Это всё ты

Поднимаюсь, он ловит за руку. Тоже встает. Возвышаясь, моментально подавляет.

– После тренировки покатаемся?

Курсируя взглядом по его шее, невольно подмечаю, как пульсирует его яремная вена. И как дергается кадык. А еще я вижу мурашки.

У Яна мурашки?

Наверное, холодно.

А мне снова адски жарко. Пальцы его плавят запястье. Вздохнув, аккуратно избавляюсь от этих оков.

– Конечно, Ян. С удовольствием с тобой покатаюсь.

Сглатывая, он поджимает губы. Закладывает ладони в карманы брюк. И, судя по движению подбородка, вроде как кивает.

Я же разворачиваюсь и снова уношу от него ноги.

Просто… Не остается сил, чтобы находиться рядом.

Живот болит до конца дня. Не помогает даже горячая ванна. Измаявшись, около полуночи принимаю дома таблетку Но-шпы. Только после этого мышцы расслабляются, и я забываюсь тревожным сном.

В этой туманной дреме является Нечаев и снова кусает меня. Кусает до крови. По всему телу прогрызает кожу. Лижет эти раны. А потом с утробными звуками сосет мою кровь.

Просыпаюсь мокрая. Дрожащая и пылающая. Все тело пульсирует от боли, словно Ян и правда меня всю искусал.

Боже… Что же со мной?

Пусть пройдет!

22

Это «кажется» не спрятать.

© Ян Нечаев

– Нужный тебе человек находится далеко, – проговаривает старик с какой-то, мать вашу, блаженной улыбкой.

Стискивая челюсти, совершаю медленный вдох.

– А конкретнее? – толкаю достаточно терпеливо.

Седой и подавно не спешит. Вставляет в рот сигарету, затягивается и, глядя вдаль, в пространство над крышами складов металлобазы, со свистом выпускает облако дыма.

– Да кто ж его знает… – тянет безбожно. – Уехал сразу, как о нем интересные люди справки наводить стали. Говорят, где-то в деревне у родни отсиживается… На север от Одессы… А точными координатами я не владею… – последнее уже совсем пофигистично выдает. Острым взгляд старика становится, только когда пробивает по интересующей его теме: – На бутылку-то дашь?

– Дед, – давлю со вздохом и качаю головой. – Нароешь мне название деревни, дам на ящик.

– Эть… – сплевывая, разочарованно рубит ладонью воздух.

Смотрю на него и понимаю, что материальный стимул все-таки нужен сейчас, иначе наш разговор вообще не отложится в его памяти.

– Лады, – проговаривая, тянусь за портмоне. Выдергиваю стольник, потому что ничего другого налом не ношу. – Держи для мотивации.

– Это что – баксы? – присвистывает дед. Резво выдергивает небрежно протянутую купюру. Разворачивает, что-то щупает, всматривается и все это время, не размыкая губ, с треском таскает и с шумом выдыхает никотин. – Тарас! – подзывает какого-то пацана. Невольно обращаю внимание на босые грязные ноги и подкатанные до колен, едва держащиеся на бедрах потрепанные джинсы. Далек от всеобъемлющего сострадания, но когда сравниваю таких детей со своими младшими, за грудиной что-то екает. – Ну-ка, глянь! Настоящие?

Ухмыляюсь, когда этот пацанюра с видом эксперта принимается изучать стольник.

– Шершавые, – бормочет, кривя губы. Взглянув на меня из-под спутанной рыжей челки, в две секунды сканирует с головы до ног. – Настоящие. Точно, – подбивает в итоге.

– А это сколько в наших-то?

Больше не слушаю.

– Про адрес не шучу. Хорошо отблагодарю, – напоминаю главное. Прежде чем развернуться, бросаю пацану: – К машине со мной подойди, номер напишу.

Слышу, как тот приглушенно совещается с дедом. Но не проходит и минуты, догоняет. Пока нашкрябываю на первой попавшейся карточке номер, разглядывает тачку, стучит ногой по колесам и, как все пацаны, с горящими глазами тарахтит вопрос за вопросом по комплектации и техническим характеристикам.

– Механика или автомат? Объем какой? А сколько лошадей? Все заводские? Или растачивал? Скока жрет? А прет?

Серьезно отвечаю на каждый, потому как привык к подобному со своими младшими.

– Это себе возьми, – даю после карточки еще два стольника сверху. – Деду не говори. Выдурит, пропьет, – без лишних экивоков поясняю по сути. – Одну сотку спрячь, чтобы бабки имелись в запасе – так должно быть всегда. А на вторую купи, что тебе нужно.

Он, конечно, охреневает от такого поворота. Резко затихает и видно, что сомневается: брать, не брать. Но, поколебавшись, все же забирает. Краснея, прячет по карманам.

– Ты – человек, – заключает неожиданно.

И пронзив наискосок взглядом, вразвалку удаляется.

Какое-то время смотрю ему вслед. И вдруг вижу, как он подбивает моток какого-то мусора и начинает его чеканить[3].

– Играешь? – выкрикиваю якобы равнодушно.

– Такое, – протягивает в тон мне.

– Пасуй.

Удивляется, но заряжает.

Со смехом принимаю и отбиваю обратно крученый.

– В спортшколу не хочешь? – выдыхаю через пару красивых подач.

– Это че там? По правилам, все дела?

– Угу. Все дела.

– Надо подумать, – выдает пацанюра важно.

Я усмехаюсь.

– Ну, надумаешь, звони.

Смотрю на протянутую им чумазую руку.

Проверка? Прохожу.