Грозовая чаша

* * *

На кладбище героев и боговвеликим завершение дорогам…Оно в тумане между двух мировмне потаённым кажется чертогом.Здесь те, кто отдал жар своих сердецборьбе духовной и грозе военной,безвестный воин и святой мудрец,и песни гордой витязь убиенный.Здесь те, кто подлецу не уступил,здесь те, кто речи не переиначил,красиво умер, праведно почил,и для Державы что-нибудь да значил.И ты надейся не на нищий кров,дух приучив к сраженьям и потерям, —на дар земли, на свой подземный терем

на кладбище героев и богов..И если правдой свято дорожили бился словом горестным и честным —своей стране ты службу сослужили будешь вечно в воинстве небесном.А за оградой твёрдых нет шагов,а за оградой все вино распили,а за оградой все мечты забыли,а за оградой всех врагов простили.Покоятся все лучшие России —на кладбище героев и богов.

* * *

Песни по дням, как вода по корням.Дух устремлён к высоте.Можно молиться колёсам и пням,пламени и пустоте.И признавать, и отбрасывать власть

мифов, пьянящих в пути.Но помогают лишь ярость и страстьснова себя превзойти.

Демон

— Поклонись, чтобы приняли в стаю,почему ты не слышишь меня?— Но я тайну великую знаю:ты меня сотворил из огня!А потом были созданы эти,нарекаясь рабами отцу,и сгораю в немыслимом свете,всех созданий ревнуя в Творцу.Я не слеплен из мыслящей грязи,не страшит стерегущая мгла,отвернусь и уйду восвояси,нет мирам и пространствам числа.Я зажгу тебе войны и грозы,

в одиночестве вечном виня.Прожигают Вселенную слёзы…Ты меня сотворил из огня!

* * *

Ты ищешь правду?Адовы кругипройти придётся, мир виня порою,друзья сдадут и не поймут враги.Но это одиночество героя.Под хор указов правды не найти,ищи её вне стаи, стана, строя,и даже сгинуть на таком путисчитай за привилегию героя.

* * *

Как благо или Божий бич,нам жизнь дана, чтоб смерть постичь,Теперь ты знаешь, не узнав,как долог рост высоких трав,

теперь ты знаешь, не узнав,что значит — смертью смерть поправ.И Вечность смотрит в гордый ликза годом год, за мигом миг,так над героями былин склонялась,сжав в объятьях глин.К твоим губам холодным льнётбезвкусный мёд подземных вод.Тяжёлый лёд в твоих кудрях,дыханье — в небе, кровь — в морях.Ресницы иней обметал,застыли руки, как металл…Так путь кончается любой,на пир стремились или в бой.Но если лучших помнит Русь,на том со смертью примирюсь.

* * *