«…только поэзия может дать нам возможность выдержать тяжкий груз существования.

Победит литература, а не какой-нибудь канцлер, президент или партийный секретарь»

Иосиф Бродский

Взяла в руки карандаш в надежде, что сейчас грифель родит стоящую мысль. Причем стоящую не в смысле больших денег. Нет, все гораздо благороднее и/или прагматичнее…Хочется быть нужным. Всегда. Сейчас, завтра, через сто лет. Хочется быть вездесущим и немного всезнающим, наверное, настолько, что вновь, забывая о реальности, кочую в мечтах.

Что ж, пришла пора поделиться более содержательными мыслями. Зачем, для чего это все? Можно я негласно, как в математике, буду держать один десяток в уме, именуя это сборище стихов сборником, а точнее еще одной попыткой?

До сих пор – в силу своей наивности – думаю, что нет ничего прекраснее чистой любви. Подобно любви маленького дитя к матери или ласкового июньского солнца, которое наполняет нежные лепестки своей теплотой и светом, все мы, если хотите, её пленники. Всем нам есть о чем сожалеть. Огорченные, сожженные и возрожденные из пепла, мы ищем в себе силы любить, не смотря ни на что, веря или, по крайней мере, надеясь на своё «долго и счастливо».

Знаете, говоря о сокровенном, оголяя душу, поделюсь одним секретом. Больше всего на свете я боюсь темноты, потому что темнота есть одиночество. Может, поэтому еще в детстве мы упорно прятались под теплым пуховым одеялом, стараясь как можно сильнее зажмурить глаза и поскорее уснуть, ни в коем случае не высовывая ноги из-под заветного укрытия. Подушка, простыня, покрывало были надежной защитой от монстров, которых как бы порождали тени. Навеянные воспоминания из далекого прошлого и побудили меня к созданию стихов, дабы каждый нашел в них «своё, для души». Надеюсь, это поможет собраться с силами и идти дальше, зная, что Вы не одиноки.

В этом сборнике я постаралась соединить маленькие истории, памятные мгновения из своей жизни и жизни людей, которые, так или иначе, были причастны к созданию «Этюдов».

Здесь все о любви. Все о нас, обычных прохожих, которые вот уже несколько тысяч лет блуждают по дорогам Вселенной, пытаясь отыскать ответы на самые различные вопросы, в конце путешествия не умирая, а превращаясь в звездную пыль.

«Мне хочется рассуждать о вечном,

Для человека таком быстротечном»

«Время идет. Постепенно пустеют страницы…»

Время идет. Постепенно пустеют страницы,

Из альбома листы вырываются в синюю даль.Я закрываю глаза и большие ресницыМне простилают дорогу к заветным мечтам.Крутятся стрелки и мир, разорвавшись на части,Спорит, казалось, о важном, но слишком простом,Знаешь, о главном не скажут, о главном не пишут,

Только молчат по ночам, упираясь в холодный бетон.Взгляд, устремляя на свет, в безнадежность иль вечность,Люди так часто теряют себя, погружаясь во мракВременных трудностей. Знаешь ли ты бесконечность?Ту, что приносит нам ветер с печалью в сердцах?

«Снова в мыслях своих утопаю в июльскую ночь…»

Снова в мыслях своих утопаю в июльскую ночь.

Ты спасешь меня? Вытащишь снова в реальность, наружу,Где под музыку ветра уносится прошлое прочь,Обретая свободу, даруя ее вечной дружбе.Если да, то давай убежим из-под пленки сует,Верю, есть на земле много троп, не изъезженных улиц.Но сквозь шлейф голосов оглушительно вырвется «нет»,Просто встретились. Снова. И с горечью переглянулись.

«Ветер ли снова гудит над обрывом…»