Ещё один человек

— Ну а куда же? Ты ведь сам до Крепости не доберешься — и оружия нет, и водишь ты… не очень, ну и вообще… ну, нам вдвоем легче туда добраться будет… — естественным тоном говорит она — как будто другого варианта и не могло быть в природе. Да, похоже — для нее именно так и обстоит дело.

Мне вдруг становится нестерпимо стыдно. Я вообще-то считаю что стыд — это пережиток и вообще это комплексы и все такое. Но вот сейчас мне стыдно. Чувствую как горит лицо. Дашка с самого начала не собиралась меня бросать. А я хорош, нечего сказать. Впрочем, эти глупости быстро отгоняю. Нормально все, я просто ступил сначала.

— Но как же ты доберешься-то? — уже больше с надеждой спрашиваю я. Внутри вдруг поднимается волна радости. Так, похоже все налаживается — значит надо брать себя в руки. И вообще — чего-то Дашка раскомандовалась… Кто вообще у нас тут главный?

— Тут оказия вышла — мне один мужчина лодку резиновую подарит. Я его самого и его дочек…гм… спасла. Ну, действительно — спасла. От их же жены и мамы…да. Так вот они едут в крепость. У него маленькая лодочка китайская — в багажнике завалялась. Когда станут прорываться — они прикроют, я ее вытащу и накачаю, компрессор тоже есть. Дальше до Ланского шоссе доберусь, там на Сабировской в промзоне разживусь тем, что пройдет по пробкам. Грузовиком помощнее.

— Ты разве умеешь водить грузовик?

— Придется суметь.

— Но там же везде эти… как их… упыри!

— У меня ружье, это мой трофей и никто не заберет его. И еще есть кое-что…

— А ты что умеешь им пользоваться? — задаю довольно дурацкий вопрос я, так как знаю что в целом в отличие от меня она в Вартемягах не водку пила а больше расспрашивала и тренировалась с мужиками стрелять и по лесу бегать. Пытаюсь переобуться — Ну, в смысле — ружье-то нормальное?

— А че там уметь-то? — в голосе искреннее удивление — обычная короткая Мурка тридцатьтретья…

Ага, вот теперь все понятно. Мурка. Тридцатьтретья. Ясно мне все. Тридцать двух пушистых мурлык она в упырей уже зашвырнула, тридцатьтретья на очереди.

Хотя — а чего спрашивал — если ты сам в этом нифига не понимаешь? Вот спросил — вот тебе и объяснили. Мурка. Тридцатьтретья, ага.

— Патронов вот только маловато у нас…. Много мне не дадут — с сожалением говорит она — И нога болит все сильнее.

Да, я че-то и вообще упустил из виду что к оружию нужны патроны…. Блин, в кино то как-то обычно патронов всегда валом. А где их берут? Чорт, сколько надо думать, голова пухнет…

— В общем так — у меня уже пискнул что батарея садится — потому — заканчиваем. Хватит на несколько СМС. Действуй по своему графику — только — умоляю — осторожнее. Я буду ближе — спишемся. Ну, до встречи!

— До встречи, бейба. Смотри, поторопись. И не шали там, лады? — ну вот, тон уже вполне нормальный. И чего я психовал и боялся? Ща все будет. Ща все путем.

В трубке слышны короткие гудки.

Устало тащусь к окну. Тупо пялюсь на изгиб проспекта Луначарского… Охуеть.

Взгляд зацепляется за стоящий у въезда Форд. В нем так же сидит джигит. Сидит абсолютно неподвижно. Опаньки…

В комнате кто-то начинает идиотски хихикать. Ага, кто это? Да это же я. Дошло с кем я ехал. И как мне повезло. Тупо ржу.

Надо обзвонить кого знаю. И кого надо.

А кого надо? У меня двести номеров в телефоне. Всех обзванивать? А нафига они мне все нужны? А кто нужен?

Сначала — отец. Он вообще-то может реально помочь. И подскажет и вообще. (Внутри что-то опять шевельнулось. Вспомнилось слово, ассоциирующееся только с детством. Совесть.) Чуш какая — совесть — это для лохов. «Ай, мне стыдно, что я не позвонил папочке! Ай, ай!» Ага, щаз.

Телефон отца не отвечал. Он не был выключен. Он давал гудки, но не отвечал.

Набираю снова и снова.

Телефон отец носил всегда на поясе, с гарнитурой. Днем всегда при себе.

Если он на колесах — то нечего боятся, водит он больше чем мне лет. И машина хорошая, паркетничек японский. Но вот ходит он плохо. А если ДТП? Он ведь выйдет. И остановится помочь. После пяти минут бесплодных вызовов опускаю голову на руки. Вспоминаю что в последний раз когда видел отца то как всегда поругался и даже не попрощался по-человечески.

Бля, вот ведь… Не, ну чо — все естественно — первые гибнут дети и старики, да? Я же не старик. А вот он уже пенсионер, ну какбэ — тово, нежизнеспособен. Епстепственный отбор, ога. Все хилые и слабые сдохнут, а сильные и умелые типа меня — выживут. (а внутри что то холодное хватает за сердце. Я перед кем оправдываюсь-то? Перед собой? А не поздно оправдываться-то?)

Да хуйли оправдываться! Че ваще за тупня — я просто конкретно выживаю! Я чисто как БрюсВиллис, нах. И ваще ща пойду рвать всех упырей! Я охуенно крут!

Дальше. Светка с Грихой. Звоню. Не отвечает — «вне зоны действия сети». Так, ну мало ли…

Сестра. Гудки. Не берет. Где она могла быть? На работе, в центре. Бля… Она всегда отвечает хотя бы сбросив звонок — мол, перезвони. Еще и еще раз. Не берет трубку.

Кто еще? Светкины старики — теща бывшая, тесть, и дед с бабкой. Они все врачи — это да, полезно. Звоню им на городской — может, дома все?