Фототерапия

Она прекрасно знала, что девушки у меня нет, — я не делал из этого секрета. Ну нет девушки, что ж теперь? Однако этот огонь в ее глазах… Откуда он взялся? Или ей что-то известно обо мне, чего бы я не хотел делать доступным для чужих? Может, она думает, что я собираюсь фотографировать свой задний проход?

Я продолжал молчать, и Маринка здорово сникла. Блеск потух, теперь она смотрела на меня тем взглядом, который появился у нее, когда я осадил Селезнева.

— Какую тебе?

— Фуджи. 12 кадров, — ответил я, и она выдала мне пленку, сняв ее с витрины.

Я уже хотел возвращаться к машине, но она вдруг сказала:

— Кстати, тот клиент, помнишь, забыл у нас пленку? Короче, забрал он ее. На следующий день.

— Прекрасно, — сказал я спокойно, развернулся и отправился за рабочий агрегат.

Дома я зарядил пленку. Приготовил вспышку, проверил действенность батареек. Все было в норме, и я, довольный этим обстоятельством, уложил технику в пакет. Я понимал, что действую как зомби, выполняющий чьи-то четкие указания, но мне уже было все равно.

Вскоре я решил попить чайку. Налил в чайник воды, поставил его на конфорку. Конфорка радостно фыркнула, когда я поднес к ней спичку. Я засмотрелся на синее пламя. Не знаю, как насчет луны, но вот съемка огня у людей в ходу. Особенно костров: на черном фоне кромешной ночи пламя выглядит потрясающе-волшебно. Если, конечно, это настоящий костер, — из тех, что расцветают в ночь на Ивана Купалу, — а не горстка объятых скудным огоньком веточек.

Я взял булку хлеба, выдвинул ящик стола, рассеянно заглядывая в него. Там у меня хранились столовые приборы. Их было не много, я ведь жил один, а гостей у меня сроду не бывало. Случалось, я приводил домой девушек, но для них у меня всегда находилась лишняя вилка.

На глаза мне попался кухонный нож. Я осторожно взял его в руки и поднес к глазам. Новенький, с чистой ручкой, и лезвие тускло блестит на свету. Я провел по нему пальцем. Он был острым, я всегда строго следил за состоянием ножей в доме.

Я стоял на кухне и глядел на этот нож. Он пел мне свою песню — странные, загадочные звуки плача под шипение конфорки. Прислушавшись к ней, я подумал, что чем-то она мне нравится.

Глава 25

Мне открыл дверь совсем незнакомый человек, и я даже растерялся. Он выглядел удивленным, был одет по-домашнему, словно жил здесь всю жизнь. Мы смотрели друг на друга, разделенные порогом. Я держал в левой руке пакет, правая была скрыта джинсовой курткой. Пасмурная погода оказалась весьма кстати. Я выбрал именно эту куртку, так как нашел ее менее заметной, чем другая одежда, и отправился по адресу, указанному в справочнике. Когда мне открыли, первой моей мыслью было, что сбылись мои худшие опасения: он поменял адрес, а я остался в дураках. Но почему-то мне верилось, что парень в дверях не единственный в этой квартире.

— Кого надо-то? — спросил он, наконец, поняв, что говорить я не намерен. Он меня не знал, это хорошо. Но, в сущности, это уже ничего не меняло.

— Иван Скворец здесь живет?

— Да, он сейчас в ванне. А ты кто?

Но он уже умирал. Хотя сам пока не знал этого: он только договаривал фразу до конца, а острие ножа уже входило в его плоть. Мне всегда казалось, что прошить человека — дело весьма трудоемкое. Сколько всевозможных костей или хрящиков попадется на пути, сколько мышц и сухожилий. Но все произошло столь легко, что я поразился, как несовершенно и уязвимо это существо — человек. Нож проткнул парню живот и застрял, упершись во что-то твердое. Наверное, позвоночник.

— …ы кто… — закончил он фразу и посмотрел на живот. Он не пытался сопротивляться. Не потому, что я действовал молниеносно. Его подвело чувство непобедимости. Он был уверен, что он молод, силен, и весь мир принадлежит ему. Разве ему приходило в голову, что на его пути может возникнуть некто с кухонным ножом? Он изумленно наблюдал, как я рывком вытащил нож из раны. Из дыры в животе полилась кровь, мгновенно обагрив белую майку, в которую бедолага был одет, и рекой устремилась на пол, быстро заливая порог квартиры.

— О! — сказал он и посмотрел на меня. Его взгляд заставил меня задержаться в дверях. В глазах парня по-прежнему оставался вопрос. Он никак не мог взять в толк, кто я такой и что мне понадобилось от Ивана. Словно и не было у меня в руках здоровенного кухонного ножа, словно душа его не завершала дела в этом мире, готовясь в скорейший путь в небытие.

— Кто там? — услышал я в глубине квартиры.

Это вывело меня из задумчивости. Я осторожно отстранил умирающего, держащегося за живот, паренька в сторону, быстро вошел в квартиру и закрыл за собой дверь. Парень продолжал смотреть на меня, как на природное явление, а под его ногами уже образовалась значительная лужа.

— О! — повторил он и съехал по стене на пол, рядом с вешалкой, на которой висела какая-то одежда, а рядом валялась чья-то обувь.