И ад следовал за ним: Выстрел

Слишком муторно сочинять о любви в одиночной камере, уперев взор в зеленый скелет.

Но эти кости прекраснее, чем сисястая Даная и задастая Саския, это моя Любовь.

Глава пятая, в которой рифмы, как кильки в банке, громоздятся друг на друга

Я не твой, снеговая уродина…

Владимир Маяковский

Постепенно я стал привыкать к образу Поэта, который, как Франсуа Вийон, слагает свои мысли перед повешеньем, причем не жалует ни власть имущих, ни бесштанных.

Одна поэтическая строчка вмещает больше жизни, чем самый объемный роман.

И не имеет никакого значения, о чем эти строки — о цветке или о мотыльке, о небе или о преисподней — они идут из твоей души, несут с собой ее кусочки и долетают до неба.

Бессмысленно писать прозу.

ГОЙЯ

Мне скучно, бес…

Александр Пушкин

Повесть о художнике Гойе, его великой серии «Капричос» о ведьмах и ослах, о Его Величестве короле Фердинанде, об испанских грандах и немного о беспечных рыцарях, больше о жизни, и меньше о смерти.

ОПУС ПЕРВЫЙ

О ТОМ, КАК ПОЛЕЗНО ЛЮБИТЬ МАХ И ВИНО И НЕ ДУМАТЬ О БУДУЩЕМ

Нетленность дружбы. Тленность мах.Вина кастильского бочонки.Здоровый сон. И сам монархС утра позирует, галчонок.О сам монарх! Не стыдно мне,Что краски лгут, и сердце плачет.Зато на толстом кошелькеНеоспоримый знак удачи.Зато так сладко ощутимЗемли набухшей дух весенний,Крутая музыка поленьевИ чесноком пропахший дым.Гори дотла, пока гульба

Не обернется волчьим адом.Спеши, еще не знает Альба,Что ты давно сошел с ума.И тех, что были всех нежней,В горбатых ведьм, оглохший мистик,Ты обратишь всесильной кистью,Уже чужой руке твоей.То будет позже. А покаКостра прерывистое тленье.Вкусны бараньи потроха.И наплевать на все века —По полкам все расставит время.

ОПУС ВТОРОЙ

О ТОМ, ЕСТЬ ЛИ СМЫСЛ В БЕССМЕРТИИ, ЕСЛИ ВЫПАДАЮТ ЗУБЫ, ПРИЛИПАЮТ БОЛЯЧКИ И ВЕЧНО НЕ ХВАТАЕТ ДЕНЕГ

Я думаю, зачем пишу, зачемВливаю блажь в поблёклые страницы?Я перешел какие-то границыВ самом себе. Утеряна мишень.Я сам себе, наверно, буду сниться.Как беспощаден этот календарь!Он мне сулит уход от наслажденийТуда, где тошен умудренный генийКомфорта, пышных фраз, где, как и встарьИнфанты, двор, беззубый государь…И я шагаю по краю доскиВ мир ненавистный и такой любимый,Разодранный, как падаль, на куски,Замученный мурой и жирным дымом.

Все лживо, и поэтому так зримо!Когда-нибудь зловещий хороводВечнозеленых абсолютных истинМеня в такое пугало зачислит,Что буду я вопить: «Я не такой!Я безыскусный!» Близится покой…Как много нас прошло чрез этот пленПолотен, болей, радостей подложных!Ну что, художник, где же твой треножник?Стоишь один, как будто новый деньВ который раз впервые открываешь.Ты знаешь то, что ничего не знаешь.

ОПУС ТРЕТИЙ

О ТОМ, КАК ТРУДНО ПИСАТЬ ПОРТРЕТЫ КОРОЛЯ ФЕРДИНАНДА, КОГДА ДРОЖИТ РУКА, И ВСЕ ЗАВИДУЮТ, И ИСХОДЯТ ЗЛОСТЬЮ