Город, над которым не светит солнце

Борис и Роман выходят из квартиры, спускаются. У подъезда копошатся несколько полицейских в форме, выполняют распоряжение Савушкина – ищут орудие преступления. Сам Савушкин, вероятнее всего, обходит соседей, но Борис уверен, что жители дома ничего не видели, ничего не слышали. Оперуполномоченный и стажёр садятся в девятку, Хромов заводит двигатель. Но не трогается. Размышляет. Через несколько минут поворачивается к Роману и спрашивает:

– Что думаешь? – капитан смотрит на стажёра; кажется, что тот специально румянит щёки. – Есть какие-нибудь версии?

– Версий много, но сейчас главное другое. Надо опросить классного руководителя и подругу, – стажёр говорит о стандартной процедуре, которая прописана во всех учебниках по криминалистике. – Я уверен, что у жертвы был молодой человек. Ей шестнадцать, гормоны, взросление. Не может быть, чтобы она не интересовалась противоположным полом.

– Согласен, – Хромов кивает. – Замок не сломан. Значит, сама пустила убийцу в квартиру.

Девятка трогается. Капитан направляет автомобиль в сторону отдела.

– Что ещё можешь сказать? – он хочет проверить стажёра, понять, чему нынче учат в университете МВД.

– Дождёмся анализов крови и экспертизы ДНК. Думаю, узнаем много интересного, но у меня есть ещё одно предложение, – стажёр заискивающе смотрит на капитана, но Хромов молчит. – Поискать по базе подобные преступления. В городе, области. Может, банда сатанистов уже давно подобным занимается. А вы что думаете, товарищ капитан?

Хромов ведёт девятку вдоль пятиэтажного дома. Дорога здесь отвратительная, много ям в асфальте. Он объезжает очередную выбоину и отвечает:

– Ты всё правильно говоришь. Но я думаю, что убийство не имеет отношения к какому-либо ритуалу.

– Почему?

Автомобиль въезжает на территорию двадцать седьмого отдела, и Хромов останавливается у входа.

– Фанатики религиозных культов использовали бы настоящую кровь для рисунков, а не краску. Возможно, это просто постановка для того, чтобы нас запутать, – капитан прикуривает. – Но ты прямо сейчас займёшься поиском похожих случаев за последние лет десять – пятнадцать. Воспользуйся моим компьютером.

– Есть, – стажёр выходит из девятки.

– Стой, – выкрикивает Хромов. Роман оборачивается и просовывает красную рожу в окно. – Номер свой мне дай. Я сейчас фото трупа тебе пришлю, поищи в интернете, что это за символы.

Они обмениваются телефонными номерами, и стажёр скрывается за дверью отдела полиции.

Наконец-то опер остаётся наедине с самим собой. Столько дерьма за сегодня успело произойти, а половины дня даже не прошло. Задержание педофила, убийство. Видимо, у всех психов Санкт-Петербурга начинается осеннее обострение.

Капитан отправляет стажёру фотографии и отъезжает от отдела. Направляется к школе, в которой училась убитая. На самом деле школа находится в пяти минутах ходьбы, но Хромов планирует употребить в машине наркотик. Он останавливается у дома, ровно на полпути до школы и достаёт гриппер. Долго смотрит на него. Думает, что не сможет сам избавиться от этой пагубной привычки. Появляется мысль обратиться в анонимный центр реабилитации, но в капитане слишком много гордости, чтобы просить у незнакомых людей помощь. Унижаться перед ними. Нет, уж как-нибудь сам.

Пока оперуполномоченный размышляет о призрачной возможности побороть наркотическую зависимость своими силами, сам не замечает, как содержимое пакетика оказывается в нём. Слизистую оболочку в носу обжигает, будто в ноздри залили смесь ацетона, уксуса и йода. Льётся кровь. Хромов судорожно ищет, чем заткнуть течь. Под пассажирским сиденьем находит тряпку, перепачканную маслом и мазутом. Закидывает голову и зажимает нос. Тряпка воняет бензином. Хочется блевать, но капитан сдерживает себя. Это последняя порция наркотика в его организме. По крайней мере, он этого хочет. Минут через пять кровь останавливается, а волосы на затылке шевелятся. Удовлетворённый опер трогается и через минуту подъезжает к воротам школы.

Школа выстроена по типичным советским чертежам – буквой П. Имеется внутренний двор с мусорными баками и даже футбольное поле с искусственным газоном. Когда Борис учился в школе, у них не было никакого искусственного поля. Был гравий. И были сотни, если не тысячи, ободранных мальчишечьих коленок. И под баскетбольными кольцами была насыпана такая же щебёнка, а ещё песок, и поиграть в баскетбол не представлялось возможным. Сейчас хоть что-то похожее на баскетбольную площадку. Хотя, это просто ровно залитый бетон с криво начерченной разметкой.