Где начинается радуга? Часть 2 (СИ)

Мой голос пропал где-то там. Я могла только следить за руками Ануш. Как она разрезает конверт. Как она вынимает оттуда фотографии. Как она их раскладывает. А потом подзывает к себе. И я словно теленок поднимаюсь на ноги и бреду к ней.

— Ты потрясающая, — проговаривает Ануш рассматривая фотография для будущей обложки. Лессовский искал свежее лицо для нового каталога журнала. И сегодня он отправил серию фотографий, которые он будет использовать вместе с главным редактором. — Ты понимаешь это?

Мыслей не было. Я уставилась на себя. Такую разную. Такую живую. Каждый раз, когда я смотрела на снимки со мной — мне казалось, что там я живее, чем здесь. Словно только фотограф может увидеть мою душу и запечатлеть ее. Словно у меня ее нет. Словно она проявляется только на фотографиях.

— Понимаю, что? — шепчу я, и кончиком пальцем провожу по глянцевой поверхности.

— То, что конкурс тебе на самом деле не так уж и нужен. Ты бы смогла пробиться со своим талантом везде, — говорит Ануш и откидывается в кресле.

Пальцы замерли. Она что? Она отказывает мне? Или что?

Или…или…или…

Сколько этих или. Нужно просто спросить.

Сжимаю руки, и заставляю себя говорить.

— Это значит… Марина поедет? — в моем голосе волнение и тревога. Волнение за подругу и тревога за себя. Но с другой стороны Ануш права. Лессовский выбрал меня из трехсот девушек. И я ему понравилась. И среди этих трехсот может только сотня новички без малейшего опыта. Все остальные — это модели, которые пробуют пробиться на фотосессию Вениамину не в первый раз. И мне это удалось. Разве это не заслуга?

Вот только я рассчитывала на Париж.

— А это важно? — с насмешкой спрашивает Ануш. — Ты приняла решение. Для тебя карьера важнее.

— Звучит если честно не очень, — пожимаю плечами и отхожу.

— Не важно как это звучит. Важно то, что моделинг это твоя жизнь. И такие люди мне нужны. Те, кто не опускаются до хитрожопости, но борются до конца. И ты такая.

Ануш хлопает папкой и собирает мои фотографии, чтобы сложить их в конверт. Но мои мысли до сих пор в сумбуре. Что происходит?

— Это значит…, — начинаю я, а Ануш резко заканчивает.

— Летят две модели: ты и Юлианна. Жюри одобрили это решение. Модель прошедшая через массовый кастинг Лессовского перспективнее, чем менее талантливая девушка, берущая только упорством.

Значит я. А Марина? Она уже бесится из-за моей подставы? Она уже ждет меня, чтобы начистить рожу?

— Она уже знает? — тихо спрашиваю и ужасаюсь. На сколько пискляв мой голос.

— Иди домой и узнаешь, — поджимает губы Ануш. Я опускаю голову от стыда и в то же время от страха. Прийти теперь домой будет целым испытанием. Но модель неожиданно продолжает: — Ксюша, ты не предательница. Ты поступила не совсем честно по отношению к подруге. Это правда. Но ты не делала ей подножку. Ты не подставляла ее. Но ты ее обошла.

Киваю и отхожу. Беру в руки сумку, которая осталась лежать на стуле. Я уже направилась к двери, но кое-что вспомнила. То, что должна была уточнить.

— Ануш, когда самолет?

— Через два дня. Визы, паспорта и все нужные документы начали готовиться еще до нового года. Так что все готово. С тебя только приехать в аэропорт в 14:00 через два дня.

В кабинет ворвались люди. Им требовался совет Ануш, и она взмахом руки отослала меня.

Ответа от меня не требовалось. Модель уже взяли в оборот для решения последних организаторских вопросов. Она стала частью команды, которая отправляется в Париж и на ней теперь большая ответственность. А мне оставалось собраться духом и вернуться домой. Чтобы… Извиниться и собраться. Или может для начала выжить?

Дорога домой казалась последней дорогой жизни для человека, ждущего смертной казни. Я старалась идти как можно медленнее. Но мир был не справедлив. Потому что я даже не попала в пробку. Это находясь в Москве в самый час пик. Вот это я понимаю чувство юмора на высшем уровне.

Перед дверью в квартиру я замерла. В моих руках бренчат ключи. Ноги переминаются. Потому как я элементарно боюсь этой встречи.

Но вечно стоять под дверьми тоже нельзя. Поэтому я просунула в скважину ключ и отперла замок.

Открываю дверь квартиры и первое, что отмечаю. Это неестественная тишина. За полгода жизни здесь тут постоянно было шумно. Либо Маринка слушала музыку, либо соседка снизу вопила о невоспитанности молодежи. Либо сверху кричала семейная пара. Обычно в этой квартире шумела жизнь, которая неожиданно прекратилась.

И мысль, которая озарила меня. Которая пугала. Которая надеялась, что не случилась. Пронеслась мимо меня.

Она знает.

Ей уже рассказали.

— Пришла, — колко отметила девушка.

Марина встала на пороге кухни. Она стояла опершись о косяк, скрестив руки на груди. Нахмуренные брови, поджатые губы. На ней неряшливо висит костюм, который мы с утра ей подбирали. Именно его она всегда бережно снимала после прихода домой. Потому что он самый дорогой. Не только в цене, но и лично для нее. На столе в самом центре стоит початая бутылка вина, а рядом бокал.

А мысль хлестко ударила меня. Больнее, чем могла ударить она.

Пьет. Хоть ненавидит алкоголь.