Дорогая Эмми Блю

Я отступаю в сторону, но от него никуда не деться, поэтому я наклоняюсь вбок, чтобы не чувствовать его горячего сбивчивого дыхания. Я стараюсь глубоко дышать, стараюсь успокоиться, чтобы сердце не колотилось так сильно. Потому что он просто пьян. И это просто Том. Это друг Лукаса Том из Лондона. Он постоянно приходит на вечеринки к Моро уже много лет. Дружелюбный, весёлый, пошлый Том. Всегда слишком громкий, слишком неуклюжий, когда напьётся. Большой и глупый Том. Только и всего. Нечего бояться.

– Я… да, д-для меня большая честь, – мямлю я.

– Для меня тоже, малышка, для меня тоже. Я, к-конечно, хотел быть шафером, да, но правда, ты и я… – его тяжёлые веки закрываются. – Вы же типа семья, ты же в курсе? Он тебя об-божает, и это… это о чём-то говорит.

– И я его обожаю, – говорю я, пытаясь вырваться, но безуспешно.

– Что? – кричит он мне в ухо.

– Я сказала: и я его обожаю! – воплю я. Его дыхание обжигает, рука давит на меня своей тяжестью, и я начинаю потеть, начинаю задыхаться.

– Его нельзя не об-божать, – он крепче прижимает меня к себе и кричит на весь бар: – Да? Да, Люк? Скажи, малыш? Мы тебя любим!

Он так орёт, что, даже несмотря на грохочущую музыку, люди отрываются от того, чем занимаются, и глазеют на нас. И все, кто сидит в нашей кабинке, тоже глазеют, как он одной рукой обнимает меня, другой размахивает в воздухе. Все: Лукас и Мари, Элиот и Ана, даже Люсиль и мистер Одеколон. Лицо Лукаса расплывается в улыбке, он поднимает большой палец вверх.

– Люблю тебя, Том! – кричит он.

Осмелев от этих слов, Том прижимается вспотевшей щетинистой щекой к моей щеке. Я чувствую его горячее дыхание, запах его кожи, пропитанной лосьоном после бритья. Паника.

Она поднимается во мне, как вода в шланге. Я отстраняюсь от Тома.

– Иди сюда, ты, – он беззаботно смеётся, вновь неловко притягивает меня ближе, и вот оно. Жаркий, первобытный страх, стук сердца в ушах, в горле, покалывание в руках и ногах. Я пытаюсь уклониться от его объятий, словно от летящего в меня диска.

– Не надо, – говорю я и чувствую, как все смотрят на меня. Музыка слишком громкая, воздух слишком пропитан алкоголем и запахом тел других людей. Он усмехается, как будто это игра, и, когда я пытаюсь пройти к своей кабинке, выставляет руку, удерживая меня между собой и сияющим баром.

– Ну ты чего, Эмси? Иди сюда, пообщаемся. Ты же знаешь, что все говорят. Ты подружка, я…

Я не успеваю подумать. Мои инстинкты, мой страх, моя паника действуют за меня. Когда он вновь приближается ко мне, я толкаю его. Я выставляю вперёд обе руки, в одной из которых зажат лимонад, и толкаю Тома в твердую широкую грудь. Он спотыкается, хватаясь за стойку, чтобы не упасть, и роняет на пол несколько напитков. Его рука сжимает перекладину, костяшки пальцев белеют, и двое незнакомцев помогают ему подняться на ноги. Том разъярён. Его глаза вот-вот выкатятся из орбит, рот разинут. Он не может поверить в то, что сейчас произошло. Он в полном шоке от моей реакции. Я едва дышу, в висках стучит кровь.

– Я… я же… я тебя просила не… – бормочу я, но мой голос тонет в музыке, и я вижу, что за моей спиной стоит Элиот, нахмурив брови.

– Эмми?

– Какого хрена? – Том делает шаг вперёд. Элиот кладёт руку ему на грудь.

– Чувак, иди за столик, окей?

– Она меня толкнула, блин, ты видел?

Я больше не могу всё это слушать. Не могу стоять здесь, понимая, что меня видели. Что нас видел Лукас. Видела Ана. Видели Элиот и Мари. Так много людей меня видели, и значит, мои друзья тоже, и я не могу заставить себя повернуться и посмотреть на них, потому ухожу – очень быстро, почти убегаю. Налетаю на дверь, которую хочу открыть, но она на замке, и какая-то женщина касается моей руки.

– Вы в порядке? – спрашивает она, и я ничего не отвечаю, рвусь наружу, на улицу.

Зачем он это сделал? Почему он не услышал меня? Я ведь его просила. У меня не было выбора. Я даже не помню, когда вышла из-под контроля, но, кажется, всё дело было в его руке. Его рука, часы на запястье, невозможность вырваться, горячее дыхание, потная кожа. Я вновь вернулась туда. В тот кабинет, в котором грубая, потная рука Роберта Моргана сжимала моё бедро, его пальцы пробирались мне под трусики, его жаркий шёпот эхом отдавался у меня в ушах. «Ну, давай, Эммелина. Ты же думала об этом, правда? Думала? Я думал».

– Эмми!

Я едва не подпрыгиваю. Оборачиваюсь. Моя грудь тяжело вздымается и опадает, щёки заливает краска. Элиот. Серьёзный, осуждающий меня Элиот. Элиот, который велел Тому идти в кабинку, будто я – дикое животное, от которого нужно держаться подальше. Его лицо. Оно в точности такое, как вечером того дня, когда нам с Лукасом исполнилось девятнадцать. Он рассказал своей девушке. Девушке с волосами, стянутыми в хвост, и пьяной, язвительной улыбкой. Элиот рассказал ей всё, что со мной произошло. Всё. А она рассказала об этом мне. Его лицо сегодня в баре было точно таким же, как в тот вечер. Разочарованным. Осуждающим.

– Эмми, всё хорошо? – он делает шаг вперёд, пытается заглянуть мне в глаза, и я отступаю в сторону. – Ты дрожишь.