Душа убийцы и другие рассказы

— Я выпил! — послышалось сзади.

Потрясенный, я оглянулся. Он был бледен и как-то особенно толст: капли пота стекали по рыхлым, подрагивающим складкам лица. И он поднимал чашку. Как под гипнозом, я следил за этой бордовой керамической чашечкой. Вот она взмыла высоко-высоко, зависла, вот медленно опрокинулась: последняя тонкая струечка вяло упала на стол… Ну, что ж!

Я повернулся к балкону…

Я повернулся к балкону и… не увидел его!

Ни пальм, ни фонтанов! Выходит, швейцар не надул? Выходит, я обидел зря человека?

Вовчик сзади тошнился и кашлял.

«Может быть, мой прыжок не напрасен? — думал я, летя вниз головой в четырехмерном пространстве. — Может быть, именно сейчас и начался у него процесс очищения?»

И я летел и летел, и наслаждался небывалой свободой, а время парения растянулось безмерно, и серый панцирь асфальта, казалось, нисколечко не приближался…

Но как же он пил этот кофе, бедняга-а-а-а-а?

1990 г.