Дарья Калинина

Гусары денег не берут

Пролог

На застеленном гладким паласом цвета незрелого абрикоса полу, в самом центре комнаты, стоял одинокий стул. Из кондиционера веяло прохладой. На этом описание комнаты можно было бы и закончить. Ковер, стул и кондиционер — вот и вся ее обстановка. Стены были совершенно голые, выкрашенные приятной кремовой краской. Они были идеальны — ни царапинки, ни пятнышка. Глазу решительно не за что зацепиться на этой нейтральной поверхности.

Собственно говоря, именно такого эффекта и добивался хозяин комнаты. Ничто не должно отвлекать внимания приходивших к нему людей. Сегодня у него тоже был посетитель. Вернее, посетительница.

— Вы находитесь сейчас не со мной и не тут, — монотонно вещал мужчина.

Посетительница сидела лицом к стене и не могла его видеть.

— Вы наедине со своим мужем. Он пришел домой. Открыл дверь своим ключом, снял ботинки и прошел в квартиру. Что вы чувствуете?

— Раздражение.

Мужчина удовлетворенно кивнул и продолжил:

— Теперь он говорит, что сыт, перекусил в ресторане во время делового ужина. Что вы чувствуете?

— Злость! Ни на каком ужине он не был. Шлялся к какой-нибудь потаскухе, пока я ждала и!..

— Стоп! Мы говорим сейчас о вас и о нем. Нет никого третьего. Только он, вы и ваши к нему чувства.

— Хорошо.

— Теперь ваш муж требует, чтобы вы ему дали отчет в своих тратах. Он ведь так делает?

— Каждый вечер! Я прямо ненавижу его за мелочность! Требует отчета буквально за каждую булавку! Вы не поверите, но я ежедневно должна составлять список трат и отдавать ему — визировать. И если он сочтет, что сто рублей на помаду — это слишком много… короче, я не имею права выйти из нищенского бюджета!

— Вас это бесит?

— Я ненавижу все это! — неожиданно выкрикнула женщина. — Ненавижу его педантизм, его придирчивость, его… Да! Я его… Его самого ненавижу!

Этот выкрик, казалось, исчерпал до конца все ее душевные силы. Женщина согнулась, уткнув лицо в ладони. Ее спина содрогалась в рыданиях. Но стоящий позади нее мужчина был доволен. Он потер свои пухлые ладошки. И его лысина довольно блеснула.

ГЛАВА 1

Леся отложила в сторону весьма затрепанную уже книжку и взглянула в окно. На улице шел дождь. Капли собирались вместе, и по стеклу сползали кривые прозрачные дорожки. Но Леся их не видела. Ее взгляд застилал туман задумчивости. Машинально крутя в пальцах висящий у нее на шее маленький золотой крестик, она все думала и думала. Из этого состояния ее вывел телефонный звонок. Он был оглушительным.

— Ты что там, заснула? — услышала она не менее резкий голосок Киры. — Я уже трубку возле уха устала держать! Чем ты там занимаешься?

— Извини, я задумалась.

— Ага, ясненько! — немедленно отреагировала Кира. — Все киснешь?

— Кисну!

— Будто впервой!

— И не говори. А каждый раз словно впервые.

Диалог подруг для непосвященного представлял собой бессмысленный набор стандартных фраз. Но для самих девушек был исполнен глубокого смысла. Они обсуждали мужчину. И не просто мужчину, а серьезного претендента на звание друга сердца.

Увы, в прошлом месяце Лесе пришлось в очередной раз распрощаться с ним, а заодно и с мечтой надеть белую фату и роскошное свадебное платье. Ее очередной жених оказался женатым. И хотя уверял, что ничто ему не мешает встречаться с ней, сама Леся придерживалась на этот счет другого мнения. Ей все время казалось: нет, что-то все же им мешает.

В общем, она набралась решимости, выпила побольше коньяка и прекратила наконец эти отношения. И теперь размышляла, а не погорячилась ли она? В конце концов, жена находилась за тридевять земель, за горами, за морями в далекой-предалекой стране. И мешать в самом деле никому не мешала.

— Думаешь, я правильно поступила?

— Правильно!

— Мне все время не дает покоя эта мысль.

— А ты ее не думай! Ты просто молодец! Кремень!

— Ты так говоришь, потому что ты — моя подруга. А я вот думаю, что сглупила. Знаешь, я даже книжку купила на эту тему.

— Что за книжка? — спросила Кира, потому что почувствовала, что дальше просто не в силах поддерживать разговор на тему: «Правильно — неправильно». — Интересная?

— Очень! — с жаром воскликнула Леся. — Один симпатичный дядечка пишет. Доктор наук.

— И что пишет?

— Ну, много разного. Но главное, он считает, что нужно жить в гармонии с самой собой.

— Это и ежу ясно.

— Но никому не ясно, как этой самой гармонии достичь!

— И что?

— Хочу сходить к нему на прием. Тут в конце книги написано, что он практикующий психотерапевт. И с радостью поможет каждому, кто нуждается в его помощи.

Кира молчала. Неужели с Лесей дела так плохи, что ей уже понадобилась помощь специалиста? А с другой стороны, почему бы и не сходить к доктору? Все-таки отвлечется от своих грустных мыслей. И как знать, а вдруг этот психотерапевт поможет ей в самом деле разобраться в самой себе? А к тому же, если он еще и симпатичный…

— А сколько ему лет? Он женат?

— Кира! — рассмеялась Леся. — Ты неисправима!

— А все же?

— Я ничего о нем не знаю. Но его книга… Это просто чудо! Она буквально оживила меня. Вдохнула надежду.