Дом на краю света

«Все что происходит…»

Все что происходит, – происходит случайно: так треск соснового сучка под ногой напоминает вдруг о том времени, когда я был маленьким, и соседний переулок казался мне заповедным миром, где все по-другому, и люди вместо шляп носят собачьи головы.

Золотые сети

Белые равнины, тайны по-старинке,пыль да паутина, звездные песчинки.Кто-то даль засыпал мелкою крупою,кто-то расстается навсегда с тобою…Кто-то уплывает в снежные аллеи…Мы с тобою станем чище и светлее,мы напишем песни, мы расскажем сказки,сядем темной ночью в синие салазки,и помчимся мимо разноцветных башен, —нам неведом ужас, и рассвет не страшен,ведь над нами в небе – сети ледяные,ведь над нами нити – лунные, льняные,и чего не ищешь ты на белом свете —

попадаешь в эти золотые сети.

Усадьба

Уже никто не помнит, кто здесь жил,кого любил, зачем растил деревья…Но тихий сумрак, этот воздух древний,остался здесь. И мне не хватит силподняться по пригоркам в высоту,откуда вся усадьба как на блюдеразложена. И маленькие людигуляют по пригоркам и мостучерез ручей.Увы, мне не данопонять их цели – я опустошеньяне выношу, как жертвоприношеньяневедомому богу. Сквозь окногляжу на сад, на сумрачные кручи,

заросшие травой, и иногда —на старый пруд, где, огибая тучи,вдоль камышей качается звезда.

Тишина отцвела

Тишина отцвела.Корни старых деревьев обнажилисьсреди пожелтевшей хвои,тропы высохли, сгорбились и опустели,и теперь уж совсем никого не найти на холмах,где незримые бродят метели…Дышат холодом ветви на дальних ветрах…Избы заиндевели.На поле остался злак погибший,и мыши ночуют в стогах потемневшей соломы,что стелет по крышамсвой пустой, осторожный, задумчивый прах.

И труха забивается в щели, и грустно:все забыто вокруг, глазу не на что лечь…Слышен яблочный дух —где-то солят капусту,громыхают ворота, и топится печь…

Палисад

Деревянная скрипнет калиткав палисада закрытую клеть…Присмотрись – там живетмандариновая улиткаи облепиховый медведь.Перламутровые ракушкипод ракитой лежат в саду,где бесхвостые скачут лягушкии загробно поют в пруду.Там, в воде, оловянный месяц

растекается, как желток.Там, за теменью перелесицв дымке розовой спит восток.Там в избушках на курьих ножкахфиолетовые живут скворцы.Там соломенные бродят мышии смородиновые птенцы.И в затоне у старой свалки,где крапива и чертополох,толстые, косматые русалкиводяных вычесывают блох.…А когда заря взойдет над хатой,и туман отправится в поход,у пруда им леший бородатыйпесни детства тихо пропоет.

«На улицу выйдешь, – и день отзовется…»