Девочка, которая любила Ницше, или как философствовать вагиной

Осторожный стук. Скрип.

— Я тебе чай принесла, — дитя бочком пробирается в комнату.

— Спасибо, — гнусавлю. — Очень любезно.

Поднос ставится. Дитя — рядом. Гладит ноги.

— Мне было очень хорошо, — тихое признание. — Я… я… наверное… лесбиянка? Нет! Нет! Не то, чтобы… Ну… меня это… Мне плевать… Echi shite kudasai…

— Ты — не лесбиянка, — успокаиваю. Надо же, беспокоится о правильной ориентации.

— Тогда… наверное… очень развратная? Hnaw-haw? — робость в голосе.

— Такое есть, — соглашаюсь. — Но чуть-чуть. Вот настолько, — показываю.

— Ты не подумай ничего такого… Но меня это правда волнует… Is cuma liom sa diabhal… Я, наверное, всем даю из-за того… ну, чтобы доказать себе, что… Sukebe…

— Что и крепкий мужской член способен приносить наслаждение, — заканчиваю мысль.

— Да. Ты меня, kutabare, не ревнуешь?

— Чуть-чуть. Вот настолько.

— Ты только не думай… Я в любое время… ну, готова… — рука пробирается в промежность. — Если хочешь… Anata no manko ga nurete imasu ka?

— Ты опять обсикаешься, — натужно хихикаю. Что-то раздражает в разговоре.

— Ой! Извини! Biskreta! Я не специально! Ko te jebe! Даже не знаю, как так получилось! Прости!

Звонок прерывает милый диалог. Смотрю на покрасневшую лолиту. Поднимаю трубку. Наитие. Наследник подтверждает:

— Старик скончался. Прощание — завтра. Похороны — послезавтра.

Дележ наследия — уже сегодня, мысленно добавляю. Гудки. Пэр на этот раз милосердно лаконичен.

Пустота. Одиночество. Привлекаю дитя к себе. Сидим обнявшись. Целомудрие грусти.

55. О вреде истории

— Можно пойти с тобой?

Качаю головой, беру цветы, выбираюсь из машины. Близкое дыхание зимы заморозило землю. Набираю воздуха, замираю.

— Буду ждать, — дитя продолжает кутаться в шубку. Сроднилась. — Не прыгай в могилу, даже если он был… был…

Не помогаю. Напяливаю траурные очки, поправляю траурную ленточку. Ирония, еще одна ирония. Наша смерть не принадлежит нам. Кто осмелится пустить по ветру пепел великого имени? Даже если он хотел этого.

— Вика! Вика!

Вот уже и на кладбище появляются знакомые. Промакиваю платочком нос. Придирчиво осматриваю батист — ни пятнышка.

Приветливые взмахи. Очень способная аспирантка — Оса. Унаследованный титул — последняя ученица Старика. Жизнь ее обеспечена.

Фальшиво обмениваемся скорбными взглядами, прикладываемся щечками. Мысли прочесть не трудно — Оса она и есть оса: «Какая же ты сука, но я тебя все равно обошла!» Жужжит и кусается.

— Познакомься — мой муж! Ты его, наверное, узнаешь — восходящая звезда политической арены, бессменный руководитель партии «Прогресс и законность. Демократический единый центр»… — перечисление регалий чересчур. Но бессменный руководитель «PIZDYETs» терпеливо дожидается оглашения полного титула, чтобы затем добродушно пробурчать:

— Милая, ну зачем…

— Обязательно запишусь в вашу партию, — вялое рукопожатие.

— Ммм… — стриженный ежик волос образует идеально горизонтальную площадку на самой макушке. Бессменный руководитель твердо знает, чего он хочет.

— А там твоя дочь? — Оса заглядывает за плечо. Поворачиваюсь — дитя сидит в джипе, дверца распахнута. Курит. Подтекст богат и очевиден — какая же ты старая, уж не от Старика ли дочурка (хотя по времени явно не сходится), не умеешь воспитывать детей и вообще — мать-одиночка, проблемная семья.

— Нет. Рабыня-наложница, — признаюсь честно. — Приобрела по случаю. Для постельных утех.

Парочка переглядывается, вежливо улыбается. Мы истину, похожую на ложь, должны хранить сомкнутыми устами… Киваем. Расходимся.

Дележ наследства. Кровавая грызня за то, кто окажется упомянут в мемориальном сборнике. Если раньше изучалась генеалогия, то теперь с не меньшим вожделением изучается редакторский состав юбилейной анталогии. Последыши времени. Черви на тухлом мясце завершившейся эпохи.

Поистине парализует и удручает вера в то, что ты — последыш времени, но ужасной и разрушительной представляется эта вера, когда в один прекрасный день она путем дерзкого поворота мыслей начнет обоготворять этого последыша как истинную цель и смысл всего предшествующего развития, а в ученом убожестве его видит завершение всемирной истории…

Могильные столбики. Две даты — засечки вечности. Медленное зарастание, погружение в забвение, последние попытки вцепиться памятью близких в уходящий поезд времени. Смерть не только забирает, но и пугает. Память — эссенция ужаса, который всякий испытывает перед тем Ничто, в которое обратится любая, сколь угодно яркая жизнь.

— Размышление о смерти? — вежливое полуобъятие. — Иногда она приходит как избавление…

Первый ученик и первый враг — вечная история Люцифера. По сценарию дрянной мелодрамы следовало отхлестать его цветами по румяным щекам. Либо выдержать минуту ледяного молчания, ожидая пока искуситель сгинет в толпе, ощетиневшейся венками.

— Да, — мямлю. — Возможно…

Искуситель задумчиво изучает Любимую (во всех смыслах) Ученицу. Берет под руку. Идем на виду коллег. Парии.

— Слышал, что пэр не очень-то вас жалует, — рокочет Искуситель. — Какая-то грязная история с мемориальным сборником. Замолвить о вас словечко?