До нас (ЛП)

— Не принимаю. Шлюха — это человек, которому платят за секс. Мне никогда не платили за секс. Если ты ни с кем не заводишь интрижек, потому что не знаешь расценок, тогда, я думаю, стоит это обсудить.

— Замолчи, — я ухмыляюсь. — Все не так.

Поднявшись с кровати, направляюсь к мини-бару.

— Это не бесплатно, — предупреждает он.

Я пожимаю плечами.

— Бесплатно, раз номер не на мое имя. — Я откручиваю горлышко бутылочки красного вина и выпиваю половину, а глаза Зака расширяются с каждым глотком, который я делаю. — Что тебе предложить?

— Я в порядке. Я слишком много выпил раньше со своим экипажем.

Я киваю и делаю еще глоток вина.

— Разве ты не пила с Лией? Ты сказала, она пьяна.

Почувствовав уверенность, что новая порция храбрости вот-вот достигнет моих вен, я ставлю бутылочку на стол и сажусь на край кровати.

— Я пила вино.

Он кивает на бутылочку.

— Но это лучше?

Смеясь, качаю головой.

— Нет. На вкус полное дерьмо.

Зак усмехается, и я чувствую этот звук у себя в животе.

— Тогда зачем пьешь?

— Потому что должна уйти, но я пробыла здесь так недолго, что если уйду сейчас, то вся моя ночная поездка сюда превратится в абсолютное безумие. — Выпитая порция храбрости проникает в кровь с неслыханной скоростью. Часть потаенных мыслей я уже озвучиваю.

— И ты ждешь своего часа, попивая дерьмовое вино?

— Нет. Я надеюсь скоро вырубиться и избежать неловкого ухода. Когда это произойдет, просто подложи мне под голову подушку. Меня устроит и место на полу.

— Эмерсин, даже если ты уйдешь сейчас, я все равно рад твоему визиту. Ничего безумного в том, что ты пришла, нет.

Резко кивнув, я медленно тяну:

— Ла-а-адно. А… что, если я не уйду? Это будет безумно?

— Я… — Он медленно пожимает одним плечом. — Не уверен, что «безумно» — подходящее слово.

Зевнув, я волочу ноги к кровати. Мной выпито идеальное количество вина, чтобы просто… лечь и не чувствовать вины за свой визит сюда.

— Зак, я устала, — бормочу я, закрывая глаза. — И я скучала по тебе, — произношу на тон нежнее, когда по телу разливается тепло от выпитого алкоголя. — Я скучала… — балансируя на грани сна, говорю едва связно, — …по своему мужу.

Перекатившись на бок, лицом к нему, чуть приоткрываю веки, а Зак соскальзывает вниз и поворачивается ко мне боком. Он молчит. На самом деле ничего говорить и не нужно. Мы двое друзей, преодолевающих стадии горя и находящих утешение в дружбе. Простой… дружбе.

К сожалению, недопитая бутылочка вина пересиливает мое молчание.

— Сьюзи хотела этого… — шепчу я.

Зак молчит, с непроницаемым выражением лица и проникновенным взглядом, обращенным на меня.

— Она хотела, чтобы я заботилась о тебе. — Мои ресницы трепещут, когда я приближаюсь к его лицу.

Зак не моргает. Ни разу. Не двигается. Я даже не уверена, что он дышит.

— Мне нравится заботиться о тебе. Но мне ненавистно… ненавистно скучать по тебе. — Я едва слышу собственный голос. Не уверена, эти слова звучат в моей голове или я произношу их вслух. — Ты такой хороший.

Вино дает мне храбрости преодолеть последние два дюйма и прижаться губами к его губам. Это не настоящий поцелуй, потому что ни один из нас не двигает губами или другими частями тела, если уж на то пошло. Я закрываю глаза и впадаю в состояние сна.

Утром Зака нет. Его чемодан здесь, но самого его нет. Ни записки. Ни сообщения на моем телефоне. Может, он решил позавтракать без меня. Когда я сижу на краю кровати и тру голову, ко мне возвращается воспоминание.

Я его поцеловала. Вроде как. Что это вообще было? Я прижалась губами к его губам. Это ведь поцелуй? Меньше того, что был на нашей свадьбе — нашей церемонии бракосочетания, — но больше, чем если бы я вообще не пускала свои губы в ход.

Если бы вместо того, чтобы открывать вино из мини-бара, я покинула отель.

Если бы осталась в хостеле.

Если бы не влюбилась в мужа моей подруги.

Если бы не влюбилась в своего мужа.

— Дерьмо.

Соскочив с кровати, засовываю ноги в ботинки, хватаю телефон и бегу к двери, прежде чем он успеет вернуться… откуда угодно.

Я поцеловала его.

ДЕРЬМО!

Я поцеловала его, и это было глупо.

Способ разрушить брак, поцеловав своего мужа.

Я распахиваю дверь, и мой побег остановлен высоким и потным Закари Хейсом: футболка, накинута на обнаженные плечи, шорты сидят очень низко на бедрах, а кроссовки всего в нескольких дюймах от носков моих коричневых ботинок.

— Торопишься куда-то? — спрашивает он.

— Хм… я… я не была уверена, куда ты ушел, и знаю, что этой ночью у тебя вылет, и, вероятно, я не давала тебе спать своим храпом. Так что…

Без понятия, храплю я или нет, и уверена, он прекрасно знает, что я отчаянно спасаю свой зад, потому что Я ЕГО ПОЦЕЛОВАЛА!

— Хочу сказать… нам, наверное, не нужно идти на поздний завтрак. То есть… мы ведь повидались, и я уверена, что это не последний раз, когда мы встретимся снова. Я права?

Он ухмыляется.

— Я прощаю тебя за то, что ты меня поцеловала. Теперь мы можем позавтракать в десять и забыть о дерьмовом вине из мини-бара и ничего не значащей ошибке?

Мои губы приоткрываются, а челюсть медленно опускается до пола. Я не знаю, что ответить.