Экипаж специального назначения

Вырубаю телефон – долго говорить нельзя. Не исключено, что система глобального мониторинга «Эшелон» уже перехватила разговор, и теперь спутники, висящие на орбите, пытаются меня вычислить. Этого допускать нельзя.

– Такси!

Такси здесь хорошие, дорогие. Обычная машина для западноевропейского такси – это «Мерседес» Е-класса. Как у нас «Волга». И тут хорошо живут.

Королевский замок, кстати, тут – у среднерусского олигарха коттедж больше.

– Центральный вокзал.

Пока машина везет меня на Центральный вокзал, думаю, что делать. Думать крепко надо – то, что они пока не вычислили меня, это ненадолго, и чем меньше я буду дергаться, тем дольше они меня будут вычислять. Кругом сейчас камеры. Используя любые электронные девайсы, ты оставляешь следы. По-хорошему, надо бы нырнуть на дно месяца на три… Сейчас время быстро летит, то и дело что-то случается. Но ГРУ от меня что-то нужно… опять. В принципе я их понимаю – все классические агентурные и оперативные сети давно засвечены, все и всех знают. Американцы сильно обогнали нас в деле создания независимых сетей. Они создаются по принципу разведорганов, только аналитическая их часть – это всевозможные фонды: за демократию, за прогресс, за всякую хрень, большая часть даже и финансируется не государством, а богатыми людьми и теми, кто хочет что-то изменить. Ударные подразделения – это частные военные компании, это коррумпированные местные полицейские или военные, просто бандиты, которым нужны деньги и поставки оружия. А мы все готовим агентов к заброске. Е… вашу мать, на кой черт учить человека, чтобы он знал шведский, если в Швеции несколько десятков, если не сотен тысяч мигрантов из стран СНГ, которые балаболят на своем, воруют, грабят и вообще привольно живут. Агента следует учить совсем другому: как ему полулегально проникнуть в страну, как пройти собеседование в миграционной службе, как получить вид на жительство, как найти нелегально работу, как задружиться с местной мафией или приобрести авторитет в общине, как безопасно пользоваться сотовыми и Интернетом. А у нас…

Такси высаживает меня у Центрального вокзала. Сразу замечаю группку молодых мусульман, тусующихся тут, – вроде ничего опасного не замышляют, но надо держать ухо востро. Подхожу… Черные бороды, одна рыжая, усов нет. Таких все больше и больше.

– Салам!

– Салам…

Посматривают на меня. Решают вопрос – бить или бежать.

– Есть?

– Что – есть?

– Шмотье на меня. Размер икс эль.

Переглядываются.

– Бабки есть, мужик?

– На шмотье хватит… Что-то неяркое.

Все эти молодые мигранты – стопроцентное ворье. Стопроцентное! Понять не могу, как и почему их терпят. Но если терпят – это их проблемы. Это не моя страна.

Минут через двадцать двое возвращаются с пакетом.

– Пятьдесят евро, мужик.

– Отойдем…

Отходим во двор. Я смотрю в пакет… В общем, нормально. Расстегиваю куртку… Шпана впивается глазами в мой «CZ». У них стопудово что-то есть, но тут так носить не принято.

– Двадцать, – говорю я. – Мое шмотье потом на барахолке толкнете. И привет от Горана…

Шпана решает сдать назад – все равно против мафии они жидковаты. А мне нужно шмотье, потому что надо переодеться. И если на мне, паче чаяния, стоит датчик, российский или чей – неважно, то теперь его точно не будет.

У России тоже спутники есть.

– Давай бабки, кяфир.

Кяфир – значит, договорились…

На такси же возвращаюсь в бар. Горан курит, проверяет документы…

– Слушай, брат… – Мне приходит в голову идея: – У тебя оружие есть?

Горан поднимает голову от бумаг:

– Тебе какое надо?

– Мне много надо.

– А конкретно?

– Взрывчатка мне нужна. Саперными зарядами, там разберутся. Снаряды к гаубицам советского стандарта сто двадцать два миллиметра. Крупнокалиберные снайперские винтовки. Крупнокалиберные и ротные пулеметы. Снайперские винтовки, глушаки к ним. Боеприпасы советского стандарта.

– Сколько?

– Для начала – десятка.

– Десятка – чего? Это много, кстати, сюда провезти – месяц, считай.

Я улыбаюсь:

– Десять тысяч тонн, Горан.

У хорвата глаза лезут на лоб.

– Чего???

– Десять тысяч тонн. В основном боеприпасов.

– Ё… да столько по всей Европе не найдется. Ты что думаешь, тут к войне, что ли, готовятся? Десять тысяч тонн… Иезус…