Девушка по вызову

– А то, что ту балладу про зеленый плащ я написал в честь твоей матери, Эмма… И эти красные бусы – тоже мой подарок. Я любил твою мать… Такие дела… И когда Орлов принес мне эти фотографии, все мои подозрения относительно того, что ты дочь Наташи, рассеялись… Вы с ней очень похожи, только ты получилась рыжая, а у нее были светло-русые волосы…

– Вы были знакомы с моей мамой?

– Был. И на фотографиях я видел не тебя, а ее… Поэтому-то и попросил Сергея сделать мне копии… Но твоя мать была такая же сумасшедшая, как ты… Она тоже бросила меня, как ты бросила Орлова… Так что это у тебя наследственное…

– Значит, та замужняя женщина, о которой мне рассказывала Анна, – и есть моя мама?

– Значит…

– Но у мамы не было детей, кроме меня…

– Я знаю.

– Вы любили ее?

– Я-то любил, а она – нет. Так обычно и бывает. И хотя нельзя так говорить о… Словом, твоя мать любила своего мужа, а меня использовала только в качестве… Не знаю, как тебе и сказать… Ей был нужен ребенок, а твой отец, Эмма, был бесплодным. Вот она и приехала в Москву, чтобы… Трудный разговор получается… Мы и до этого были с ней знакомы, встречались несколько раз у общих приятелей, у которых она останавливалась, когда приезжала в Москву в командировку. Но однажды вечером, когда я провожал ее после театра и предложил ей поехать ко мне, она не отказалась… Понимаешь, это сейчас может показаться тебе чем-то обычным, но надо знать твою маму… Наталия обращалась со мной, как со щенком, унижала как могла и получала от этого огромное удовольствие… Я знал, что у нее есть муж, которого она любит и которому, даже если захочет, не сможет изменить. У нее были свои принципы. И вдруг она соглашается поехать поздним вечером ко мне… Я просто обезумел от счастья… Она была так хороша, так соблазнительна… Ты не поверишь, но она прожила у меня целую неделю! Ей даже не приходило в голову позвонить своим знакомым и сообщить, что она жива и здорова… Мы практически не выходили из дома… Она даже не появлялась в министерстве, куда должна была отвезти какие-то бумаги… И тогда я купил для нее справку, что она была больна, чтобы ей в конечном счете отметили командировку, и все такое… Мы стали любовниками. О большем счастье я не мог и мечтать… Она уехала и обещала написать, потому что мне она писать строго-настрого запретила… Но написала она только спустя год… и сообщила, что ребенок, который родился у нее от меня, умер…

– И вы поверили?

– Разумеется, нет. Я поехал к ней, разыскал ее, умолял выйти за меня замуж… И тогда она мне призналась, что просто использовала меня, чтобы забеременеть и родить ребенка.

– Но она не могла так поступить.

– Значит, могла.

– А вы знали, что ее ребенок жив?

– Откуда? Я же не был у нее дома… Она скрывала твое существование до последнего…

– А почему вам не пришло в голову, что она, любя вас, не смогла бросить своего мужа из-за чувства ответственности перед ним?

– Все может быть… Но я ведь приезжал в ваш город не один раз… Мы встречались с ней в гостинице, и когда однажды я задал ей вопрос, не попытается ли она использовать меня еще раз, то получил пощечину… Мне кажется, что твоя мать сломала мне тогда челюсть, я словно до сих пор чувствую эту боль и слышу удар…

– Значит, вы с ней продолжали встречаться?

– Да я просто не мог не видеть ее… Иногда она приезжала ко мне, но на день-два, не больше… Последний раз я видел ее восемнадцать лет назад здесь, в Москве, на ювелирной выставке… Нас пригласили туда случайно, и там же я поссорился с ней окончательно… К нам подошла одна пара и спросила, как поживает ее дочка… И тогда я все понял. И уже не смог ей простить того, что она скрыла от меня существование МОЕГО ребенка… Она была странная… совсем как ты сейчас…

– Я думаю, что она вас любила, но держала на поводке, чтобы вы не смогли разрушить ее семейную жизнь… Возможно, будь вы порешительнее, все могло бы сложиться иначе…

– На поводке? Да, пожалуй, ты права…

– А можно мне еще раз посмотреть фотографии?

И когда Эмма снова начала ворошить их, то, отыскав черно-белый снимок с сидящей на скамейке женщиной в белом платье, поняла, что это не она, не Эмма, а ее мама.

– Вы мой отец?

– Похоже, что так…

– И вы знали это еще три года назад?

– Пожалуй, нет… Ведь я даже не знал твоей фамилии…

Послышался резкий звонок в дверь.

– Это Прозоров, – подскочила словно ужаленная Эмма и с ужасом посмотрела на Ядова. Он по-прежнему, несмотря на услышанное, оставался для нее просто Ядовым. – Умоляю, не открывайте ему… Я не хочу сцен… Я лучше потом все объясню ему…

– А не делаешь ли ты снова глупость, Эмма?

– Нет… Я сейчас слишком взволнованна, чтобы объясняться с ним…

– Но ты можешь сказать ему правду…

– Какую правду?

– Но ведь он приехал сюда за тобой, обуреваемый ревностью… Он ревнует тебя ко мне, как ты не понимаешь… Вот и скажем ему, что я – твой отец…

– Но у меня это не укладывается в голове… А он просто рассмеется мне в лицо… Он примет это даже не за шутку, а за оскорбление… Я знаю его, он может поколотить тебя…

Она замолчала: она впервые назвала Ядова на «ты».

– Так ты не откроешь?

– Как скажешь. Я всегда слушался женщин…