Дом плоти

Он стащил пальто, одним ухом слушая, как она тарахтит о предстоящей свадьбе его младшего брата.

— …смотри не забудь. И надеюсь, ты не умрешь, если на этот раз наденешь килт? Честно, сын Барбары…

Логан нажал на кнопку «стереть».

Бииииип.

Послание третье, от Джекки:

— Эй ты… это я…

Если судить по голосу, Джекки снова нализалась. Он уселся на конец дивана и уставился в пустой камин.

— Ты по мне соскучился? Я… похоже, я маленько окосела… эта водка… но я по тебе скучаю. Понял? Тупица? Я соскучилась. Я просто…

Из автоответчика послышался звук, напоминающий рыгание.

— Оп, у меня появилось свободное время. Ты не хочешь… сам знаешь… секс и все остальное…

Искаженный голос на заднем плане предложил всем выпить еще по одной.

— Пора идти, а?

Биииип. Больше посланий нет.

Логан стер все записи, почистил зубы и лег спать.

17

Инспектор Стил сидела на переднем сиденье и ела бутерброд с беконом, шумно запивая его чаем. Чай в стаканчике из вощеной бумаги она купила в пекарне в Ньюмачере, а Логан купил себе горячий мясной пирог. Стил не потрудилась проглотить, прежде чем сказать, мотнув головой в сторону:

— Мммммммф, мммн ннн?

— Понятия не имею. Думаю, половина второго.

Инспектор пожала плечами и продолжила жевать.

Они находились на окраине Хэттон оф Финтрей, богом забытой деревушки у дороги из Дайса в Блэкберн. Логан загнал служебную машину на маленький проселок — чуть больше сельскохозяйственной межи. Отсюда сквозь редкий кустарник открывался отличный вид на полуразрушенное здание.

Одно из окон на первом этаже было забито фанерой, другое представляло собой зияющую черную дыру. Крыша выглядела так, будто болела экземой, темно-серый шифер сползал с нее вниз, на заросший сад. Как сказал бы агент по недвижимости, «дом требует реконструкции».

— Как, черт возьми, он нашел это место? — пробормотала Стил, снова с полным ртом.

— Сестра Вайзмена работала в мэрии, занималась недвижимостью, наверное, у нее были ключи к половине брошенных домов в окрестностях Абердина.

Логан доел свой пирог и приступил к кофе, когда на заднее сиденье машины забрался Алек:

— Всем доброе утро. — Оператор вытащил камеру и начал возиться с ней. — Ну что, готовы провести день на морозе, играя в шпионов?

Стил слизала томатный соус с пальцев и показала на дом:

— Кто-нибудь в доме уже был?

— Нет. Инш не хотел рисковать, боялся спугнуть Вайзмена, вы же в курсе?

— Иными словами, нам не известно, был ли там Вайзмен или нет. — Роберта смяла промасленный пакет и швырнула через плечо, едва не угодив в Алека. — Ну-ка напомни, сколько человеко-часов мы здесь спускаем на ветер?

— Три машины, по два человека на машину. Восьмичасовые смены.

Стил подсчитала:

— Сто сорок четыре каждый день! Черт, ничего удивительного, что Брайан ноет по поводу выплат за переработку. А мы даже не проверили, есть ли там кто! — Она шумно отпила чай, затем поставила дымящийся стаканчик на приборную доску, от чего лобовое стекло тут же запотело. — Вот что, ребятки, поднимайте задницы, мы отправляемся туда.

— Но что, если Вайзмен…

— Если он там, мы его поймаем. Медали и девушки для всех. Если его там нет, чему это навредит?

— Он возвращается, видит нас, сбегает, и мы остаемся с носом…

Она пожала плечами, взяла рацию, связалась с полицейскими, следившими за домом из других машин, и отдала приказ звонить ей, если заметят Вайзмена.

На другом конце изумленно помолчали, затем ответили:

— Но у нас есть строгие указания инспектора Инша…

— Ага, только теперь строгие указания будете принимать от меня.

Небо было трех тонов серого цвета, причем тучи двигались в разных направлениях. Инспектор вышла, прикурила сигарету и зашагала вперед. Логану ничего не оставалось, как закрыть машину и догонять ее. Алек трусил сзади, снимая обоих.

— Вы уверены, что мы правильно поступаем? — не выдержал сержант.

— Быть офицером полиции не значит мирно просиживать задницу и жрать пироги, — ядовито ответила Стил. — И с чего вы решили, будто этот хрен собачий Робертсон говорит правду? — поинтересовалась она. — Этот маленький ублюдок вовсе не… А… черт! — Она замерла, стоя на одной ноге. — Я во что-то вляпалась.

Остаток пути они прошли молча, Стил приволакивала ногу по стерне на манер горбуна в «Соборе Парижской Богоматери», пытаясь очиститься от дерьма.

Им пришлось перелезть через забор из колючей проволоки, затем продираться через кусты с шипами.

Стил тихо материлась:

— Кому вообще пришла в голову эта идиотская идея?

— Вам, — огрызнулся Логан.

Ответ сержанта ей не понравился.

— Тебе еще многому надо научиться, парень, ты в курсе?

Вблизи здание выглядело еще более разрушенным. Плюс вонь. Как будто кто-то умер и тело оставили гнить.

— О боже… прошептала Стил. — Ты думаешь то же, что и я?