Горькие травы

Делаю последний глоток и кидаю бутылку им в ноги. Они ошеломлённо гудят: зубрила перестала быть тихоней! Размахиваюсь и бросаю золотую медаль в реку. Одноклассники на секунду замирают, а потом взрываются громким, шокированным галдежом.

Вытираю тыльной стороной ладони нос, смотрю на них в последний раз, разворачиваюсь и ухожу.

Как добираюсь домой — не знаю. Пока выпускники встречают первый рассвет взрослой жизни, я иду по пустынным улицам, ноги плохо слушаются, голова кружится. Едва зайдя в квартиру, я достаю из шкафа большую спортивную сумку и хаотично набиваю её какой-то одеждой и книгами. Я хочу уйти. Куда — не имею никакого представления. Просто уйти.

Я же теперь свободная.

Только вот слабенький девичий организм так не считает, и сначала меня выворачивает в унитаз, а потом и на золотистую вуаль собственного платья. Вокруг всё вихрится в бесконечном вальсе, я сворачиваюсь на коврике в ванной, прижимаю к себе полусобранную сумку и, подрагивая всем телом, отключаюсь.

Просыпаюсь от боли. Отец крепко держит меня двумя пальцами за подбородок и с яростью вглядывается мне в лицо. У меня гудит всё тело, ноздри щекочет отвратительный запах, во рту мерзкий кисловатый привкус, а слипшиеся от размазанной туши ресницы не дают открыть глаза полностью.

— Даже думать не смей, — шипит отец, сдавливая мне челюсть. — Ты никуда от меня не уйдёшь. А если попробуешь, я всё равно тебя найду. И ты сильно пожалеешь об этом.

Он отпускает меня, хватает мою сумку и выходит из ванной. Жалобно поскуливая, я обнимаю колени руками и понимаю, что свобода закончилась, едва начавшись.

* * *

— Я держу, держу! — Упираюсь бедром в дверь и наблюдаю, как Матвей с достающей ему почти до бровей башней из коробок в руках заходит в кофейню. Вслед за ним в помещение залетает холодный ноябрьский ветер, и я поспешно запрыгиваю внутрь, прикрывая за собой дверь. — Что бы я без тебя делала?

— Сидела бы в каком-нибудь офисе и настукивала на клавиатуре свои текстики, а не вот это вот всё? — предлагает вариант Матвей, бережно опуская ношу на пол, а потом бросает на меня хитрый взгляд через плечо.

«Вот это вот всё» сегодня — это перевезти много-много растений из моей квартиры на окраине в кофейню в центре. На машине Матвея. В его обеденный перерыв. Вместо

его обеденного перерыва.

— Я обязательно с тобой рассчитаюсь, — уверяю его я, пристраивая рядом с коробками объёмную сумку с торчащими из неё зелёными листочками. — Как только выясню, сколько ещё раз мне нужно полоскать ноги в унитазе, так сразу куплю машину и буду возить вас с Сонькой везде, стану вашим трезвым водителем, исполню все ваши смелые мечты.

— Угу, тогда присматривайся к «Тесле». Она сама умеет парковаться.

— Ой, всё!

Тысячу лет назад, едва сдав на права, я попросила Матвея дать погонять на его старенькой «четвёрке». Он, конечно, сидел рядом и изо всех сил пытался утихомирить меня, когда я, восторженно вытаращив глаза, мчалась по вечерним улицам, только даже его присутствие не предотвратило знакомства задней фары с клумбой, а меня Матвей потом ещё полгода звал «Той, которая не умеет парковаться». А вот «Тесла» умеет.

— Между прочим, — добавляю я, приветственно махнув рукой бариста Рите, с интересом подслушивающей нашу болтовню из-за стойки, — глупо в двадцать первом веке не пользоваться благами технического прогресса. Робот-пылесос у меня есть, будет ещё робот-автомобиль.

— А потом робот-муж.

— Вот сейчас было больно.

— Нет, не было.