День за два. Записки «карандаша» чеченской войны

– Ай, не знаю, как сказать, ребята, – пожал прапорщик плечами и, опустив форточку, закурил. – Дурак, это болезнь или счастье? Наверное, счастье. С дурака какой спрос? Никому ничего не должен. Ай, точно счастье. А с другой стороны и ему теперь никто не должен. Сам себе всю жизнь попортил.

– Как это? – удивился я.

Арутюнян ещё немного помолчал и решительно ответил:

– Как, как? Языком. Как ещё? Ай, не, он точно дурак, Башка ваш. Он, когда его опять в Чечню не пустили, болеть взялся. То желудок у него, то сердце, то ещё какая дрянь, а на деле выяснялось, косил. Ай, йод даже пил, вот желудок и барахлил. У него из-за ротного с молодым призывом не заладилось, чморили они его сильно. Это которые вас теперь сменили. Из них в роте сейчас только Евдокимов, я его в Чечню не пустил, он мне тут сгодится, а то он тоже просится всё на эсбэзэ, прямо, как Башка…

– И что? – поторопил я, напоровшись на строгий взгляд старшины, неожиданно повернувшего ко мне суровое лицо.

– Ай, ничего, – недовольно процедил прапорщик и снова стал глядеть в окно, не поднимая форточку. – Гаситься начал. По поводу и без повода в санчасть бегал, достал там всех. Ай, врачи его уже с порога гнали. Однажды ему приказали бордюры у штаба покрасить. Он пошёл, начал делать, а потом взял и ведро с краской на голову себе опрокинул. Я не видел, в госпитале лежал, мне потом рассказали. Ай, стоит весь такой голубого цвета и ржёт без остановки, и кисточку облизывает, а она тоже в краске. А в полк, как раз, проверка из дивизии приехала. Увидели, обалдели. Башку вашего в санчасть, оттуда в психушку. Ай, думали, придуряется опять, а ему доктор настоящий диагноз, так и так, а и в самом деле дурак и к дальнейшей службе не годен. Я в санчасть на осмотр ходил, видел его. Говорю с ним и по глазам вижу, всё соображает, а несёт чепуху бессвязную, как будто и правда, спятил. Ай, да закосил он, закосил. Не дурак, ой, не дурак.

Арутюнян, помолчал и, тяжко вздохнув, добавил.

– А может, к лучшему, что он так? Ай, зачем ему здесь? Армия не для него. Он умный, образование высшее, обижался ещё, что кафедры военной в его институте не было и пришлось на два года на срочку идти, а так бы офицером пошёл. Но, он и служить тоже хотел, от военкомата не прятался. Жалко его. Ай, солдат неплохой, исполнительный, подтянутый, наивный только и слишком добрый. Ай, тюфяк.

При последних словах старшины, я вспомнил, как Башка писал рапорт об отправке его на войну едва ли не в день окончания курса молодого бойца. В Югославию.

Мозговой упрямо спорил с командиром роты, что он солдат, а не поломойка, взлётку в расположении роты с утра до ночи надраивать. Дед его был солдатом, освобождал Белград от фашистов, ранило там, а теперь в конец обнаглевшие американцы бомбят эту страну, и он, Владимир Александрович Мозговой, достойный внук геройского русского солдата и тоже русский солдат, не имеет права отсиживаться в тылу в столь трудный час для братского народа.

Ротный наш чуть с ума не сошёл, когда узнал, что третий рапорт, буквально через неделю после первого, Вовка подал аж самому комдиву. И важным было не то, как он умудрился передать письмо в другой город, где дислоцировался штадив, и даже не то, что его проглядели те, кому положено бдеть за солдатской перепиской, а то, что боец опять через голову прыгнул. Предыдущий рапорт Башка подавал сразу командиру полка Макарову, небезосновательно сочтя, что писать комбату бессмысленно, ибо тот с командирами своих рот заодно.

Однако капитан Залепухин, командовавший в ту пору нашей ротой хоть и с великим трудом, а достойно терпел все выходки несносного бойца. И, всё же, рапорт командиру дивизии! Целому генералу! От обычного рядового срочника! Это было через край! Такого ни один строевой офицер и в самых жутких мыслях не представит! Лучше на боевых безвылазно торчать, чем пытаться объяснить комдиву, что это было.

Мы неустанно хохотали несколько дней и всерьёз гадали, отправят несгибаемого Башку в Югославию или нет, а потом вдруг, ни с того, ни с сего, в смысле, вне графика учений, отправились на полигон. Нет, разок мы в полях уже побывали. Окапывались, стреляли, учились метать гранаты, но то, как выяснилось, были цветочки. На машинах же ездили. Мотострелки, не абы кто. И вдруг пришлось бегом. Одиннадцать километров с полной боевой выкладкой: в неудобных касках, тяжёлых бронниках, неподъёмных сапогах, с оружием и штатным боекомплектом да прочими необходимыми воину вещами в мешках за спиной. Больше нас только разведчики да спортсмены бегали. По пути несколько раз надевали противогазы, и я уже не чаял вернуться в казарму живым.

Юг. Июль. В редкой тени тридцать шесть плюс. Вспотевшая пехота с запылёнными мордами.

Пока окапывался, силы ещё теплились в моём, заметно исхудавшем за полтора месяца службы, теле. Но как только оборудовал позицию да приготовился к стрельбе, руки так сильно заходили ходуном, что я несколько лишних секунд не мог присоединить к пулемёту длинный магазин. И не только я.