Грешники (СИ)

Когда я уезжала ночью из дома, я выключила телефон, но когда утром смотрела время, он был включен.

Кто его включил?!

Бросаю сумку на пол и достаю мобильный из кармана, открываю журнал звонков. Он звонил мне ночью, примерно через час после того, как я ушла из дома. И звонил много раз.

Господи, ну что я опять натворила!

— Саш! — зачем-то зову снова и прямо в куртке и обуви прохожу на кухню — на столе идеально чисто. Трогаю рукой чайник — холодный. Всё ещё стараясь подавить первые позывные настоящей паники быстро, сшибая углы, иду в его спальню — там тоже порядок. Неестественно чисто. Кровать заправлена, на спинке кресла ни одной тряпки. Так же с тумбочки пропали его вещи — наушники, ноутбук, зарядка…

Сердце колотится часто-часто, дыхание выбивается из лёгких точно так же — рывками.

Куда всё исчезло?

Допустим, он пошёл куда-то, но зачем он забрал с собой свои чёртовы вещи?!

Цепляюсь за мысль, что, может, он оставил мне какую-нибудь записку. Быстро пробегаюсь взглядом по поверхностям — никаких записок нет.

Смс! Точно! Он написал мне на телефон!

Не теряя надежды снова оживляю экран и открываю историю сообщений.

Глаза буквально вылазят из орбит — это я писала ему утром? Я ничего ему не писала, этого просто не может быть, я спала!

Всеми силами стараясь унять дрожь в пальцах открываю сообщение, которое написала "я", и чувствую, как кровь отливает от лица.

Я и Самбуров. На диване у Дёмы.

Самбуров…

"Да брось, давай за примирение".

Он что-то подсыпал мне в бутылку!

Подрываюсь с места и рывком открываю дверь в ванную: бритва, зубная щётка, его полотенце — всё пропало. Ничего нет! Как будто этого человека вообще никогда не существовало в моей жизни.

Этого не может быть! Так не бывает! Он не мог!

А потом возвращаюсь в прихожую и вижу на журнальном столике связку ключей с брелоком маленькой балерины, делающей фуэте…

Он ушёл. Решил, что я переспала с Самбуровым и уехал.

Он меня бросил.

Часть 41

Тяжело дыша, забегаю в зал ожидания вокзала и, игнорируя скопление народа, ищу глазами Сашу.

Я точно знаю, что он где-то здесь, он не мог ещё уехать! Я проверила расписание поездов — ближайший только на одиннадцать утра, значит, у меня есть двадцать минут. Двадцать минут на то, чтобы убедить его, что всё это было подставой со стороны Самбурова. Убедить, что я люблю только его и готова на всё, лишь бы он был рядом.

В нашем городе большой железнодорожный транспортный узел и народу здесь всегда не пробиться. А сегодня как назло особенно! Стайка спортсменов расселись на своих баулах и ржут как кони. Их много, наверное, едут куда-то на сборы и всё бы ничего, но своими двухметровыми телами мешают обзору.

Бабки. Деды. Рыжие, чёрные, белобрысые макушки. Шапки и капюшоны. Сумки-тележки, чемоданы, запах печёных пирожков и вонь из общественного туалета.

Его нигде нет! Нет его!!

Паника никуда и не девалась, но сейчас накрыла плотным чёрным покрывалом.

— Аккуратнее можно? — ворчит какая-то тётка, когда я, запыхавшаяся и расхристанная пробегаю мимо и задеваю ногой её сумку. Потом едва не сбиваю какого-то ребёнка втыкающего в телефон и чуть не растягиваюсь на разлитом кофе.

— Саш! — бесполезно кричу в никуда, но голос мой тонет в гомоне вокзальной толпы.

Он не может уехать вот так! После всего, что между нами было!

Я не смогу без него. Задохнусь. Умру. Какая нелепость, Боже мой, зачем я только уехала! Зачем поверила этой мрази, что он может быть человеком! Самбуров разбил мою жизнь. Снова! Но с ним я разберусь потом, главное найти Сашу.

Сейчас я думаю, что чёрт с ним — пусть бы он переспал со своей бывшей. Да пусть бы переимел половину города, лишь бы только остался, был со мной, поверил мне, а не этому глупому фото! Хотя я бы не поверила никаким словам, если бы увидела такое… я это осознаю и от того становится ещё хуже.

Слёзы текут по щекам, смахиваю их рукавом и продолжаю искать среди массы незнакомых лиц лицо Саши. Наверное, я сейчас похожа на чучело — рассёгнутая, зарёванная, в тонких кедах — и это в такую-то погоду! На меня брезгливо косятся, но мне наплевать. Главное — чтобы он был здесь.

И он здесь. Я его вижу.

Скрестив руки на груди стоит у окна и смотрит прямо на меня.

Время словно останавливается. Я больше не слышу гула голосов, не замечаю людей — я застыла как вкопанная, боясь сделать даже шаг.

Я пытаюсь понять по его лицу, о чём он думает. Прочитать что-то по мимике, глазам. Хочу увидеть, что он рад меня видеть. Но он не рад. Огромное разочарование — вот что написано на его лице.

Что же я натворила…

Осторожно подхожу ближе и, шмыгая носом, заглядываю снизу вверх в его глаза. Я жду, что он скажет хоть что-то, но он молчит.

— Саш, прости меня, — шепчу, не зная, какие ещё тут можно подобрать слова. — Пожалуйста, дай мне всё объяснить. Всё совсем не так, как тебе показалось. Я знаю, что всё выглядит будто я переспала с Самбуровым, но у нас ничего не было, клянусь!

— Не надо, Вик, ничего не говори, — произносит, наконец. Не зло, не равнодушно, не грустно… Тускло.