Эксклюзивный грех

Дима спрыгнул со ступеней, вскинул пистолет, уперся им в голову Желяева, прямо в жестко-курчавые волосы. Крикнул: “Руки – на стену, ноги на ширине плеч!!"

Желяев стал медленно поворачивать голову в его сторону, и тут у себя за спиной Дима услышал какой-то шорох. Он приказал себе: “Не отвлекайся, не останавливайся!” – и по-прежнему держал пистолет у желяевского виска. Но в этот момент тяжелый удар обрушился на его голову сзади. Он стал неудержимо терять сознание. Почувствовал, что полутемный подъезд, словно лифт, начинает взмывать куда-то… Потом он увидел – с какого-то странного ракурса, снизу вверх – “дипломат”, серый плащ, синюю рубашку, бритый подбородок Желяева… Потолок в подъезде, голую лампочку… А сбоку – глаза. Чьи-то еще, не желяевские, глаза – внимательно глядящие на него, сверху вниз, из прорези спецназовской шерстяной маскировочной шапочки…

Потом все потухло.

* * *

Дима дернулся.

Сознание возвращалось медленно. Голова болела нестерпимо.

"Где я? Что со мной?"

Дима чувствовал боль в затылке – она отдавалась во всей голове. Огненная боль в месте удара расползалась по всему черепу. Его тошнило. “Я еще жив”, – меланхолически подумал он. У него затекли руки. Он попробовал пошевелить ими – не удалось. И тогда он слегка приоткрыл глаза.

Горел электрический свет. Перед полузакрытыми глазами возник паркет – довольно вытертый. Был виден низ окна, плотно прикрытый шторой. Какой-то стол, уставленный пустыми пивными бутылками. Полуянов, несомненно, находился в чьей-то квартире. Довольно гадкой квартире. Почему она была гадкой, Полуянов сформулировать не мог – однако ощущение такое возникло. У окна, завешанного темной шторой, спиной к нему стоял человек. Человек всматривался куда-то на улицу сквозь щель в гардинах. Дима видел только его спину – но, кажется, то был Желяев.

Скоро выяснилось, почему Полуянов не мог пошевелить руками. Он сидел в кресле – похоже, ровно посреди комнаты. Обе руки его были прикручены к подлокотникам.

Голова болела жестоко. Справа от Димы что-то пошевелилось – и он рефлекторно дернулся. Он боялся нового удара. Боялся боли.

"Очнулся”, – раздался голос сбоку. Человек у окна обернулся. Это в самом деле был Желяев: черные волнистые волосы, непроницаемое лицо, оловянный взгляд. Таиться больше не имело смысла, и Полуянов широко открыл глаза. Это вызвало приступ головокружения, и электрический свет больно ударил по зрительным нервам. Дима снова зажмурился. “Кажется, меня убьют, – подумал он отстранение, почти равнодушно. – Ладно. Лишь бы не мучили”.

– Герой очнулся! – услышал он насмешливый голос. Это, очевидно, говорил Желяев. – Получил по башке, но очнулся!.. Что у нас за страна!.. Каждый мозгляк ходит по городу с пистолетом!

– Того и гляди – пальнет, – подхватил другой голос, раздававшийся откуда-то справа от Полуянова. Голос показался Диме странно знакомым. Где-то он его уже слышал. Наверняка слышал – причем недавно. Ему очень не хотелось, но он пересилил себя и снова открыл глаза. От света опять стало больно, но голова в этот раз не закружилась. Дима чуть повернулся направо, в сторону второго, чем-то знакомого голоса.

На диване сидел опер Савельев из окружного управления милиции. Он был в кожаной куртке, на коленях его лежал короткий автомат.

"Они все заодно, – мелькнула у Димы горькая мысль. – У меня не было шансов с самого начала”.

– Что, боевиков насмотрелся? – усмешливо-напористо спросил у Димы Желяев. – Любишь боевики?..

Дима не отвечал: зачем?.. Отвечай не отвечай – конец один… Да и не предполагали ответа издевательские вопросы Желяева.

– Похоже на голливудские долбаные боевики, а, Дима?.. – продолжал генерал-кагэбэшник, уставив ледяной взор Диме в лицо (тот не смог выдержать его, опустил глаза). – Герой попался. Его избили и связали. И сейчас злодей собирается убить его. Но перед тем как убьет, он ему обо всем расскажет. Признается во всех преступлениях… Ну а потом герой раздерет веревки и замочит злодея. И еще – пару десятков его приспешников… Так ведь в боевиках бывает, а?..

"Что за дешевое резонерство”, – мелькнуло у Димы.

– Но должен тебя огорчить, Димочка, – продолжал Желяев. – Мы не в Голливуде. И ты – не герой. Правда, и я – не злодей… Давай, Савельев, принеси-ка ему воды.

Капитан Савельев, приспешник генерала-бандита, беспрекословно встал с дивана и удалился.

– Да, тебе страшно повезло, Дима, – проговорил Желяев. – И в своем подъезде ты тогда от убийц ушел, и в Питере. И из Думы сегодня сбежал… Да и то сказать: исполнителей Седов подобрал крайне неудачных… Никто у нас не умеет работать! Даже киллеры. По всем понятиям, тебя должны были замочить еще неделю назад, у твоей квартиры, – или, на худой конец, в раздолбайке-“шестерке” на проспекте Андропова… А уж позавчера в Питере – сам бог велел… Но ты, герой, оказался живучим. И до Котова добрался. Почти добрался. И до меня…

В комнату вошел Савельев. Он нес воду в большой чашке с отбитой ручкой.

– Может, развязать его? – предложил капитан милиции.

– Не надо, – поморщился Желяев. – Еще начнет делать глупости.