Господин посол

Фрэнк нахмурился и на минуту задумался..

- Ах, да, - сказал он. - Я собирался сказать, что наш малыш Лал Али Хаваб - немалая ценность. И глупо будет его лишиться. Если оба правительства нам за него не заплатят, вполне возможно, что мы сможем загнать его кому-нибудь еще.

- Какого черта ты несешь? - возмутился Джош.

- Ладно, правительства денег не дадут, - пояснил Фрэнк, но может дать кто-то другой. Наверняка есть люди, которые не желают, чтобы Лал Али Хаваба убили. Что, если они смогут набрать денег, чтобы его выкупить?

- Например? - спросил Джош. - И сколько денег?

- Я не могу сказать наверняка, - протянул Фрэнк, - но возможности есть. Какая-нибудь из газет может предложить собственные средства или пожертвования от общественности. Или какой-нибудь богатый тип, который не согласен с тем, что делает правительство. Не знаю, откуда придут эти деньги, и сколько их будет, но знаю одно: мы будем идиотами, если от них откажемся.

Джош презрительно фыркнул.

- Сколько? Двести долларов?

- Ладно, вот что я тебе скажу, - бросил Фрэнк Джошу в лицо. - Ты занимаешь верхнюю строку в списке разыскиваемых. Потом я. Потом Патрисия. Потом Джуди. Такая слава дорого обходится. Убежище будет стоить денег, и пусть мы сможем взять десять тысяч, или двадцать, или пятьдесят - эти деньги могут спасти нас от тюрьмы.

- Говори только за себя, - парировал Джош. - Нам не нужны деньги, чтобы прятаться. Мы уйдем в подполье, а там у нас есть друзья, которые о нас позаботятся.

- Ерунда.

- Это может тебя удивить, Фрэнк, - возразил Джош. - Но мы для многих стали настоящими героями.

- Включая Фрэнка, - тихо вставила Памела.

Тихий и здравый комментарий Памелы заставил Джоша замолчать и затаив дыхание уставиться на нее.

Фрэнк тоже снизил обороты.

- Давайте вернемся к нашим делам. В любом случае я возражаю против убийства посла - и женщины тоже. Ни к чему, чтобы к нашим прегрешениям добавилось обвинение в убийстве. Мы будем полными идиотами, если убьем посла. Я говорю - давайте все же попытаемся получить за него деньги.

- А я говорю - убить его, и все. Игра окончена, - угрюмо настаивал Джош.

- Голосовать, - предложила Джуди. - У нас дела решаются так. Я голосую за Джоша.

- Патрисия? - спросил Джош.

Патрисия нахмурилась.

- Я голосую за Фрэнка.

- Марк?

- Я голосую за Марка, - сердито заявил Марк. - И хочу опубликовать ещё один манифест. Давайте скажем миру, что сохраним послу жизнь ещё на несколько дней. Еще немного подождем. Но, - он взглянул на Фрэнка и Патрисию, - если мы в ближайшее время не получим денег, нам придется его убить. Придется, Фрэнк. Не знаю, сможешь ли ты нас понять, но это вопрос чести.

Джош вздохнул.

- Памела?

- Я голосую за Марка.

Джош снова вздохнул и качнул головой.

- Хорошо. Еще не голосовал я.

- И я, - буркнул Фрэнк.

- Ну?

- Я за Марка.

- Ладно. Тогда и я тоже. Значит, пока решено.

- Ты себе уже заказал? - спросил Фрэд Мурон Фрэнка, вытряхивая мокрый плащ и вешая его на старинную вешалку рядом со столиком.

Фрэнк кивнул. Он сидел, обняв ладонями бокал бурбона с содовой на красно-белой скатерти. Встретились они в ресторанчике Карло, в районе Литл Италия.

Мурон сел и напряженно огляделся, пытаясь охватить взглядом как можно больше, чтобы составить хоть какое-то впечатление. За большинством из дюжины столиков в зале мужчины ели в одиночестве или в компании подруг; когда вошел детектив, некоторые посмотрели на него так, будто прекрасно его знали, и провожали его взглядами до самого столика Фрэнка.

- Твои друзья? - тихо спросил он Фрэнка.

Фрэнк не ответил. На самом деле до того он только дважды был у Карло и не знал ни единой души за соседними столиками; но совсем неплохо, если Мурон вообразит себе обратное, так что он не собрался мешать ему думать так, как тому будет угодно.

- Может, и мне нужно было друзей захватить? - сказал Мурон с виду шутливо, но все также продолжая зондировать почву.

- И захватил? - поинтересовался Фрэнк.

Фальшивая улыбка Мурона растаяла.

- Нет. Я один. Я собираюсь в одиночку сделать то, о чем ты говорил по телефону.

Фрэнк кивнул.

- Наверно, я сошел с ума, - вздохнул Мурон, нервно поглаживая острый подбородок.

Фрэнк пожал плечами.

- Ты же очень хотел, чтобы я позвонил, когда подвернется по-настоящему стоящее дело.

- Да, но Боже мой!

Дело было Мурону не по зубам, Фрэнк это знал. Он всегда считал Мурона второразрядным клерком на подхвате, нерешительным и робким. Но Мурон был единственным полицейским, которого он знал достаточно, чтобы позвонить. Впрочем, это было было даже неплохо. Он получит неплохого мальчика на побегушках, и ему чертовски повезло, что у того нет ни характера, ни гонора, ни ещё чего-нибудь, что могло бы побудить его вообразить себя героем. Всегда можно рассчитывать на подручного, который остается только подручным.

- Мне даже не верится, - вздохнул Мурон, нервно сцепив руки на столе.

- Во что? Что я похитил посла?

Мурон кивнул.

- Неудивительно, что ты всегда носил хорошие костюмы.

Фрэнк ухмыльнулся. Завистливое восхищение Мурона ему льстило.

- Ты и эта молодежь... странное сочетание, - заметил Мурон.