Это небо (ЛП)

Все там, где я и думал. В глубине ящика лежат порошок и маленькие белые таблетки; пакеты с двадцатью пилюлями в каждом скатаны в плотный шар и перетянуты резинками, как в фильме про мафию.

Зажимаю один из пакетов между пальцами. Сглатываю горький привкус разочарования и встаю.

Цирк какой-то. Поверить не могу, что я опять повелся. Сколько еще раз я наступлю на одни и те же грабли?

В кухне Эбби стоит там, где я ее оставил. Она почти докурила сигарету. Плечи сгорблены. Пакет в моей руке реакции не вызывает.

— Мы договаривались. — Злит то, как звучит голос. — Ты говорила, что, если я помогу с арендой и продуктами, ты остановишься. Ты поклялась. — Звучит убого, знаю.

— Спустись уже с небес на землю. Подвернулся шанс, и я согласилась, — рычит Эбби. — Хотя тебе не понять!

Дальше так продолжаться не может. Нельзя раз за разом стараться и давать маху. Нельзя ходить по кругу, вечно оказываясь в исходной точке.

Поднимаю пакет над головой.

— Тебе нужна помощь. Если не прекратишь, ты себя угробишь.

— Заткнись, мать твою! Тоже мне Поллианна, — негодует она и прыгает за таблетками.

Я отступаю, чтобы она не дотянулась.

— Хватит! — Я крепче сжимаю пакет.

— Они мне нужны! — орет она. Слюна собирается в уголках рта. — То, что я делаю, тебя не касается. Никогда не касалось!

Таблетки я не отдаю — она молотит кулаками по груди, впивается ногтями в кожу, злобно кряхтит, пинает по голени босой ногой. Так продолжается около минуты.

Когда я вжимаюсь в стойку, а Эбби того и гляди вонзит в меня зубы, я бросаю пакет. Он шлепается на пол и открывается. Таблетки катятся по полу и исчезают под холодильником. С обиженным воплем Эбби ныряет за ними.

— Ты хоть знаешь, сколько они стоят? — визжит она, сгребая таблетки.

Горло перехватывает. Понятия не имею, что делать. Я тяжело дышу, потею, даже дрожу. Нервы сдают, становится обидно. Хочется по чему-нибудь ударить. Хочется разбить стекло, разломать стены в паршивой квартире.

Вспоминается добрая милая Джемма с нежными серо-голубыми глазами. Хочется уйти. Хочется, чтобы эта часть жизни закончилась. Хочется спихнуть ее в яму и засыпать сырой землей.

— Пойду я, — вдруг говорю я.

— Отлично! — вопит Эбби.

Провожу руками по волосам, с медленным вздохом выпрямляюсь. Уже собираюсь уйти, но что-то останавливает. Я разворачиваюсь и произношу:

— Тебе правда нужна помощь.

В ответ она угрюмо хохочет. Эбби по-прежнему ползает по полу, пакет с таблетками держит в руке. Лицо пошло розовыми пятнами. Тушь растеклась. Кожа вокруг губ в глубоких бороздках. Она выглядит уставшей. Она выглядит постаревшей.

— Серьезно.

Эбби моргает и отводит глаза. Она запечатывает пакет.

— Пожалуйста.

На этот раз гнева в голосе нет. Я снова маленький, снова молюсь, чтобы в мире все встало на свои места. Хочу того, чего хотел всегда: чтобы эта женщина не была наркоманкой, чтобы она нашла нормальную работу. Не хочу видеть, как она спускает все на таблетки, жутких мужиков и схемы быстрого обогащения.

— Пожалуйста, — повторяю я, хотя на успех не рассчитываю.

Эбби на меня не смотрит. Она поднимается с пола.

— Ты не имеешь права приходить и указывать, что мне делать.

— Ты сама меня позвала, — напоминаю я.

— Я передумала. Я хочу, чтобы ты ушел.

Она сует таблетки под мышку и вытряхивает из пачки сигарету.

— Не надо, — вымученно проговариваю я. — Можно жить по-другому.

Она дважды щелкает зажигалкой и прикуривает. Руки у нее трясутся.

— Я сказала: выметайся!

Тяжело сглотнув, я говорю:

— Если я уйду, то насовсем.

— Для того я тебя и выкидываю. Толку от тебя ноль, — выплевывает она.

Слова должны причинить боль, но нет, мне не привыкать.

— Ладно.

У выхода меня останавливает ее голос:

— Я не хотела такого сына.

— Да. — Открываю дверь, острые лучи света проникают в темную квартиру. — А я не хотел такую мать. 

Джемма

Когда все хорошо (чересчур хорошо), где-то в подсознании появляется навязчивое ощущение, параноидальная невротическая мысль, что как-то все слишком гладко, слишком правильно, слишком безупречно. Вы начинаете думать, что скоро случится катастрофа. Вы начинаете бояться, что астероиды обрушатся на землю, бояться упасть в котел с кипящим маслом, бояться рака кожи, аневризмы мозга, паразитов и гейзеров в Йеллоустоне.

Понимаете, о чем я?

Во вторник у меня этого ощущения нет.

По пути к машине я напеваю и играю в дурацкую игру на телефоне. Я занимаюсь этим больше часа и застряла на 213 уровне. Меня оправдывает только то, что в игре полно конфет и мне надо их давить.

С чаевыми в кошельке я собираюсь в магазин за продуктами. Хватит уже есть мороженое, шоколад, соленую лапшу и замороженную пиццу.

По-моему, жизнь прекрасна.

— Джемма Сэйерс!

Я с недоумением поворачиваю голову, пытаюсь сообразить, зачем ко мне идет невысокий коренастый мужчина. Синие гольфы доходят до икр толщиной с дерево. Выцветшая красная бейсболка сидит на голове криво. У него темные усы и густые бакенбарды. С чем-то серебристо-черным в руках он мчится по пятнистому тротуару. Вытягиваю шею и щурюсь на солнце.

— Посмотрите сюда! — кричит он.