Девиант-2

Громадный мужчина боком протиснулся в дверной проем, при этом ему даже пришлось пригнуться. Поэтому сначала в двери появилась длинная сигара, а уж затем и сам посетитель.

Человек великанских габаритов, одетый в домашний халат и мягкие тапочки, прошлепал до барной стойки и уселся на освободившийся стул. Амодеш молча достал два бокала и принялся смешивать содержимое различных бутылок в причудливый коктейль.

Здоровяк хмыкнул, помахал другому посетителю, дождался весьма глубокого поклона от Слепого Художника и сосредоточился на своем бокале.

— Как партия? — спросил Амодеш.

— Хренартия. Мои все слились еще на первом этапе. Бездари.

— Твои последователи или твои аватары-охотники?

— И те, и эти.

— А мне казалось, что один еще жив, несмотря на предсказания.

— Так он же с твоим фаворитом общается. Это не считается.

— Нам, слабакам, стоит держаться вместе. То же касается и наших последователей. Нет ничего зазорного в том, чтобы побеждать командой.

— Мы не музыкальный квартет.

— А что насчет музыканта? Тоже бездарь?

— Он-то? К сожалению нет. Он хорош.

— Соболезную. Но такова твоя доля.

— Никогда мне не найти хорошего последователя. Либо ублюдки с раздутым самомнением, что на самом деле нихрена не могут. Либо такие… Как этот.

— Такова твоя доля, — повторил Амодеш. — Ну так что, принес?

— А то, — усмехнулся Муз и достал из кармана халата виниловую пластинку.

— Одна? И почему она склеена?

— Что было, то и принес.

— Твой последователь же вроде крутой музыкант. Хочешь сказать, что он за всю жизнь написал один альбом?

— О, — заулыбался Муз. — Тут не все так просто. Очень занятная история у этого персонажа. Это не просто один альбом, это единственная записанная пластинка. Единичный экземпляр.

— Ну-ка, ну-ка, я заинтригован. Давай, запускай. Хорошая история под хорошие коктейли.

Амодеш быстренько доделал коктейли, пока Муз менял пластинки. В чертогах редко появляются хорошие музыканты. А те, кого выпускали на виниле — еще реже. А то, что сломана — не страшно. Повелитель он в своих Чертогах или где?

Игла коснулась резьбы, пластинка закружилась и после недолгого шипения полилась музыка. Муз с Амодешем как раз устроились за столиком, куда бармен принес коктейли. Они уже держали их в руках, но оба так и замерли.

Примерно на второй песне Муз наконец нашел в себе силы поставить бокал на стол. Стряхнул пепел с сигары прямо на пол, встал из-за стола и пошел обратно к бару. Достал оттуда две пыльных бутылки из мутного стекла без этикеток и сбил пробки.

Вернулся обратно к столу, попутно пнул чумного, который пытался подмести пепел. Протянул бутылку Амодешу, и покровители синхронно сделали несколько глотков прямо из горла.

— Да, — кивнул бармен на бутылку. — Под такую музыку коктейли явно не подходят.

— Говорю же, талантище. Хорошо, что помер.

Глава 13

Шесть столов на весь огромный зал. Сегодня я разогнал практически всю кухню и остался один, потому что всего шесть столов было занято. Только ублюдок Майк отказался уходить, пришлось заставить его резать шампиньоны. Полста кило шампиньонов.

Настроение, честно говоря, паршивое. И дело даже не в отсутствии гостей. И даже не в сраных инвесторах и директорах, что постоянно носятся тут как угорелые и пытаются компостировать мне мозги. Дело в самых мерзких и гнусных людях этого мира. Бесполезных отбросах общества, способных только паразитировать на чужом труде и таланте.

Мерзких ублюдских тварях, биомассе, неспособной ничего произвести или создать, помимо говна, которое они называют своей точкой зрения. Я говорю о самых никчемных существах, что когда либо топтали землю. О ресторанных критиках.

И вот эти твари рады были пройтись по моему ресторану, не забыв высказать свое дохуя важное мнение по поводу кухни. Посредственно. Это слово мелькало чаще всего в заголовках их статей. Что бы они понимали в готовке, они даже жрать не умеют нормально.