Гербарий [сборник стихов]

Сентябрь убитое лето под ребра пнулИ походя плюнул дождем на остывший труп.Я буду водой, принимающей форму пуль,Стремиться к мишени измученных жаждой губ.Осеннее солнце сбивает ногой прицел,Трамбует фундамент из листьев под первый снег.Обрывком тумана свернусь на твоем лице,Непрошеной лаской дразня неподвижность век.Кого ты зовешь в полупьяной ночной тоске?Какая там Герда? Опомнись и не смеши.Я капелькой пота блесну на твоем виске,

Срываясь в бокал, где налит недопитый джин.Осколок не вынуть — не мучай врачей, мой друг.Дырой в миокарде не вылечить эту боль.Ты просишь вернуться в горячечном, злом бредуСвою королеву. Не плачь. Я всегда с тобой.

Ex oriente lux

Забыты имена чудовищ и царей,Которые порой чудовищней чудовищ.Бессмысленно брожу у мертвых алтарей,Мусолю "Captain Black" и жду, что ты откроешь.Левиафан глубин, отравленных тоской(В клепсидру на столе стекает желчь столетий),

Ныряю с головой в пылающий востокИ утренней звездой всплываю на рассвете.Я — нелюбимый сын. Я проклят и распят,Паршивая овца, источник зла и блуда.Куда мне до тебя, единокровный брат,Рожденный для небес из смертного сосуда.Я искушал? Тебя? В пустыне? Не смеши,На эту дребедень давно не ловят души.Хотел поговорить. С чего-то я решил,Что я смогу помочь, а ты умеешь слушать.Любовь? А что — любовь? Смесь меда и дерьма,

Неодолимый яд по воспаленным венам.Я пробовал. Теперь я сам себе тюрьма,И узник, и палач… Давай-ка сменим тему.Зачем я приходил? Ну в общем-то не суть.Нам нечего сказать друг другу, да, братишка?Но если вдруг тебе однажды… нет, забудь.Мне хватит и любви. Надежда — это слишком.

Партия

Мне скучно, бес… (с)

Маренго ночи в оконной рамке… Ваш ход, маэстро, не будем мешкать.На белом поле рыдает дамка — ей так хотелось обратно в пешки.Е2-Е8 — как имя бога. Пространство давит до нервной дрожи.

Свободы тоже бывает много, когда игру прекратить не можешь.Колючий ужас стегает плетью, кураж по венам, как щелочь, едкий:Упасть с обрыва — почти взлететь, и… вернуться снова на ту же клетку.Четыре вправо, четыре влево, но выбор, в общем, довольно скуден —На плечи валится небо-невод, сплетенный богом из пыльных буден.Обнимет, спутает лживой лаской, сотрет из памяти боль финала.Былое горе проворной лаской скользнет внутри от конца к началу.Е2-Е8. Снаружи вьюга. На кухне Гретхен печет картофель.Со скукой глядя в глаза друг другу, играют Фауст и Мефистофель.

Триптих

[неколыбельная]