Эмиссар чёрной Армады

Люблю маленькие городки старой Бретани - даже больше, чем всемирно известные города-музеи. В них есть свое очарование. Дорогая сердцу наших соотечественников архаичность. Конкарно располагается на острове, соединенном с большой сушей навесными древними мостами. У моста на постаменте возвышается старинный якорь - символ города. Постановлением Магистрата здесь категорически запрещены архитектурные новшества, использование современных материалов, а также иллюзортехнологий. Поэтому Конкарно выглядит как городок восемнадцатого-девятнадцатого века. Даже местные жители, понятно, для привлечения туристов, ходят в старинных одеждах. Конечно, отдает где-то театром, но, по-моему, очень мило. Все, как столетия назад. Здесь не шатаются озабоченные киберсистемы различного назначения, нет автоматических пунктов питания. Двадцать второй век скрылся в глубине квартир и номеров отелей. Он в старинном, одной из первых моделей, телевизоре, который на деле оказывается СТ-проектором, в тесной, с ржавой ванной, комнате, где в стены незаметно вмонтирована стимулирующе-оздоровительная и медицинская аппаратура. Он в трескучем буфете с банкой варенья, который на самом деле является частью кухонного комплекса. И если в Конкарно над дверями висит писанная маслом вывеска “Бар “Крестоносец”, значит, там грубая деревянная стойка, пыльные бутылки, расставленные за спиной бармена, и запах жарящегося мяса.

Около стойки в “Крестоносце” я и сидел, приканчивая уже второй стакан красного вина. Полноватый кряжистый бармен - типичный француз из этих краев -уверял, что вино настоящее, а не искусственное. Но кто разберет?

- А вот и гость, - поморщился бармен, глядя за мою спину.

Я обернулся и увидел ЕГО.

Сперва мне показалось, что передо мной андроид. Что-то искусственное было в его движениях. Они были какие-то плавно-целеустремленные, будто им руководили раз и навсегда определенные цели и ориентиры. В этих движениях не было ничего случайного, неосторожного… Но нет, то был не андроид. Все попытки создать кибера, динамика движений которого будет неотличима от человеческой, пока не увенчались успехом.

Черный балахон мел деревянный пол. Он скрывал руки и ноги гостя. Лицо пряталось за улыбающейся маской без глаз. Конечно, умом я понимал, что человек в балахоне прекрасно видит через нее, но меня не оставляло ощущение, что он слепец, движимый каким-то шестым чувством. И еще все-таки трудно было поверить, что передо мной человек. Оно и неудивительно. Ведь ОНИ поставили своей целью изжить в себе все человеческое.

- “Люди без лиц”. Церковь “Стирания”, - продемонстрировал я свои познания.

- У нас их прозвали “балаганщиками”. Балахон, маски - ну чем не клоуны? Я пожал плечами.

- Точно, клоуны, - продолжил бармен. - Конечно, каждый гражданин свободной Германии имеет право жить так, как ему вздумается, - лишь бы не мешали жить другим. Да и привлекают “балаганщики” туристов. Ну, как белые носороги в Африке. Но все равно - они просто полоумные клоуны.

Церковь “Стирания”. Все информпакеты-путеводители упоминают о ней. В Конкарно единственный в мире монастырь этой церкви, которая приобретает с каждым годом все больше сторонников во всех уголках Земли. Здесь собрались наиболее “продвинутые” адепты. Точнее, наиболее ненормальные. В основе их идеологии лежало то, что путь ко Вселенскому Я, к Изначальной Сути лежит через стирание индивидуальности каждого человека. Сознание, лишенное отличительных черт, приобретает первозданные черты, как шелуху сбрасывая с себя грязь перевоплощений и воспоминаний.

- Они утверждают, что, сбросив с себя остатки личности и слившись воедино, овладеют частицей абсолютной Основы Основ, - сказал я.

- Может быть, - пожал плечами бармен. - Пусть меня тоже посчитают сумасшедшим, но какая-то чертовщина в их притоне, именуемом монастырем, творится. “Балаганщики” нам еще покажут.

Пока мы говорили, гость неподвижно стоял около дверей. Потом по замысловатой кривой он двинулся по помещению бара, где находилось человек восемь. “Человек без лица” будто бы хотел посмотреть на каждого. Сделав круг, он приблизился к выходу, замер, не оборачиваясь, безжизненным голосом прокаркал:

- Мы идем. Мы несем дар. ГОТОВЬТЕСЬ ПРИНЯТЬ ЕГО.

И вышел из бара.

- Я же говорю - клоуны, - за нарочито бодрым тоном бармен пытался скрыть замешательство.

- Клоуны со злыми улыбками, - произнес я, ощущая, как внутри становится пусто и холодно…

Я хотел тут же уехать. Не знаю, мсье, но мне сразу подумалось, что кончится все плохо. И все же летний солнечный день и очарование мирного, тихого древнего города быстро прогнали черные мысли. Да еще глоток доброго вина - по-моему, все же искусственного. Черные мысли вернулись ночью. Вернулись реальным кошмаром…

Что было? Как было? Разве я помню, мсье?.. Нет, нет, конечно, помню. Но очень мало. Урывками…, Нет, мсье, разбудил меня не шум. Не было в моей жизни ночи более тихой, чем та ночь. Оглушающая тишина. Проклятая тишина в проклятую ночь!

Я знал, что должен проснуться. А проснувшись, я знал, что должен встать с постели и идти.