Добро и зло

Скука. У окна листаю Плиния.Вечер, словно в язвах, в звездном крапе.То ли горсть снежинок, то ли инеяДряхлая сосна зажала в лапе.К прокурору, словно к прокуратору,Праведных ведут. Месть дышит в темя.Плиний-младший в письмах к императоруСквозь столетья видел наше время.Нам не служат правдою и вероюКонсулы. За ними – пепелища.Пусть уж лучше ничего не делают,Чем в азарте обирают нищих!

«Кипарисы мокнут. Олеандр…»

Кипарисы мокнут. ОлеандрОтцветает. Обмелевший ПонтДремлет у бамбуковых оград,

Обложив дождями горизонт.На базарах – россыпи хурмы.И картав, и резок разговор.Но светлы вечерние псалмыВ древнем храме у подножья гор.Приобщенью к Богу смертный рад,Забывая груз мирских забот.Кипарисы мокнут. ОлеандрОтцветает. Засыпает Понт.

ТАМАНЬ

Побережье. По краю – дорога.Ни вестей, ни опальных гостей.Стал бутылкой с запиской от БогаОфицер в океане страстей.Как чернила, ночь каплет в оврагиИз созвездий. Под скрипы сверчковОтразился на белой бумаге

Свет прозрений из черных зрачков.

В ГОРАХ

Привет тебе, подоблачная глушь,Крутых ветров вершинная обитель.Слетают с неба стайки светлых душ,Века сиявших звездами в зените.Разрушена родительская властьСостарившейся матери-природы.И лишь в горах, над кручами кружась,Нас осеняет древний дух свободы.

«Погибла юность, словно Атлантида…»

Погибла юность, словно Атлантида,В крутых волнах привычек и обид.Читаю на причале Еврипида,Врачует душу мудрый Еврипид.Стареют люди – море не стареет.

Зачем же просим: «Господи, прости…»?У древних все и проще, и мудрее,И нам до них расти – не дорасти.Вершим дела, свиданья назначаем,Забыв о том, что все-таки умрем.И только перед смертью замечаем:Слепыми бродим в полдень с фонарем.

«Плеск дождя. Молний синие стрелы…»

Плеск дождя. Молний синие стрелы.Небеса – опрокинутый пруд.А березы – как весла галеры,По пруду осторожно гребут.Из окна – жизнь и тише, и проще.Не пропитан бессонницей тюль.На окно, принесенный из рощи,Словно лампу, поставлю июль.Он ромашкой потянется к грозам,

Освещая в камине золу.…Снова взгляд мой прикован к березам,Словно раб на галере – к веслу.

«Вечереют сосен кроны…»

Вечереют сосен кроны,Пламя прячется в золе.Словно к трубке телефонной,Припаду виском к земле.И проступят предков речиСквозь ордынский скрип телег.И в земле назначит встречуМне скуластый имярек.Что смогу ему ответить?Встреча лет через полста.В тишине провиснет ветерМеж стволов, как провода.

«Не по сердцу штампы, и клише…»