ГОН

Ладно, опасность кончилась и нечего больше попусту елозить по дороге, добавляя боли слесарям. Я снизил скорость и позевая, дотянулся до бутыли около пассажирского кресла. Одна мысль о том, что рядом есть четвертьведерная посудина, ласково булькающая настоящим свежесваренным кофе, бодрила не хуже открытой форточки. Никаких цикориев и горелых ячменей пополам с каштанами, ни капли молока — один натурпродукт! Выдернув зубами пробку и кося глазом на дорогу, я попытался присосаться к бутылке. Поначалу трехлитровая бутыль чуть не выбила мне зубы на кочке, но перехватив ее поудобнее, я все-таки смог получить порцию живительной влаги. Теперь главное не увлекаться, а то получу совершенно обратный эффект…

Пустая дорога, ветер в харю, кофе — что еще надо водительскому организму? Я прислушался к своей тушке и с удивлением обнаружил, что мне хочется зрелищ. Видимо, одной погони было маловато, а перспектива пободаться с комитетом по встрече не вставляет. Ладно, до ближайшей киношки пилить еще далеко, поэтому воспользуюсь эрзацем под названием радио.

Повернув ручку громкости, я включил приемник. Минут пять слушал белый шум эфира в бессмысленной надежде на самонастройку — он же наверняка на лампах, поэтому надо дать ему прогреться, потом должно включиться то, что слушали раньше. Но нет, полный провал, а местные технологии еще не доросли до автоматического поиска радиостанций. Что у нас в инструкции? А в инструкции написано, что первая кнопка справа — фиксированная частота на союзную радиостанцию РВ-1.

Радиостанция имени Коминтерна РВ-1. Расположена в деревне Глумилино, рядом с городом Уфа. Передатчик ДРК-150 мощностью 500 киловатт. О, давненько познание

не радовало меня абсолютно бесполезными фактами. Две с лишним тыщи километров, а слышно-то как хорошо…

Широко зевнув в очередной раз, я понял, что нет, так дальше дело не пойдет. Ну что им стоило включить в передачу популярные песенки? Так нет, шпарят про борьбу коммунистов с километрами надоев у свиней и не устают. Нет, не спорю, для фонового воспроизведения в избе председателя колхоза — норм. Но я-то за рулем!

Ладно, тут еще кнопок уйма, глядишь, и поймаю нужное. Стоило мне щелкнуть соседней кнопкой, как из динамиков послышалась некое «бостандык радиосы». Видимо, кто-то из сменщиков слушал, а я не понимаю языка, на котором вещают. Аккуратно вращая крутилку, начал мотать стрелку по шкале. В ночном эфире было столпотворение — станции буквально сидели на каждом миллиметре шкалы, буквально наслаиваясь друг на друга. Хоть все это перемежалось бульканьем и шипеньем, но все равно, слушать было гораздо интереснее — тут хоть немного музыки было.

Как ни странно, но оказалось, что когда слушаешь разговоры на языке, который ты не знаешь, то тоже вполне себе получается норм. Какие-то знакомые слова, проскакивая галопом между ушей, хоть и тут же смываются лавиной других, но все-таки заставляют встрепенуться… Слушаешь, ловишь знакомое и радуешься. Вон, у французов что-то случилось, раз все время про сервис де полис и пистолет с банкой повторяют. Немцы тоже тарахтят про какие-то томаты. Наверное, теплицу делают. Томат это же помидор? А какие помидоры без теплиц в конце года?

Наконец я наткнулся на волну, где транслировалось нечто вроде хитпарада. Немного поговорят, похлопают, а потом песню включают…

* * *

— Мистер сандман… Бринг ми а дрим… Пам-пам-пам-пам! Да блин, пам-пам!

Вот ведь, привязалась проклятущая! Ничего в голове не осталось, кроме припева с этим сандманом и разнотонального пам-пам. И стоит чуть отвлечься, как снова губы сами по себе начинают памкать. Я даже пробовал орать местный хит «и блещут звезды золотые… ярче звезд твоих очей краса», но все равно сбивался на этот примитивный до ужаса пам-пам. И ведь даже выбить нечем: на дворе уже ранее утро и все радиоведущие давно уже отключили свои микрофоны и теперь вовсю давят люлю. Остается надежда на наших — скоро шесть утра, там сразу после новостей включат гимнастику и пару песен. Потом обзор газеты «Правда» и снова гимнастика. На утреннем-то морозце самое оно!

Взглянув на показавшееся солнце, я потянулся и сам себе решительно кивнув, принялся за последний бутерброд. Если познание не врет, то до Ташкента осталось буквально пол сотни километров. Сделаю дело и все, там будет и где поесть и где поспать. Да даже если не будет — в машине отосплюсь, а то кофе уже в глазах булькает…