Гул проводов (СИ)

— Мама… — выпалила я и сама же осеклась.

— Я Мама, ты права. А ты Кошка.

— Кошка?

— Кошка, Которая Гуляет Сама По Себе. Это про тебя. У тебя никогда не будет хозяина, ты беспризорница, любовь для тебя лишь глупость. Когти её ранят тебя и убивают с каждым разом.

— Я всегда считала это неправильным. Что я не такая. Я полосовала себя, чтобы хоть что-то почувствовать. А временами казалось, будто я давно мертва.

— Тот, кто любит тебя — чаша, переполненная влагой жизни. Он воспевает её, он влюблен в неё. Потому ты его и влечешь, потому что ты — противоположность твоей жизни. В тайне он Целитель, что хочет лечить больные души.

— Да, любовь к жизни — это про Марка. Он всегда радуется мелочам. Например, дождю или цветущему дереву.

— Вы разрушаете друг друга, но вы связанны одной цепью. Любовь впивается в вас своими шипами подобно розе. Но вы не можете отстать друг это друга. Я это называю разрушительной любовью.

Мы танцевали в свете луны, рассказывали друг другу сказки, пили нектар, дарующий пропуск Туда. Точнее, это делали все остальные, а у меня пока не было права.

Когда тьма начала сходить на нет, помолодевший психотерапевт дал мне свернутую четыре раза бумажку.

— Я ухожу, — сказал он, и я чувствовала: больше мы не увидимся.

— Куда? — спросила я.

— Туда, — сказал он и засмеялся. В его глазах плясали веселые искорки, он задорно улыбался. Теперь мы выглядели ровесниками.

— Это место находится за звездой, выше солнца и ниже луны, — сказал он, — Там находится наш дом.

— Но это какая-то несуразица… — начала было я.

Но он уже встал на подоконник и упал. Я подбежала к окну и посмотрела вниз. Психотерапевта не было. Рассвет прогнал последние сгустки тьмы. Солнце лениво поднималось из-за горизонта, на траве сверкала роса. Я оглянулась. В комнате было пусто. В углу лежал какой-то мужик с бутылкой в руках. Он громко храпел.

====== О первом снеге, похоронах и осознании ======

— Когда хоронили Амелию, пошел снег. Снежинки опускались на землю, на гроб. Такие белые и пушистые. Похожие на кружева её платья.

Том был без сигареты и красного халата. Только сейчас я поняла, насколько же он маленький. Совсем ещё детское лицо и невысокий рост. Он ниже меня. Он не одобрял нашу пару, потому что любил меня. Но он любил и Тома, потому что тот был его другом. Возможно, самым близким в этом мире. И сейчас он его потерял.

— Я не кричал, когда она застрелилась. Я не плакал, когда приехала скорая. Но когда я увидел эти белые снежинке на красном дереве, я понял, что больше никогда её не увижу. Ненавижу снег.

— Кем была Амелия?

— Другом. Она была старше меня на 5 лет. Её не любили. А я увидел, как она качалась в одиночестве на качелях, и это зрелище удручило меня.

Я смотрю в сторону матери Марка. У неё растерянный и виноватый вид. Она была трезвая. Думаю, похороны её окончательно отрезвили. Больше к бутылке она не притронется: она будет внушать ей страх.

— Зная свою мать, сомневаюсь.

Марк, ты мёртв. Трупы не разговаривают, они молча лежат в гробах.

— Небеса прощались с Амелией, — сказала я, — Они прислали прощальный подарок — первый снег, печальный и красивый.

Гроб Марка засыпали землей. Мать подбежала к ямке и бросилась на колени.

— Марк, прости за всё! Я была такой скотиной, прости меня, Марк! Прости! — её голос сорвался.

Священник положил руку её на плечо. Соседки подбежали к ней и отвели её в сторону.

Невыносимо светило солнце, весь мир будто улыбался. Я смотрела, как гроб скрывает земля. Нет возврата. Как в стихе Эдгара По.

Я возвращаюсь домой, бреду по раскаленной пыльной дороге. Собаки плескаются в воде, кошки лениво потягиваются. Молодежь слушает музыку, дети играют в мяч.

Его нет, его нет, его нет. Нет его. Нет, нет, нет. Нет его. Больше нет. Нет Марка. Нет.

И не будет. Никогда. И нигде. Остался лишь пустой дом с убитой горем матерью, разбитое сердце черлидерши и одинокий Том, оставшийся без последнего друга. И я, потерявшая последнее, что делало меня человеком.

Я поднимаю голову. Глазам больно смотреть на синеву неба. У меня кружится голова. Плывет по небу одинокое облако. Маленькое, медленное. Мне хочется провалиться в яму. Не заметить, что под ногами больше нет опоры. Или чтобы меня сбила машина. Такие, как я, должны умирать, долго и мучительно.

— Если стереть косметику, то что от тебя останется? Ха-ха-ха! — слышу я голос черлидерши. В её смехе чувствутся подавленный плач, — К сожалению, такие, как Марк, падки на пустышек. Придумают себе образ святой девы и молятся на него.

Черлидерша уходит. Я не вижу её лица, но знаю, что она плачет. На похоронах все смотрели на меня с укором. Я единственная, кто не плакал. Я даже не потрудилась придать себе грустный вид. Я пришла на похороны лишь за тем, чтобы убедиться, что он мёртв. Надеялась, что больше не будет он стоять под окном. Но почему мне тогда так больно?