Глубина [сборник]

— Согласен. — Я киваю. — А ты можешь предложить другие варианты?

— Украсть файл?

— И что? Ну, оглушить парнишку любой из боевых программ несложно, отобрать конверт… так он самоуничтожится.

— Это обойти можно. — Маньяк только усмехается. — Я знаю, как устроены подобные программы идентификации.

— А открыть файл?

— Сколько там у вас ключ?

— Четыре тысячи девяносто шесть байт…

— Да. Понятно. Вопрос снят.

— Уверен? — неожиданно спрашивает Чингиз. — Ты вроде бы не специализировался на дешифровке.

На лице Маньяка появляется тихая улыбка.

— А что, появились новые методы факторизации? Чингиз, дорогой, ты совсем обленился…

— Оки, — соглашается Чингиз. — Но, может быть, еще с кем-нибудь посоветоваться?

— Давай пригласим Зуко, — предлагает Шурка. — Он любит возиться с ключами. Но я тебя заранее скажу, что он ответит. «Дайте мне все ресурсы сети и несколько лет».

— Значит, надо идти через «Лабиринт»! — вскидывается Пат.

— Есть еще вариант, — говорю я. Все смотрят на меня — с неожиданной надеждой. — Если мы создадим ложный Храм? Письмо попадет туда и…

— И? — насмешливо говорит Маньяк. — Ключ, которым можно вскрыть шифр, встроен в саму программу. В само здание… если это будет понятнее. Да, первая часть операции пройдет успешно. Письмо будет доставлено по адресу. Файл принят. Но открыть его мы не сумеем все равно.

— Значит, «Лабиринт», — говорю я.

— Нет, почему же, — Чингиз пожимает плечами, — есть еще вариант. Наплевать и забыть. Уйти самим.

Я долго ждал, пока кто-нибудь это скажет.

Не хотелось предлагать первым.

101

— В конце-то концов, — говорит Маньяк, стоя у окна. — Что нам нужно от глубины? Что

для нас главное в Диптауне?

Нам всем надоело сидеть на полу вокруг бочонков. Мы стоим с кружками в руках, смотрим на настоящий город — из глубины, из виртуального пространства. Пьем пиво и рассуждаем. Пока еще есть время просто рассуждать, живо и непринужденно, чувствуя себя в безопасности.

Пат лежит на полу, болтая ногами. То ли придуривается, то ли вторая кружка пива была ему лишней. Скорее, второе. Падла кряхтит, временами скребет пятерней лысину. Интересно… что за манера так стричься к наступлению холодов?

Чингиз и Маньяк самые сдержанные в нашей компании. И по манерам, и по тону.

— Общение, — говорит Чингиз. — Общение, приключения. По большей части. Все остальное может дать простая электронная почта.

— Можно закрыться, — говорит Маньяк.

Да… мысль лежит на поверхности. То же самое, о чем размышлял и я.

— Можно, — соглашается Чингиз. — Чего уж тут… не проблема.

— Объединим воедино наши участки виртуального пространства, — продолжает Маньяк. — Вы трое, я, Леонид, Зуко, ну… найдем десятка два людей, кому можно доверять. Позовем к себе тех, кто никогда не принесет в глубину настоящее оружие. Сделаем все сами. Дома, рестораны, пляжи… бордели. Все, что нам нужно. А в остальную часть Диптауна — контролируемый выход. Если уж вдруг нам понадобится…

— Это тупик, — говорит Чингиз, и я киваю, потому что согласен. — Тупик по всем параметрам. Во-первых, нам придется иметь настоящее оружие. Чтобы обороняться в случае необходимости.

— Но мы же не станем стрелять друг в друга? — спрашивает Маньяк. Голос его почти серьезен.

— Ты, я, Падла… мы не станем. А вот…

— А чего я-то? — вопит с пола Пат. — Что я? Я тебя хоть раз пальцем тронул?

— Ты, блин, меня ногами пинал, спящего! — напоминает Падла.

— Так то ногами!

— А в Леню стрелять не будешь? — спрашивает Чингиз.

Мальчишка смотрит на меня и неохотно говорит:

— Не… он хороший.

— Тогда второе возражение, — говорит Чингиз. — Каждый из нас захочет привести в этот маленький безопасный Диптаунчик своих друзей. Верно? И каждый будет готов поручиться за них… и каждый будет им верить. Но друг твоего друга не обязательно станет и твоим товарищем. Увы, это так.

— Ограничим прием. — Маньяк не то чтобы спорит. Они просто отрабатывают вариант до конца.

— Не выйдет. Если нас будет слишком мало — нам надоест. Начнутся ссоры и склоки. Проблемы всякого разного рода. Рано или поздно кто-то из нас войдет в маленький, безопасный район с настоящим оружием. Просто, чтобы защитить себя. И рано или поздно мы начнем стрелять. В друзей своих друзей.

Со всеми вытекающими последствиями. Саша, твое предложение — утопия.

— Пусть бы и утопия, — говорит Маньяк, доставая сигарету, закуривая. — Хотя бы отсрочка. Альтернатива — бросить глубину

совсем.

Я встаю между ними. Смотрю вниз, на улицу.

И впрямь — белеет.

— А ведь снег ложится, ребята…

Минуту мы все молча смотрим вниз. Даже Пат поднялся с пола и приник к окну.

— У нас жара… — говорит Маньяк. — Я бы хотел сейчас… под настоящий снег.

— Прилетай, — бросает Чингиз.

— У меня не твои доходы, — беззлобно огрызается Маньяк. — Может, на тот год.

— Лето — тоже хорошо, — тихонько шепчет Пат.

— Лето кончилось, — отвечаю я ему.

— Оно давно кончилось, старик, — вдруг замечает Падла. — Ты просто этого не хотел видеть. А сейчас пришла зима.

Так мы и стоим, у нарисованного стекла в нарисованном доме… хакеры и дайвер.