Фудблогер и обжора

— Ты хотя бы пароли поменял? Или что там в инсте? Доступ админский? Мало ли…

— Конечно, поменял. И доступ закрыл.

— Слушай, а кто все это есть будет? — я кивнула на сотейник с уткой. — Тем более если ты сейчас еще чего-нибудь наготовишь?

Подумалось, что раньше все наверняка подъедала Лена. Девушка, подписанная на кулинарные блоги, заполучив в личное пользование повара, вряд ли сидела на диете. Я снова пожалела, что тогда в кафе не обернулась и не посмотрела на нее.

— На работу заберу. Еще драться будут.

Когда мы закончили, Слава убрал посуду в посудомойку, и я ушла обратно в гостиную. Где оказалось, что к посту свалилось еще с полсотни комментариев. Кошмар! И сама ведь предложила помочь. А из кухни просачивались просто убийственные запахи какой-то выпечки.

Так, не надо об этом. Ctrl-C–Ctrl-V.

И Лена еще эта чертова.

Странно, я только сейчас сообразила, что никогда не думала о бывших тех мужчин, с которыми у меня были какие-то отношения. Никогда не спрашивала, были ли они на момент нашего знакомства одинокими или с кем-то встречались. Хотя кольцо на пальце всегда служило стоп-сигналом. Но если его не было, и в голову не приходило поинтересоваться, соответствует ли видимость реальному статусу.

Нет, я знала, что у Паоло была девушка, но они расстались еще до того, как мы с ним впервые оказались в постели. И он сказал об этом сам. А Славу спросила я. Может, потому, что в кафе он был не один? Или все-таки потому, что изначально воспринимала его совсем не так, как других?

=53

— Спасибо, Марин, — сказал Слава, когда мы поздно ночью лежали в постели.

— За что?

— За то, что мужественно выдержала пять часов моей стряпни. И с блогом помогла.

— Не могу сказать, что это было просто. И то и другое. Даже сейчас очень хочется пойти и утащить что-нибудь из холодильника. Так все пахло…

— Надо тебе переселить Пигги ко мне. Ты ночью полезешь в холодильник, а она выдаст. Я тебя поймаю и унесу обратно в постель. Хотя черт, нельзя же тебя от еды сексом отвлекать.

— А ты не сексом, — я потерлась макушкой о его подбородок. — Ты мне это… сказочку расскажи, песенку спой, я и усну.

— Баю-баюшки-баю, не ложися на краю. Придет серенький волчок и ухватит за бочок.

Волчок за бочок действительно ухватил. Спать расхотелось окончательно.

— Говорят, при короне обоняние исчезает. И еда кажется безвкусной картонкой.

— При короне, говорят, и умирают еще, — волчок за бочок ухватил уже сердито. — Глупости не болтай. Черт, вот реально стремно же.

— Да, еще как, — я прижалась к нему покрепче, всей спиной. — Почему-то даже не за себя, за других. Когда болела, да, страшно было, что тест окажется положительным. Но все равно как-то не верилось. А вот другие… Из тех, кого я лично знаю, двое сейчас с короной, один тяжело. Оба в Италии.

— И я за других. За родителей, деда. За тебя. Наверно, это обычное человеческое — трудно поверить, что плохое может случиться именно с тобой. Ты же ведь такой… особенный. Не как все.

— Каждый человек для себя особенный.

— Иногда и для других, — его дыхание коснулось шеи, губы задержались под ухом, мягко и тепло. — Ты для меня. Особенная.

— Слав… — я повернулась к нему, обняла.

— Хочешь честно? — он легко поцеловал меня в самый краешек губ. — Я все эти полгода о тебе думал. Ну не прямо постоянно, но часто вспоминал. Нет, сначала просто какая-то мания была. Никак не мог понять, почему ты вот так ушла, что я не так сделал. Все же вроде хорошо было. Думал, что все равно тебя найду. А потом вдруг понял… вечер такой холодный был, дождь… стоял у окна, смотрел во двор, и дошло, что если б ты хотела быть со мной, то осталась бы. А если нет — не заставишь, не уговоришь, никакого смысла нет на этом циклиться. И все равно вспоминал. Иногда пытался представить, как все могло бы быть.

— Знаешь, Слав… Если б я не ушла… ну вот получилось бы по-другому. Ты бы не встал рано, не пошел готовить завтрак. И я бы не узнала про твой блог. Наверно, все было бы хорошо. Но недолго. Я бы все равно сбежала. Я всегда так делала — уходила первая, чтобы не бросили меня.

— Почему? — он провел пальцами по моей щеке, по губам. — Из-за того парня, в Италии?

— Нет. Не только. Все слишком сложно. Наверно, я всегда считала, что меня не за что любить. Некрасивая, толстая, глупая. Таких не любят. Нет, я не думала, конечно, вот прямо так, дословно. Но, видимо, это мне прошили с детства. И я только сейчас начинаю понимать.

— И списки тоже были для этого? Чтобы выкопать из себя то, за что можно любить?

— Может быть. Но поняла я совсем другое. Что любят не за это… И мне сейчас кажется, что я тоже думала о тебе все это время. Не знаю, чем ты так меня зацепил. Что-то такое совпало тогда, вошло в резонанс. Не только в постели. Наверно, еще и поэтому испугалась до паники. Того, что все может стать слишком серьезным. А тут еда, блог. Вполне подходящий повод, чтобы убежать, теряя тапки. Ну как же — он готовит, а я жру, у нас точно ничего не выйдет.

— Марин… — Слава приподнялся на локте, глядя на меня. — Не убегай больше. Ладно?