Ширанкова Светлана

…и будет джаз

…и будет джаз

А они мне кричат: "Когда? Отвечай, когда? У тебя же в душе вода и кругом вода,отключён телефон, перерезаны провода, и ни свечки, ни спички, ни искры в кромешной тьме".Я молчу, прикусив язык, окровавив рот, отвожу глаза от гостинцев, даров, щедроти считаю шаги бесконечных мурашьих рот по истоптанной в кашу, разодранной вдрызг спине.А они говорят: "Для чего это всё, скажи? Ну добро бы мессия, добро бы своё отжил,

да и муки твои — бесплодные миражи, знаешь, сколько в округе придуманных лобных мест?"Я киваю, сжимаю зубы — хрустит дентин, — я и сам никогда не верил, что я один,и беззвучно прошу: о, сверкающий господин, отойди, не шатай, не ломай мой корявый крест.Да какая там гордость, какая там к чёрту спесь? Я же просто совсем не умею, когда не здесь —наркоман, алкоголик, подсевший на злую смесь забродившего хмеля, любви, бестолковых склок.Но когда мне царапают горло осколки фраз, по живому, навылет, как будто в последний раз —это ангелы в небе поют мой любимый джаз, и рождается слово. Нет, Слово. В котором — Бог.

Тот, Который меня придумал

Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.

Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастисьв облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.Мокрым снегом блюёт предзимье — много выпивки натощак.Тусклый месяц, маньяк-насильник, сунет руку в карман плаща,не ножом — вороненым дулом ткнет под ребра, сорвется в визг.Тот, Который меня придумал, удивленно посмотрит вниз.Я глотаю бессонный город, застарелой тоской давясь —

современный римейк Гоморры, переснятый в сто первый раз.Уроборосом вдоль по краю замыкаю неровный круг.Тот, Который в меня играет, прекращает свою игру.Поцелую троллейбус в морду, к тротуару прижмусь щекой,подо мной шевельнется город бестолковым слепым щенком.Поводок (пуповина? лонжа?) перерезан осколком льда.Тот, с Которым мы так похожи, улыбается в никуда.У меня впереди свобода беспощаднее палача:пить вино, обсуждать погоду, иногда посещать врача,

ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова пить…Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!Жизнь — попытка начать ab ovo. Глина лавой кипит в горсти,тишина заглушает Слово, что могло бы меня спасти —все равно. Матерясь и плача, огрызаясь, по швам треща,я уже не могу иначе… нет, ни жалости, ни подачек —просто встречу пообещай.

Сферический критик в вакууме