Эго

Три с половиной года трудовых будней в строительном магазине пролетели незаметно. Дом-работа, Работа-Дом. День за днем. Иногда мне казалась, что я зарабатываю себе на гроб. Катастрофически не хватало сна. И лишь от своей сонливости, лени, и глупости, меня тянуло на всякие приключения, от скуки, я делал всё, что хотел, в пределах разумного конечно же. Например, как-то с утра, я, работая на вилочном погрузчике, я специально врезался в палет с плиткой, дабы потешить своё эго, это было весело. Палет с плиткой развалился, плитка лопнула и посыпалась мелкой крошкой, свидетелей не оказалось, я спокойно уехал в приподнятом настроении на целый день, наверно стоит попробовать поработать в сфере: Сносов домом и построек. Со скоростью музыкальной звуковой дорожки менялся рабочий коллектив. Я уже перестал запоминать всё новоприбывших сотрудников, так как не видел в них своих будущих коллег, товарищей и тем более друзей, и вряд ли я к ним когда-нибудь бы обратился за помощью, разве, что, убрать за мной очередной разбившийся палет с плиткой или керамогранитом, он громче падает. — Длинная звуковая дорожка, на конце которой сидел Бах, ударяя длинно-длинной тростью, молодого, пьяного в слюни Курта Кобейна. Бах подгонял его к пьедесталу музыкального творчества. Бах старался сделать из него нечто прекрасное, на что люди смогли бы молиться ночами. Набивая шишки на голове Курт устал от популярности и финишировал жизнь одним выстрелом себе в голову, не оставляя своему наставнику никакого шанса…

— Тебе пора задуматься об отпуске, сказала женщина из отдела кадров.

— Я бы рассмотрел вариант увольнения.

****

Я уволился с предыдущего места работы, в надежде, что буду больше времени посвящать творчеству. Вот только ни хрена подобного. Мой обычный день проходил от дивана до холодильника. Сплошная деградация. И вот Мир на волоске от гибели, пиво в руках, по ящику старое кино, на мне растянутая тельняшка, трёхдневная щетина, и почему-то должен искать работу? Снова работать на "Дядю"? Господи, это тоже самое, что бить себя по яйцам бутылкой пива, в надежде, что крышка вот- вот откроется. Деградация — вот, что сможет спасти этот мир.

****

Жизнь интересно устроена. Ты прекрасно понимаешь, что такое Любовь, Красота, Бедность и Богатство, Жизнь и Смерть, пока в один день, не осознаешь, что это произойдет с тобой на каком-то конкретном участке жизни. Всё это поджидает тебя. Ты можешь быть кем угодно, политиком, философом, ученым, простым работягой или тем грязным, бородатым пьяницей, лежащим в подворотне, кричащим на всю улицу: — Что Жизнь — прекрасная штука, и я люблю все её прихоти. В какой-то момент пьяница затих. Он не так давно он был депутатом, имел любовь, деньги, власть. Но вот единственное, ты не сможешь осознать сразу: любишь ли ты ещё, а любим ли ты? или ты был просто использован человеком или жизнью. Или вовсе давно уже Мёртв, как тот лежащий в подворотне депутат.

****

А ведь, женская попка, — Это ещё один фантастический аргумент женского тела, тот самый манипулятор мужских мыслей. Пока ты молод, тебе нравится женская грудь, но мужчиной ты становишься, только тогда, когда начинаешь ценить женскую попу. И в нужный момент без труда, готов свернуть свою шею, лишь бы увидеть, как проходящая мимо тебя женская попка, удаляется куда-то за горизонт. Самое интересное, что мужчина, который встретил женщину с плоской грудью и маленьким намёком на задницу, либо оставит это существо жить своей жизнь, либо захочет узнать её поближе, возможно по мимо фигуры в ней есть, то, чего нет в других женщинах. Если же такое произойдёт, мужчина будет называть её избранной, Она не такая как все. Она его судьба. Хотя тело, это всего лишь оболочка Нас. Либо она просто в возрасте, и тебе плевать на состояние её тела, лица, волос, ногтей, но не плевать на состояние её кошелька от Louis Vuitton.

****

Той ночью мне не спалось, закрывая глаза я видел её. Я Ни ел. Пил много кофе и писал. Творчество приходит лишь тогда, когда ты на трудном пути своей жизни, или же без настроения. Благодаря этой бессонной ночи, я наконец-то осилил себя и нашёл новые слова для завершения романа.

Но, мысли о ней, не давали мне покоя. В её отсутствие, я пил из кружки, где раньше был её кофе. И до сих пор, на краю кружки, я чувствовал запах её губ. Я пил с другой стороны кружки, лишь бы не стереть отпечатки её губ. Каждый раз, опрокидывая кружку, я чувствовал её. Она, где-то здесь, она рядом. Тогда почему, она до сих пор не перезвонила, не могло ведь это повториться вновь. Куда чёрт побери она подевалась? Что я не так сделал? Я стал вспоминать, где мог проколоться.

Итак, сэндвичи были хорошо прожарены с двух сторон, салат и бекон вроде были свежими, кофе вкусным, пусть и без сахара, с ней я был мил, не хамил и не был навязчивым. Быть может во всём виноват сахар?