Гений российского сыска И. Д. Путилин. Мертвая петля

Я был в опорках на босу ногу. Короткие штаны доходили до щиколотки, а там болталась грязная тряпка. На коленях штаны были прорваны. Невообразимо грязная, засаленная бабья кацавейка прикрывала мое грешное туловище. На голове — рваная фуражка с оторванным козырьком. Лицо с помощью разных красок я сделал под стать костюму: сине-багровое, одутловатое, с двумя колоссальными «фонарями».

Ежась от холода в этом «милом» одеянии, я направился к Смоленской слободе, а она находилась во втором стане Петербургского уезда! Как видите, путь был неблизкий. Дорогой, которую я совершал частью на извозчике, частью — на ломовых (уплачивая деньги возницам всегда вперед, ибо без этого они не соглашались везти оборванца), я не переставал думать о таинственной шайке. Где она обитает? Несомненно, не в самом Петербурге, а где-нибудь в одном из его пригородных уездов: там для них свободнее, там полиция от них удалена за тридевять земель.

В эти дни наша полиция с ног сбилась, стараясь разыскать хоть что-нибудь из похищенных шайкой вещей. Шныряли переодетые полицейские по Толкучему, по иным местам, где часто ворами сбывались краденые вещи, но никаких положительных результатов эти поиски не дали.

Вчера опять было совершено зверское ограбление близ Смоленской слободы. Туда-то я и решил направиться, приглядеться к тем, кто обитает там, словом, «разнюхать», как и что. Если бы там я не нашел ничего подозрительного, не напал на следы шайки, то стал бы последовательно обследовать некоторые пункты Шлиссельбургского уезда, Выборгское шоссе и т. д.

Уже вечерело, когда я добрался до Смоленской слободы, уставший, продрогший. Последние пять верст до нее я шел, чтобы не возбуждать подозрения, пешком, не без сожаления покинув извозчика.

В то время Смоленская слобода была унылой, малозаселенной местностью, с редко стоящими домами, в которых ютилась рабочая рвань, полуголодная, озорная, вечно пьяная, утопающая в невылазной грязи, вони и в беспробудной власти тьмы. Что-то бесконечно унылое, тягостное и вместе с тем страшное навевало на душу это зловещее место.

На улице, посреди слободы, стоял клуб местных обывателей — невозможно грязная, вонючая харчевня-трактир.

Я отворил дверь, вошел в него, и меня сразу охватил специфически отвратительный воздух грязного кабака. Облака махорочного дыма, чайного пара. Гул нестройных голосов, выкрики, «крепкая» брань так и повисли в этом логовище.

Народу было порядочно, все — представители местной смоленско-слободской рвани, голытьбы и рабочего элемента. В одном месте бражничал здоровенный рабочий «кирпичник», в другом — сапожник, там — просто золоторотец.

Мое появление никого на смутило, а тем паче не удивило. Я был ко двору с моим эффектным видом. Я спросил чаю, косушку водки, протянув предварительно тридцать копеек медью.

— Ишь, настрелял сколько, леший! — буркнул приветливо пузатый владелец сего отеля.

Не без удовольствия, признаюсь, набросился я на чай, ибо меня от холода буквально всего трясло. Потягивая черт знает какую горячую бурду, я насторожился, стараясь не пропустить ни одного слова из шумного перекрестного разговора.

— Слыхали, братцы, опять убийство совершено? И кто это только промышляет?

— Кто? Да нечто он один? Их, сказывают, несколько.

— А знаете, что вчера я видел? Иду это я берегом Невы и близ нашей слободы смотрю — по реке лодка плывет, а в лодке — пять человек сидят. Сидят, вижу, пьют, песни поют. На лодке поклажа какая-то.

— А куда ж они плыли?

— Да по направлению к нашей слободе. Смотрю я дальше: пристала их лодка к берегу, вылезли они, лодку привязали, а сами по нашей улице пошли. Я постоял, посмотрел, а куда пошли они, увидеть не мог.

— Не приснилась тебе, парень, сказочка эта? — раздался насмешливый голос высокого извозчика. — Куда это к нам разбойнички приедут?

— Да, нечто я говорю — разбойники, Иван Алексеевич? — возразил рассказчик.

— Зря только язык треплешь, — со злобой продолжал извозчик.

Я впился в него глазами. «Как бы узнать, кто это?» — мелькнуло у меня.

Случай помог мне. К моему столу подошел пьяный рабочий и, умильно поглядывая на косушку с водкой, прохрипел:

— Что ж, черт, заказал, а не пьешь?

— А в нутро уж не лезет, — ответил я заплетающимся языком. — Хочешь, садись, поднесу стаканчик.

Он с охотой уселся, и я всячески осторожно, принялся у него выпытывать то, что мне было надо.

— Это кто ж такой? — показал я на извозчика.

— Зубков, дом имеет, извозчик.

— А-а… Один живет в дому?

— Нет. Фатеру сдает.

— Кому?

— Ткачу… Семену Павлову.

— Скажи, пожалуйста, ткачу… А ткач один?

— Не… несколько молодцев имеет.

— Что ж, вместе и работают?

— А о черт их знает.

В эту минуту пошел к выходу извозчик Зубков. Дав ему выйти, я незаметно, шатаясь, выскользнул вслед за ним. На улице было совсем уже темно. Черная осенняя ночь нависла над мрачной Смоленской слободой.