Две тайны Аптекаря

К счастью, вечером приехал Марк. Он был немного уставший, вскользь обмолвился о том, что на работе какие-то неприятности, но отказался сообщать хоть какие-то подробности, он очень переживал из-за меня.

— Как ты? Дай я тебя обниму.

— Я сама не понимаю, как я.

— Марта отдала тебе флакон? Вы ездили в полицию? Что сказал полицейский? Может, на нем остались какие-то отпечатки пальцев?

— Вполне возможно, что отпечатки и остались бы, — сказала я. — Загвоздка только в том, что самого флакона не осталось.

— То есть как? — удивился Марк.

— Марта его уронила. Он разбился. Улики нет.

— Как она могла его уронить?

— Взяла и уронила, не надо меня расспрашивать. В полицию теперь идти не с чем. Они считают меня чокнутой, которая сама всё придумывает.

— Это тебе сказал полицейский?

— Не открытым текстом, но ясно дал понять, как он относится к моему делу.

— А эсэмэски ты ему показала?

— Он сказал, что я должна разобраться с моими кавалерами.

— С какими кавалерами?

— Я понятия не имею! Полицейский считает, что сообщения пишут мои поклонники.

— А их у тебя много? Может, ты и правда кому-то слишком грубо отказала?

— Настолько грубо, чтобы за это доводить меня до сумасшествия? Нет, таких отвергнутых и оскорбленных у меня нет и не было.

— Мужчины ведь очень долго хранят обиду. Может, ты выкинула его из головы уже через пять минут, а он помнит твои слова всю жизнь и страдает.

— Вы что, сговорились с Мартой? Уже вдвоем во мне сомневаетесь? Особенно ты! Как ты можешь?! Я же так тебе доверяю!

Он схватил меня и прижал к себе.

— Прости меня, я не знаю, зачем я это сказал. Конечно, если бы такое случилось, ты бы наверняка вспомнила. Просто я никак не могу понять, кому это нужно и почему это всё происходит! Но я знаю не всё твое окружение, и мне известно далеко не всё о твоем прошлом, поэтому я и предположил, а вдруг…

— Поцелуй меня, — вдруг перебила я.

У меня не было ни сил, ни желания продолжать эту беседу, я просто сказала вслух то, о чем подумала.

— Что?

— Поцелуй меня. Пожалуйста.

Он внимательно посмотрел на меня, потом поправил мне волосы и коснулся губами моих губ.

— У тебя такие глаза… — сказал он. — Ты удивительная.

— Со мной что-то не так? — спросила я.

— Почему? С чего ты взяла? — Он отступил на шаг назад.

— Потому что ты меня избегаешь! — взорвалась я.

— Ты с ума сошла? Что значит избегаю? Мы не расстаемся ни на день! Я ни с кем не провожу столько времени, как с тобой. Даже если мы не вместе, я всё время думаю, как ты, что с тобой. И что ты мне сейчас говоришь? Как я могу тебя избегать?

— Как женщину! — Я оттолкнула его и пошла на кухню.

— Агата, послушай, ты просто устала, и на тебя столько свалилось, но не надо переворачивать всё с ног на голову.

— Ты что, не можешь просто меня поцеловать? Что в этом такого ужасного?

— Я не люблю целоваться. — Он пожал плечами. — Я вообще очень плохо целуюсь.

— Марк, хватит говорить ерунду. Нам не по тринадцать. Ты не хочешь допускать между нами близости и доводить дело до постели, потому что боишься серьезных отношений?

— Агата, я не хочу говорить об этом. Но ты ошибаешься.

Он сел за стол и болезненно поморщился.

— Значит, разубеди меня, чтобы я перестала ошибаться. Потому что мне уже кажется, что во мне куча проблем и я не так выгляжу.

Он вздохнул, пошарил по карманам и вытащил пачку сигарет.

— Можно я закурю? Давай выйдем в оранжерею, там большое окно.

— Ты же не куришь.

— Курю. В особых случаях. Когда выдаются на редкость «удачные» дни.

Мы вышли из кухни, он открыл окно, прикурил и посмотрел на меня, прищурившись от дыма.

— Агата, я правда очень не хочу об этом говорить. Можешь поверить мне на слово — ты очень привлекательная, очень, и я вовсе тебя не избегаю. Давай не будем лезть глубже в мои проблемы?

— У тебя проблемы? — я испугалась, что затронула слишком щекотливую тему.

— Не те, о которых ты подумала, — отмахнулся он. — По мужской части у меня всё в порядке. Но с близостью и с сексом у меня, как тебе сказать… некоторые сложности. Ну почему тебе непременно надо это знать?!

— Потому что мне кажется, у нас с тобой отношения. И я хотела бы, чтобы ты рассказывал мне всё.

— Есть некоторые вещи, которые не хочется рассказывать. Никому и никогда.

— Ты боишься показаться странным?

Он выпустил дым и отвернулся к окну.

— Не странным, а слабым. Мужчины должны быть сильными. А я стану рассказывать тебе про свои слабости и страхи. Мне стыдно.

— Да что с тобой такое?!

— Ну хорошо, — сказал он. — Только…

— Разумеется, — кивнула я. — Неужели ты до сих пор сомневаешься, что мне можно доверять?

— Мне было как раз лет тринадцать. Или четырнадцать. А это такой противный возраст. Все стараются доказывать взрослость, все занимаются сексом.

— Да? Мне казалось, это случается попозже.

— Попозже, да, — кивнул он. — Но говорят об этом именно лет в четырнадцать. Так вот, все уже всё знали и всё умели, а я ходил в отстающих. Не то чтобы на меня не обращали внимания девочки, но я просто боялся, что я не понравлюсь, надо мной будут смеяться…

— У тебя прямо комплекс отличницы, — улыбнулась я.