Еще один шпион

Да, ему понравилось.

Во-первых, вся эта инфернальная кухня по сравнению со стряпней Матвея Хабибуловича на поверку оказалась чуть ли не диетической. А от жареных сосисок у Крюгера изжога.

Во-вторых, когда-то он сам был таким же ребенком, смотрел снизу вверх на опытных диггеров, пускал сопли восторга. Теперь многие посетители «Козерога» точно так же смотрят на него. Настоящий диггер, зацени! Тру диггер! Экзотика!..

В-третьих, делать ему вечерами все равно было нечего.

Только настоящим диггером Крюгер никогда не был. Побродил по Неглинке в ранней юности, завел свою страничку на диггерском сайте МГУ, попал в пару переплетов. В конце концов вылетел из университета, начались другие заботы, старые связи оборвались. Остались пара шрамов на руках, передавленных когда-то чугунным люком теплотрассы, в мороз эти шрамы синеют, сухожилия ноют. Всё. Но в теперешнем «Козере» и эти фишки котировались весьма высоко.

Он свел здесь немало знакомств, устроил несколько походов по старым подземным маршрутам. Маленький человек за конторкой стал не то что тру. Он стал гуру. Отец-основатель новой московской субкультуры: какая-то часть посетителей «Козера» стала именовать себя диггер-готами. С его легкой руки.

Смешно, если задуматься. Но можно сказать иначе: весело. Крюгер просто веселился и не строил никаких планов на будущее…

До тех пор пока новообращенный диггер-гот по кличке Рыба не открыл новый залаз в районе Кропоткинского переулка, подвал-насосную под фонтаном.

* * *

Ровно в семь он явился, подсел за столик.

— Ну что? Ожило? — глаза у Рыбы горели.

— Да. Батарея нестандартная, не наша и не китайская. Но все решилось. Я у деда из старого слухового аппарата выковырял, он все равно сломан…

Крюгер сделал паузу, улыбнулся.

— Заработало.

Рыба лег на столик.

— И что?

— Увидишь. Здесь показывать не хочу. Закинемся, тогда налюбуешься.

— Так что это такое?

На самом деле Крюгеру больших усилий стоило не дергать лицом, не прядать ушами и скальпом, как делает это сейчас перевозбужденный Рыба.

— Что, что. Навигатор, — сказал он.

— В смысле? Какой навигатор? — по глазам Рыбы видно, что еще не дошло.

— Крутой. Круче не бывает, — сказал Крюгер. — А ты принес, что я просил?

— Да, — Рыба облизнулся. — В гардеробе. В зал с сумкой не пускают… Навигатор, значит. Блин. А мы думали…

Он облизнулся еще раз.

— Ладно. Слушай, что это за батарейки такие хитрые? Я десять часовых мастерских обошел, там сказали — забудь и выкинь, не бывает под такой размер.

— «Рэйовак», штатовские серебряные батареи. А ты что, с этими очками по мастерским таскался? Показывал?

— Ну…

— Дурак ты, Рыба. Никому, никогда и ни под каким предлогом. Понял?

Рыба понял.

— Тогда поехали!

Айву и Вампирыча с полным рюкзаком пива они подобрали по дороге, в Лужниках. Закидываться решили на проспекте Вернадского, есть там один недострой, практически неохраняемая территория и выход в коллектор в полный рост. Фонтан Крюгер отмел — слишком много народу шастает, могут выследить или просто заблокировать снаружи дверь.

Переоделись в машине. Даже через забор перелезать не пришлось, нашли удобную дырку. Шестиэтажное офисное здание представляло собой огромное наглядное пособие по строению кристаллической решетки вещества. Но цоколь был в порядке, коллектор подвели. По дороге Крюгер опробовал принесенную Рыбой аккумуляторную шлифмашинку с алмазным кругом. Толстую арматурину срезал за секунду.

— А куда ваша Пуля делась? — спросил он.

— На части разобрали! — нетерпеливо проорал Вампирыч. — Давай показывай, что там за навигатор! Сколько можно кота тянуть?

…Просто нажимаешь кнопку включения. Сперва ничего не происходит, темнота такая же, как и снаружи, в коллекторе. Навигатор грузится. Ищет спутники. Перед глазами мигает Please Wait… Please Wait… Объемные буквы, кстати. Стереоизображение.

Нашел спутники, читает и считает. Четыре штуки насчитал — неплохо.

И вдруг исчезает темнота, будто шторку сдвинули вверх. Бледно-сизый свет, как ранние сумерки. Это включился инфракрасный режим. Проявились лица Рыбы и Вампирыча, идут впереди, оглядываются вопросительно, их включенные фонари-налобники похожи на дырки в черепе. Пол, потолок и стены коллектора не теряются привычно в темноте, не размываются, а сходятся далеко впереди четким «иксом». Идеально прямой участок.

Поверх этой картины, как бы перед ней, вращается красный трехмерный цилиндр-бочонок, — кажется, вот-вот ударит по носу. И два красных же треугольника мигают по бокам. Предупреждают о чем-то, сигналят. Цифры: слева вверху — глубина, значение постепенно растет. 2,23… 2,24… Они идут под уклон. Это в метрах, что ли? Или в футах?.. Слева внизу — тоже цифры, непонятно что. Значение тоже увеличивается, но быстрее. Крюгер для интереса ускорил шаг — цифры засуетились, заплясали. Остановился — остановились и они. Ясно, это удаление от какой-то точки или просто что-то вроде одометра.

Он снял очки.

— Здесь только инфракрасный режим работает, — объявил он. — Наверное, старая карта загружена, этот коллектор еще не проложен. Пройдем дальше, там что-нибудь…