Феечка

Я улыбнулась, Ульяна вовремя подхватила меня под руку, потому что стало скользко идти, и я второй раз уже чуть не упала, на каблуках, на которых я совсем не умею ходить.

Я надела весенние холодные полусапожки на каблуках и легкую юбку, потому что хотела понравиться Андрееву.

Андрееву, к которому приехала любимая жена.

Жена, которая гораздо глупее его и старше меня в два раза.

Которую он любит, и пока ее нет, пока она в Орегоне смотрит, как распускаются почки, он накручивает на палец мягкие волосы юных блондинок. И улыбается им, и смотрит долгим взглядом. А блондинки теряют разум и тают, тают, превращаясь в лужицу, в которой отражается блеклое февральское небо со стремительно летящими легкими облаками…

– У меня не сразу это пройдет, – тихо сказала я, так, чтобы не было слышно.

– Пройдет, – засмеялась Ульяна.

– Тебе смешно?

– Не могу больше плакать.

– Ты – плакала?!

– Пройдет! – повторила Ульяна и, крепко держа меня за руку выше локтя, потащила вперед.

Когда тебе восемнадцать лет, когда сердце, только что певшее от предощущения счастья и полноты жизни, рвется и болит, когда на улице февраль и твой дом очень далеко, когда ты нравишься мужчинам, а тебе нравится только один, далекий и не твой, когда завтра будет теплее, чем сегодня, потому что каждый день солнце поднимается все выше и выше, когда можно ждать весну и жить этим, наблюдая, как набираются почки у канадских кленов и у наших, обычных, среднерусских, выносливых и очень быстро растущих, как четкими силуэтами отпечатываются на светлом небе березы, и нет для меня ничего лучше, чем жить здесь… а он в это время обнимает Лариску.

– Зачем звонил Андреев, как ты думаешь? – я взглянула на Ульяну.

– Сказать «до свидания», – улыбнулась она.

До свидания, моя любовь, которой не было. Прощай, самый лучший в мире Андреев, перевернувший мою душу. Андреев, которого я сама себе придумала.

– Смотри, – Ульяна показала мне на небо, где летала большая птица.

Птица делала большой круг, вдруг резко пикировала вниз и почти у самой земли взмывала вверх. И повторяла это снова и снова. Круг – вниз – резко вверх, сосредоточенно и легко, не издавая ни единого звука. Она никого не искала, не тревожилась, просто летала большими кругами. Может быть, училась летать? Вниз и вверх, и долгий полет на высоте с расправленными крыльями.

Мы засмотрелись на птицу.

– Глупо, что мы ушли, – сказала я.

– Глупо, что мы вообще пришли к нему, – проговорила Ульяна.

Мне не хотелось спорить с ней сейчас, я лишь покачала головой. Как же – глупо? Как не идти к своей мечте, если мечта – вот она, рядом, в подмосковном поселке, с ясными умными глазами, быстрой улыбкой, да еще и сама тебя зовет?

Ульяна тоже больше ничего не говорила, фотографировала птицу. А я стояла, задрав голову, и смотрела в огромное небо, серое, с редкими рваными просветами голубого. Так хочется тепла, света, солнца, синего неба, долгого лета. Так хочется верить, что все еще изменится, что то, что сегодня, – это не навсегда. Что пройдет и серое небо, и непрестанно дующий ледяной ветер, и тупая боль в сердце, и растерянность, когда совершенно непонятно, как жить завтра, потому что все, чем жила вчера, – развалилось на глазах. Я больше не буду любить Андреева, потому что не буду.

Я обернулась. Там где-то остался его дом. В коридоре лежат недавно спиленные брёвнышки, одно из них выпустило росток. Хватит ли ему сил дождаться весны, когда Андреев посадит его в теплую землю? Маленький, крепкий, светло-зеленый росточек с красивыми резными листиками. Это жизнь, которая была в спиленном дереве. Это жизнь, которая будет завтра. Жизнь, которая у Андреева будет без меня. А у меня – без него.

Это жизнь, которая – будет.

Октябрь 2017 – сентябрь 2018.

Москва