Дыхание Зоны

Мэр просидел в кабинете до поздней ночи. В полной темноте, наедине с тихой яростью клокотавшей внутри. Он пытался успокоиться – медитировал даже. Бесполезно. Даже навыки, полученные в бытность Ангелом, не помогали. Хотя учившие их монах и непонятной узкоглазой национальности мастер йоги, утверждали, что этот метод работает всегда. С его помощью можно было даже уснуть в один миг, буквально на ходу или наоборот почерпнуть скрытые резервы организма и взбодриться. У Велеса получалось всегда плохо и учителя не особо понимали почему. Зато рукопашные дела, молодой, можно сказать юный ученик, тогда ещё просто Малой и Лёшка – подающий надежды щегол, коего назначили на роль пушечного мяса, перенимал на удивление быстро. Этот момент всегда поражал старого йога и пожилого китайского монаха. Он же стал причиной ненависти трёх, так сказать, сокурсников. Лишь один из тех четверых «студентов» жив до сих пор…

Велес стал мерить шагами свой кабинет. Освещение отсутствовало – он ходил по памяти. Погано было на душе. Отчего он вспомнил свою далёкую молодость? Да, конечно, он вовсе ещё не стар, даже не пожилой человек. Ему нет ещё и сорока. Но время, когда он был одним из Ангелов, теперь казалось не просто далёким – будто другая жизнь. Как-то монах сказал ему, что судьба у него кривая. Именно так и выразился – кривая судьба. Сказал, что Велесу, тогда Малому, предстоит прожить не одну жизнь, а несколько, ещё не покинув нынешней своей оболочки. Монах истово верил в реинкарнацию. Ангелы – нет. Ангелы…, красивое имя для обычных убийц. Впрочем, обычных убийц не учили массажу, отправляющему человека на тот свет, через несколько дней после самого массажа. От обычных убийц не требовали пройти экзамен, в котором требовалось защищаясь, только защищаясь, выстоять тридцать секунд, против старого монаха поставившего своей целью тебя убить. Велесу долго потом снился этот забавный китаец, мягко плывущий над полом, в своём вроде бы жутко неудобном парадном кимоно, но при этом бьющий быстрее молнии. И ни один удар не был простым – монах учил их драться как убийц. Один удар – один труп. Ангелы Смерти…

Велес передёрнул плечами и покинул свой кабинет. Воспоминания, посетившие его сегодня, никогда не принадлежали к числу приятных.

Велес направился в дежурку. Он решил, частично, проблему рекрутских наборов в воинство сталкерское – воинство, таскающее для Организации, буквально из Ада, за скромное вознаграждение, артефакты… Что бы интересно сказал рядовой сталкер промышляющий у ЧАЭС, если бы узнал реальную цену, к примеру «Медузы»? Не шибко ценимый торговцами Зоны артефакт, дешёвый и часто встречающийся. Дешёвка, на которую не шибко разжиреешь. Торговцы переправляли артефакт на Кордон уже подороже. Да, только и они не знали реальной его стоимости. Офицеры Кордона знали и потому не редко пытались толкнуть артефакты дороже, чем их брали скупщики с Большой земли. Тоже порой пытались сделать скупщики. И вот у них-то иногда получалось. К сожалению, несчастные не успевали порадоваться своей удаче – по какой-то не ясной причине, таких «крыс» неизменно преследовали неудачи. То несчастный случай, то странная болезнь, то тяжелейшее отравление металлом – по удивительному капризу природы, металлом, точно таким из которого пули делают…

– Как оно? – Спросил Велес у Нарка. Парень стоял у соседней двери, облокотившись спиной о стену, и уныло смотрел в сторону холла, по случаю ночи, освещавшегося только настенными лампами.

– А? – Худой, длинноволосый парень, нервно обернулся. – Босс, всё путём. Дежурим.

– Ну, дежурь…, в дежурке сейчас кто?

– Бас и Дятел. – Ответил Нарк, нервно передёрнув плечами и хрустнув шеей.