Его ночная гостья

Именно название этого ночного клуба упоминал Борис Соболев в своем телефонном разговоре с Шершнем, который я нечаянно подслушала во время нашей ночной экскурсии по реке. Если за минувшие сутки планы у этих двоих не изменились, то у меня есть все шансы встретить их.

Я припарковала свой «фольк» на ближайшей стоянке и, не выходя из машины, присмотрелась к неоновой вывеске «Холл Парка», под которой уже толпился народ.

Вел Андрей двойную игру или нет и кто на самом деле скрывался за прозвищем Шершень – я рассчитывала узнать сегодня, здесь и сейчас!

Перекинув ремень сумки через плечо и нацепив на нос очки, я выбралась из салона и решительно зашагала в сторону ночного клуба. Фейсконтроль я прошла без каких-либо сложностей, решительно миновала гардероб и шагнула в зал с танцполом. Меня сразу же оглушило и ослепило. Сегодня здесь собралось невероятное количество танцующих, пьющих и курящих людей. От подобных сборищ лично меня тошнило…

Кое-как протиснувшись к барной стойке, я присела на высокий стул и попросила:

– Виски со льдом.

В руках бармена с виртуозной скоростью замелькали стакан, бутылка, емкости для льда. Считаные секунды – и передо мной оказался бокал заветного напитка. Я разом опрокинула его в себя, встряхнулась – спиртное действовало. Теперь, на отчаянную голову, можно и с Шершнем разбираться! Я кинула на стойку несколько купюр, соскользнула со стула и поспешила затеряться за спинами танцующих.

Гонимая желанием избавиться от ощущения обступающей со всех сторон толпы, я поднялась на второй ярус – народу здесь было поменьше, а сигаретный дым не такой навязчивый… Я сверху вниз взглянула на танцпол и приуныла. Как и где искать в этой массе танцующих тел совершенно неизвестного мне Шершня? Я облокотилась о перила и от нечего делать закурила.

Здравый смысл и логика подсказывали мне, что, будучи хозяином «Холл Парка», Борис Соболев встретится со своим другом где-нибудь в отдельных апартаментах. Весь вопрос был только в том, где именно криминальный тандем решит уединиться?!

Я продолжала стоять у перил и смотреть на кишащий внизу водоворот танцующих людей. Сумасшедшие децибелы музыки ударяли от стены к стене, яркие лучи прожектора выхватывали из толпы какие-то лица – они сменялись так быстро, что запомнить невозможно: молодой парень, глотающий очередную порцию коктейля, заливисто смеющаяся девушка-блондинка у стойки бара. Она наклонилась, чтобы прикурить сигарету, подняла голову. Это была какая-то доля секунды…

Но меня словно ударило током.

Прожектор метнулся в другой конец зала. Лиц людей, толпящихся у бара, было уже не разобрать. Но я продолжала стоять на одном месте и смотреть туда, где, как мне казалось, была белокурая женщина с ярко подведенными глазами и ядовито-красной помадой на губах. Я была готова поклясться чем угодно – я только что видела Аллу Болотову.

Луч прожектора снова оказался у стойки бара, вспыхнул над головами людей. На том месте, где секунду назад была супруга Андрея, теперь никого не было…

Голова закружилась. Мне стало дурно.

– Вам плохо? – материализовался рядом со мной один из охранников, вечно шныряющих в самой толчее подобных тусовок.

– Нет! – Я попятилась назад. – Мне не плохо! Просто голова закружилась. Надо выйти на свежий воздух…

Я развернулась и быстро побежала вниз по лестнице. Точно так же я когда-то уже сбегала с занесенной осенней листвой улицы, по которой ушла девушка, похожая на Аллу Болотову. Кошмару, пугающему мою истерзанную совесть, не было ни конца ни края.

Словно за мной гнались сто чертей, я выскочила на улицу, остановилась, огляделась. У дверей ночного клуба по-прежнему толпился народ. Я боялась поднять голову, я старалась ни с кем не встречаться взглядом. А вдруг среди них я снова увижу ту, в чьей смерти, кажется, я никогда не перестану себя винить?.. Меня трясло…

Без конца оборачиваясь и затравленно зыркая по сторонам, я добежала до угла клуба – здесь было темно, никого не было, голоса гомонящей у входа толпы, слепящий свет прожекторов и неоновые лампы остались где-то позади. Чувствуя, как бешено колотится в груди сердце, я привалилась к стене, перевела дыхание, встряхнула головой. В кармане я нащупала пачку сигарет и тут же закурила. Кажется, только это и могло спасти меня сейчас от нервного срыва.

«Конечно, Алла Болотова мертва. Девушка погибла на моих глазах. На днях должны состояться ее похороны», – уговаривала я себя. Кое-как мне удалось собраться с мыслями, встряхнуться. Я взглянула на часы. Было уже начало одиннадцатого. «Черт!» – топнула я ногой. Даже если Соболев и собирался сегодня встретиться с Шершнем в клубе, то наверняка аудиенция уже давно закончилась. А я только зря потеряла время, извелась, издергалась! От злости я выхватила последнюю сигарету, скомкала пачку, зашвырнула ее в сторону.

Где-то рядом со мной хлопнула дверь, а потом грубый мужской голос пробасил:

– …появились новые планы.

Я чуть обернулась. Очевидно, гонимая желанием уединиться, я оказалась около служебного входа. Сейчас на невысокое крылечко из недр клуба как раз вышли двое мужчин.