Дыши в такт со мной (СИ)

На нём тёмное пальто, достающее практически до лодыжек, в руках портфель, руки обёрнуты в кожаные перчатки.

— Да, это его квартира. Я могу вам помочь?

— Вы могли бы впустить меня.

Клео усмехается, но в его голосе ни единой смешливой нотки. Он словно смотрит сквозь неё, пытаясь рассмотреть, что происходит внутри.

— Простите, но я не хозяйка здесь и вряд ли могу принимать такие решения, я…

— Вы его девушка? – нахмурив густые, тёмные брови, мужчина делает шаг вперёд, пристально рассматривая Клео.

Его взгляд скользит по её лицу, затем бесстыдно спускается ниже и кажется, трогает её, точно холодные руки хирурга.

— Это не ваше дело.

— О, это моё дело, если вы его девушка, - убрав руку Клео с двери, мужчина проходит внутрь, и она беспомощно таращиться на пустую площадку.

— Эй!

Бросившись следом за ним, Клео настигает мужчину в зале, где он застывает, точно поверженный медузой Горгоной.

— Что вы себе позволяете? Кто вы такой?

Развернувшись к Клео, мужчина сухо улыбается.

— Я лечащий врач Логана Андерсона.

Устало вздохнув, Клео скрещивает руки на груди.

— Что ж, он не нуждается в вашем лечении. Подруга отлично лечит его травами и всё почти прошло.

Кажется, её ответ позабавил его, усмехнувшись, он снимает перчатки, заталкивая их в карман пальто.

— Серьёзно? Почти прошло?

— Да.

— Это невозможно, - отрезает он, мотнув головой.

— Вы настолько не верите в нетрадиционную медицину… - бормочет Клео. – Это всего лишь простуда, с каких пор врачи стали такими навящевыми?

Нахмурившись, он поднимает руку, указывая на Клео указательным пальцем.

— Так вы ничего не знаете?

— Не знаю о чём? – кажется, она вновь превращается в стучащее сердце.

Успокойся, ну же… почему ей кажется, что сейчас произойдёт что-то плохое?

— О Боже… - он задумчиво уводит взгляд в сторону.

— Послушайте, я не понимаю, о чём вы говорите. Может вы…

— Меня зовут Саймон Филлип. Я лечащий врач Логана Андерсона вот уже десять лет с тех пор, как мы выявили вирус.

— Вы…

Клео резко оборачивается, услышав голос Логана.

Всё внутри клокочет, кажется, ветер вновь стал сильнее, раз она столь отчётливо чувствует, как тело покрывается инеем.

— Логан… кто это?

Саймон сухо улыбается Логану, огибая Клео.

— Кажется, ты заболел. Всё будет, как в первый раз? Что насчёт антибиотиков? Ты принимаешь их?

— Убирайтесь отсюда, - цедит Логан сквозь зубы, по его щекам «гуляют» желваки.

— Тебе всё равно придётся всё рассказать и обратиться ко мне. Я больше не могу за тобой бегать, - поджав губы, Саймон кивает самому себе, и вновь обернувшись к Клео, прищуривается. – Помни Логан, ты можешь сесть в тюрьму, если сделал что-то не так.

Послав Клео очередную сухую улыбку, мужчина покидает квартиру с громким стуком каблуков о половицы.

С шумом сглотнув, Клео судорожно выдыхает, как только он выходит за дверь.

— Логан… что он,…о чём он? Какой вирус?

Нахмурившись, Логан старательно прочищает горло прежде, чем посмотреть ей в глаза.

— Я болен Клео… у меня ВИЧ.

2 часть

Не становитесь жертвами соблазна мысли о том, что смерть приходит только к старикам. Новости утверждают противоположное.

Бхакти Судхир Госвами

2001 г.

Очередной усталый вечер на Лонг-Айленде.

На часах было почти десять, когда под строгим взглядом матери двенадцатилетний Логан Андерсон вышел из дома.

Они ужинали. Сегодня так поздно, потому что отец задержался на работе, а мама никак не могла нарисовать того серого зайца, что занял новые страницы её книг.

Логан слышал, как начальница смеялась над ней.

— Ах, Тринити, ты такая смешная. К чему рисовать каждого героя самой? Ты попусту тратишь время, дети твоей мазни не заметят, а издатель не оценит.

От таких слов мама обычно впадала в депрессию. Забирала лампу из его комнаты, ставила в зале, напротив чистого холста и тратила ночи на достижение совершенства.

Пока Миа просила купить ей мороженое, или играла в потрёпанных кукол вокруг матери, Тринити, словно зомбированная картинкой, улетала.

Сегодня была картошка и тушёная морковь. Отцу досталось почти всё мясо, мама не давала ему много, он плохо ел.

Вытерев рот рукавом футболки, Логан закрывает дверь и окунается в тёплую прохладу летнего вечера.

Крыльцо освещает фонарь, вокруг заросших кустов стрекочут сверчки, дорога напротив дома покрыта росой.

— Логан, - широко улыбаясь, к нему спешит Джим.

Джим хороший друг, если не считать что у него пахнет изо рта и его бородавок на руках.

— Что случилось?

— Мама попросила погулять где-нибудь, - Джим пожимает плечами, от чего его густые, рыжие кудри рассыпаются по плечам.

Весь остров обсуждал похождения его матери, но Логану не интересны дела взрослых.

Им было весело с Джимом. Они строили замки из подушек, играли в рыцарей круглого стола, катались на великах и искали клад всё прошлое лето, перекопав задние дворы почти у каждого из соседей.

Единственное, что они нашли – кости покойной собаки мисс Броди, Руфуса.

Логан оборачивается, заглядывая в окна своего дома.

Мама медленно встаёт из-за стола. Вытирая губы салфеткой, отец что-то наскоро бормочет и уходит наверх, бросив посуду в раковину, она раздражённо передёргивает плечами.