.

***

Дремучесть предночного холодка

к виску ещё не подступившей ночи.

И звёзды топчутся,

когда точильщик точит.

И не «о чём», не «что»,

а только «как».

***

Потому и прекрасен мир,

что мы на него

из него смотрим.

***

Милые, вы каждый день со мною:

рядом, под ногами, за спиною.

***

Идёт Заратустра.

За ним идёт Огонь.

За Огнём идёт Пепел.

Из Пепла вышел Человек.

Из Человека Женщина.

Из Женщины Любовь.

Заратустра Огонь.

Заратустра Любовь.

Куда идёт Заратустра?

***

Оттолкнёмся от берега, лодка течёт.

Всё равно заплывём за реки середину.

Видишь: звёзды считает ночной звездочёт.

Может, он этой ночью и наши сочтёт

без вины виноватые вины.

***

Снег. Лютый полдень. Гололедь.

И плачет псина.

Всё распишу, как Рафаэль смерть.

Красиво.

***

Без денег

нет революции.

Одно мордоплюйство.

***

Между живым –

я –

и мёртвым.

***

Я столько насмотрел.

Теперь мне надо:

ночь, щель, карандаш.

***

День осветит полмира и сгинет.

Снова ночь улыбнётся гиеной.

И расстелется тайной сангины

островов жизнелюбца Гогена.

***

От А. Фета с приветом «здрасьте»

до безрадостного Экклезиаста

и поэзии после Бродского,

нам сказали, суть идиотские.

Что поэзия? Это жжение

в одном месте, в другом – сгорание.

Плохо пишут красивые женщины,

некрасивые слишком правильно.

Что поэзия? – рыжая вруля,

не приложишь её к ране.

Что в итоге её выбирает? –

крест, изгнание, петля, пуля.

***

Что в тебе, наби?

Ни дать, ни взять,

так, одна слеза.

Приходи любить,

научу страдать.

В небесах, наби,

не твоя звезда,

так, случайный блик.

Приходи страдать,

научу любить.

***

Ночью спим и души открыты,

и приходят из всяческих сфер

бог еврей с аудитом,

бог ацтек с аутодафе.

А затем, сиятельно мудрый,

в рамы вваливается бог Ра,

расправляет лучами утра

крылья наших кардиограмм.

***

Без водки, дыма и огня

война – хуйня.

***

Я не пророк и даже не апостол,

я гражданин страны больного роста.

Я человек подрубленного мира,

мой мир – сортир, кровать и женщина в квартире.

Но вот я просыпаюсь (Петя, Вася),

я – улица, майдан, я мира масса.

***