Джони, оу-е! Или назад в СССР

— Да, — сказал я, скромно умолчав о боксе и самбо.

— Понятно. И много у тебя стихов и песен?

— Стихов много, песен не очень, но на хороший концерт хватит.

— Интересно… И кто же тебя играть на разных инструментах научил?

Я пожал плечами.

— Да, никто, собственно… Взял гитару и стал ставить пальцы, чтобы звучала, как хочется. И всё.

— И всё… Понятно. И стихи сами?

— Стихи, я думаю, всегда сами.

— Ну да, ну да… Это точно. Ты пей-пей чай и печенье бери.

— Да, я уже и напился и наелся. Спасибо.

Я действительно, упорол печенье с чаем довольно быстро. Чай не был горячим, и я его выхлебал в четыре глотка. А печенье я старался не есть.

— Значит, наелся?

Я кивнул.

— Тогда сыграешь мне что-нибудь, пока Игоря Ивановича нет? Гитара не успела замёрзнуть?

— В машине жарко было, а чехол у неё утеплённый.

— Это как?

— Там старое моё пальто шерстяное в чехле.

— Ух ты! Сам, что ли, чехол шил?

— Мама помогала, — соврал я. — Что вам сыграть?

— Что хочешь. На твоё усмотрение.

Нина Ильинична откинулась на своём кожаном стуле и выжидательно стала смотреть на меня. Пристально так, с таким прищуром, что у меня, грешным делом, тревожно ёкнула селезёнка.

— Ох, не зря она меня качает… Ох не зря…

— Можно я сыграю и спою свою любимую?

— Пой-пой! — закивала нетерпеливо помощник третьего секретаря по идеологии Первомайского райкома КПСС.

— Но она про войну, — предупредил я.

— Про войну? — удивилась женщина и дёрнула левым плечом. — Пусть будет про войну.

Я запел действительно мою самую любимую песню из фильма «Офицеры».

— От героев былых времён[1] не осталось порой имён, — запел я и допел до конца.

Лишь после небольшой паузы Нина Ильинична кашлянула и неуверенно спросила:

— Это тоже твоя песня?

— Да, что вы⁈ Это же песня из кинофильма «Офицеры»! Он вышел два года назад. Не смотрели? Мы с мальчишками раз пять сходили.

Заметно было, что женщина облегчённо, но очень аккуратно, выдохнула.

— Конечно смотрела. Потому и удивилась. Я ж тебя просила своё что-нибудь спеть.

— Вы сказали «что-нибудь», вот я и спел. Я не понял, простите. Своё? А! Тогда тоже в тему…

Я начал гитарный перебор и запел:

— Война й-на, й-на, и на, и на, и на…[2]

К середине моего речитатива Нина Ильинична плакала, а в то время, когда я пел:

— Давай, за них, давай за нас, и за Сибирь и за Кавказ, за свет далёких городов, и за друзей и за любовь… вошёл мужчина в синем костюме-тройка в белой рубашке и тёмно-красном, почти бордовом галстуке. У мужчины было очень серьёзное лицо и то, что он меня не прервал, а зашёл и тихо притворил за собой дверь приёмной, означало то, что он меня слышал.

— Ну, не в коридоре же он подслушивал, — мелькнула мысль, но я не сбился. Слишком много раз я играл и пел эту, тоже мной любимую, песню. Допел и на этот раз, не сбившись и не заплакав, хотя очень хотелось. Всегда хотелось…

— Да-а-а-а-а… — долго протянул третий секретарь райкома партии, хмурясь и пряча блеск в глазах. — Убил! На повал убил. Надо же! Нину Ильиничну до слёз довёл. Такое даже у меня не получалось. Ранимая у вас душа, Нина Ильинична, как я погляжу.

— Да ну вас, Игорь Иванович! — махнула на шефа рукой помощница и выбежала из приёмной.

Ответственный за идеологическую работу среди трудящихся и граждан района смотрел на меня очень серьёзно, потом открыл дверь своего кабинета, вздохнул и позвал за собой взмахом руки. Кабинет был большой и по нынешним меркам богатый: деревянные панели на стенах, тяжёлый старинный стол с зелёным сукном, несколькими телефонами на нём и советского производства селектором. От стола отходило «т» — образное продолжение, за которым стояли стулья с высокими спинками. Всё, как у всех секретарей партийных комитетов разных уровней и высшего руководства предприятий и организаций.

— Садись, — сказал человек и отодвинул ближайший к его столу стул.

Я сел, предварительно оставив гитару стоять, прислонённой к стене у входа. Там между панелями имелась удобная «канавка», в которую легла «голова» грифа. Третий секретарь откашлялся.

— Эта песня тоже полностью твоя? И слова, и музыка?

— Да, — я кивнул.

— Хорошо… И много у тебя ещё таких?

— Таких, как эта много не бывает, — вздохнул я.

— Согласен, — кивнул головой третий секретарь райкома. — Песня хорошая и очень идеологически верно выдержанная. Про войну песни у тебя ещё есть?

— Про войну есть, а хорошие они или нет, не мне судить.

— Это хорошо, что ты так считаешь. А молодёжные? Про любовь? Или на бобине, это все твои песни?

— Какую бобину вы имеете в виду? Не ту ли, что украл у меня некий Виктор Попов?