Дорогие мои старики

Расправляет затекшие крылья петух,прикоснулся губами к свирели пастух,и художник рукой потянулся к холсту,и кузнец не скучает – слыхать за версту,и к далекому небу рванулась трава —и в стихи превратились ночные слова.

В провинции

Узкогрудый трамвай громыхает по                                              узенькой улочке,и потом еще долго отставшее мечется эхо,и витрина дрожит покосившейся                                    старенькой булочной…Впрочем, может быть, шум долетает                                 из рядом стоящего цеха.Что там делают? Кажется, крышки консервные

или ручки дверные, а может, тазы и корыта,но соседи привыкли давно – они люди                                                       не нервные,и живут не спеша, и иного не требуют быта.Каждый вечер выносят они из домишек                                                        скамеечки,демонстрируя верность обычаям                                             патриархальным,и судачат о том и о сем, звучно лузгая                                                            семечки,перевес отдавая при этом вопросам                                                     глобальным.Обсуждается апартеид и указы правительства,говорится о видах на хлеб и крылатых                                                         ракетах —как и прежде, спешить не торопится время

                                                    в провинции,но сегодня совсем небольшой стала наша                                                            планета.К девяти по квартирам своим разбредаются                                                             люди —телевизор вечерним беседам большая                                                            помеха…Но, как прежде, трамвай темноту раздвигает                                         светящейся грудью,и потом еще долго впотьмах спотыкается                                                                    эхо.

На крыше

Собираюсь я по крыше погулять —я же раньше никогда на крыше не был —прихвачу для рисования тетрадь,

ну а краски попрошу взаймы у неба.Я по крыше, как по площади пройдусь,познакомлюсь с голубями и котами,почитаю, им, что вспомню, наизусть —а они в ответ помашут мне хвостами.Только вдруг на крыше будет все не так,и не встречу я ни голубей, ни кошек,заколоченным окажется чердак,а на небо будет серый день наброшен.Так что с небом я уж лучше подожду,пусть другие забираются на крышу —и по улицам дождливым я иду,только в лужах все равно я небо вижу…

«Перелистаю облака…»

Перелистаю облака,Перечитаю небо —

Не все пустила с молоткаЭпоха ширпотреба.Не все дано приобрестиЗа тысячи и сотни:Светильник Млечного путиНе для продажи соткан.И озарит небесный светЗабытую дорогу —И вы поймете: смерти нет,А есть тропинка к Богу.Пускай лабазник прячет взглядКак барахло в подвале,Не для него во тьме горятНебесные скрижали…

Костел