Дневник, или Заметки монстра

– А вот в школу ко мне лучше не приезжать. Я учусь нормально и не хочу пугать учителей. – Еще чего не хватало, в школу приходить. Поведение у меня хоть и плохое, но учусь я вполне нормально, даже числюсь хорошистом. Память хорошая, и схватываю все налету.

– Хорошо, до свидания.

Радимов встал и пошел к выходу. И, выходя уже в коридор, повернулся и неожиданно спросил:

– А Серов Виктор не вашим случайно братом был?

Бля! К чему это он? В желудке неприятно зажгло.

– Да. Он, он был моим братом. А в чем дело?

– Так просто спросил. – И закрыл за собой дверь.

Вот урод, а! Специально ведь спросил. Сука, что же он хотел этим сказать? Ох, неспроста все, неспроста.

1992 год. 23 января. День

Сегодня похороны Абрама.

– Шурик, ты пойдешь на похороны? – зачем я его только спросил? Знаю, что не пойдет.

– Конечно, нет! И тебе не советую. Он всегда нашим врагом был. И видел ты его всего один раз. Там все городские суки соберутся. Можешь себе представить их реакцию на наше появление?!

– Могу. Но я все равно хочу пойти. Блин, еще Лева куда-то исчез. Я Шурупа видел, он сказал, что после того как к Леве менты приходили, он словно сквозь землю провалился. Испугался, наверное. У него ведь тоже рыльце в пуху, ментов он до смерти боится.

– Точно, он только с нами такой крутой. Еще неизвестно, кем он на малолетке был. – У Шурика на лице засияла улыбка.

– Придурок ты! – И мы вместе заржали.

Переборов в себе страх, я все же пошел на похороны. До чего же я не люблю эти кладбища. Вид крестов, торчащих из земли, с детства на меня наводил ужас. Народу была тьма. В основном молодняк лет по четырнадцать-шестнадцать. Я встал в стороне, стараясь не привлекать к себе особого внимания. Многие перешептывались между собой. Те, кто стоял подальше, вообще над чем-то угорали, буквально смеялись в голос. А вот, видимо, мать, хотя выглядит довольно молодо, в черном платке, ее поддерживает мужик на вид лет пятидесяти, отец Абрама. Рядом с ними плачет, нет, даже рыдает маленький пацан, лет девяти от роду. Наверняка младший брат. Есть какие-то общие черты с Абрамом. Сильно, наверное, любил брата, раз так убивается. Сразу вспомнил похороны Витьки. Кстати, раз уж здесь, надо бы его навестить. Интересно, найду или нет его могилку. Отец, кажется, там оградку недавно поставил. Стыд мне и позор, после похорон ни разу его не навещал. Не знаю почему, но мне даже совсем не хотелось. Я его навсегда запомнил таким, каким он был при жизни.

Только я собрался уйти, как меня кто-то толкнул сзади. Твою мать! Пончик – мудила!

– Чего вынюхиваешь здесь или позлорадствовать пришел? – довольно грубо поприветствовал меня.

– Тебе-то какая разница? Захотелось и пришел. И мне похую ты и твое мнение. – И я попытался отойти, но он схватил меня за плечо.

– Стой, когда с тобой разговаривают! Или ты такой крутой, а? – Это уже наезд, конкретный наезд. Хочет утвердиться за счет нас. Блядина, мало тебе не покажется. Я отдернул плечо.

– А вот руки ты свои попридержал бы. Разборки хочешь?! Давай, я согласен, там мы вам задницу и надерем. – У меня была полная уверенность в том, что мы одержим победу в этой схватке.

– Посмотрим еще, кто кому. Короче, давай завтра в девять вечера в восьмом микрорайоне, около недостроенной школы. Мы там будем вас ждать. И смотрите, суки, не стуканите, а то потом хуже будет.

– Все, базара нет. Руки жать друг другу не будем, до встречи. – Я пошел искать могилу брата. Оглядываться не стал, знал, что там сейчас кипиш начинается. Им сейчас не до похорон. Да и пришли они сюда, как мне кажется, чтоб потом на поминках нажраться. Не удивлюсь, если они вечером на дискотеку завалят, дальше праздновать. Придурки конченные.

Странным образом, но ноги меня словно сами вывели к могиле брата. Хорошую отец фотографию выбрал. Витька здесь еще такой молодой. Я молчал. Мысли словно испарились. На улице стоял легкий морозец, ветра не было. Хорошо здесь, тихо.

Битва

1992 год. 24 января. Вечер

Сегодня битва. Всеобщая мобилизация. Маловато что-то нас – всего 13 человек. Левы нет. Чертила. Куда же он испарился? Нам его сегодня будет очень не хватать. Почти все вооружились свинцовыми кастетами. Благо летом мы их наплавили целую дюжину. Спасибо тем, кто придумал аккумуляторы.

Процесс производства очень прост. Тыришь из автохозяйства аккумулятор, потрошишь пластины со свинцом в консервную банку, плавишь на костре до появления однородной серебристой массы, в чистом песке делается форма желаемой выпечки, все застывает. Главное – пальцы в неостывшую массу не совать, обжечься можно. И вот он – новенький свинцовый кастет.

Шуруп, Дэн и Шурик взяли короткие арматурины. Вот вроде и все готово к бойне. Ах, да! Чуть не забыл, выпить еще нужно. Мы распили две бутылки водки из горлышка, запив обычной водой из трехлитровой банки. Бляха муха, почему меня так от водяры выворачивает? Зато появился боевой блеск в глазах. Идем.