Дневник

Благообразный Иосиф с древа снем…

Тропарь Великой СубботыКакою птицей, бабочкой, жукомползти, лететь, порхать, перемещаясьв пространстве жизни с тоненьким ушком,впускающим за выворотность счастья,незримого ни глазу, ни такойприпухлости над тикающим сердцем,спускающимся медленно – докольневидимо поднимется – до смерти.Теперь июль – и льну к его теплу,качаясь между будущим и прошлым,раскачивает маятником лугвозросшее торжественно и просто.И здесь, в лугах, в лесах, в июльском сне,поборники нездешнего участья,мы – отдохнём, мы вовремя – устанем,

чтобы – туда – где…снем…25 июля 2004

Пейзаж, или покой

То было – рай. Не Тигр и не Евфратего укрыли в чаще за посёлком,созданий переменчивых отрядскользил…Скользили, как иголочки по шёлку.Здесь встал июль и замер, чуть дыша,из недр произросли духи и духи,и кажется – я тоже хороша [10]взлететь туда, как только тихо дунуть.25 июля 2004

Опять бабочка, или для себя

Она пролетела – и нету.Капризная бабочка – зной.Верхушка и лета, и неба,

и небо покажется сном,когда на разбитой скамейкев саду не вполне городскомты силишься мир голоскомназвать… И зовёшь неумело.25 июля 2004

Что сад? Он тот же лес… или вечерний разговор

Конечно, не в него – не в заросли Булония в полночь прихожу вполголоса читатьнегромкие слова… И русские бутоныцветам иных садов, конечно, не чета.Здесь груб чертополох, но не опасен глазу,в неярком забытьи оставлена земля,как сонное дитя оставлено в яслях,но Отчий взгляд на сон его взирает с лаской.Конечно, это – Дом, где незаезжий путникне меряет лета, истекшие уже…

Вот позднего стиха бесхитростный сюжет:я с Вами говорю – здесь и полно, и пусто.Июль 2004

ИЗ ОБЫДЕННОГО, ИЛИ ПРОСТИ

1

Малина спелая да робкая красаневинного малинового ложа,проросшего, как нежная оплошность, —смешения ненастья и осанн…Малинник старый вырублен – ещё…Ещё вчера – вчера о третьем лете,и ожерельной ниточкой со щёкспускались слёзы на огрузшей лентеиз вздохов, всхлипов, полной тишины,теперь и впрямь уже полузабытых…Но помню про верёвочки шипы —у крестной у верёвочки – что были.Нет, не шипы, сжимающие грудь, —

нам не дано ни коротко, ни длиннонести кресты… Я в заросли малины —ау, Дружок, – я этот знаю груз.

2

Прости, прости – и грузной головысберечь красы не думай и не помни,твоё дыханье властно говорито том, что наступившее – не полдень.Но это – день, дарованный за так, —нам не открыты милости начала,им нет конца, как вечности – у тайн,но что до тайн?! – Нас таинство венчалов иную жизнь из ветхого углакакой-нибудь затерянной сторонки,где высится над золотом у главКрест – путь – вперёд – свободно – осторожно.

3