Гражданин Поэт. Наши – всё

Друг мой, друг мой!Я очень и очень болен.Не пишу не читаю, не пью, не пою.То ли вправду до белкидовел я себя алкоголем,То ли выборы вынесли крышу мою.Голова моя машет ушами,как копы дубиной.Мне мерещиться стала крутая фигня:Длинный человек,Длинный,Длинный,Мне полгода уже говорит:«Голосуй за меня».

Длинный человекВодит пальцем по мерзкой газетеИ, гнусавя надо мной,как во дворе хулиган,Говорит: неужели ты хочешь,чтоб были вот эти?Эти твари едросы, эсеры, зюган?Посмотри, до чего я собойэтот список расширил!Поучаствовать можнов реальной борьбе.Голосуй за меня —потому что я столько натырил,Что немного останется даже тебе.– Длинный человек, —

я кричу в ответ,И комок омерзения щетинится в горле. —У тебя же, я знаю, и партии нет,Потому что тебяс руководства поперли!Не успел заслужить ты любовь хомяков,Как отправился в ссылку,осмеян народом.И вослед тебе нагло смеялся Сурков,И сквозь слезы назвалты его кукловодом.Длинный человекПоднимает свой длинный палецИ, хихикая гнусно, как кузькина мать,

Говорит мне:– Подрались, потом потрепались.А теперь я им, видишь, сгодился опять.Мы – политики,что нам порядок нормальный!Вся Россия стоит на крутом рубеже.Ты ж не хочешь, чтоб Путин,а чтобы Навальный.Он еще не натырил, а я-то – уже.– Уходи, уходи! – говорю задыхаясь.Но решительно он возражать не дает:– Ты ж не хочешь, чтоб кровь,Ты ж не хочешь, чтоб хаос,Соглашайся тогда на меня, идиот.Коль не хочешь гражданской войны,

покури и утихни.Я в политику лезу, свободу любя,А коль мажешь на то,что, мол, Прохоров – ихний,Так ведь ихние все, начиная с тебя. —Длинный человек, ты прескверный гость.Эту наглость и сравнивать не с кем.Я взбешен, разъярен, и летит моя тростьВ нос его с логотипом «Онексим».Месяц умер, синеет в окошке рассвет,Силуэт мой размазан и смутен,Я в цилиндре, трусах, никого со мной нет,Я один. И, естественно, Путин.

Прохоров в Петербурге