И четверо ангелов за спиной…

Молча жду продолжения, а затем так же молча принимаю визитку от этого во всех смыслах интересного персонажа. Смотрю на имя, затем на название компании… и застываю.

– Вы…

– Да, я тот самый человек, что уже на протяжении нескольких дней отсылает вам письма. Но вы все не отвечаете, – обворожительно улыбаясь, замечает мужчина.

– Простите, я думала, это какой-то развод, – нахмурившись, говорю.

На самом деле, всё ещё продолжаю думать о мошенниках, несмотря на его дорогой костюм. Может, китайская подделка? Но уж больно похож на тот, что красуется на манекене – в фирменном магазине напротив.

– Ни в коем случае. Я представитель вашего почившего родственника и по совместительству – его адвокат. Все документы у меня при себе, как и нотариальные доверенности. У вас найдётся на меня минутка? Признаюсь, вас довольно сложно выловить, – продолжая атаковать меня своим очарованием, спрашивает мужчина.

– Я… да, на сегодня занятия закончены… – растерянно смотрю на прямоугольник с именем и местом работы.

Давид. Имя-то какое…

– Вы не поверили тем письмам? – мягко уточняет мужчина, – Поэтому не стали отвечать?

– Простите, но я ничего не знала о своём… о наличие богатого родственника. Это как-то… слишком… – не могу найти слов, поэтому замолкаю.

– Слишком?.. – мужчина внимательно смотрит на меня, ожидая продолжения.

– Может, вы какое-то шоу снимаете? – спрашиваю у него неуверенно, – Вы поверьте, я – не самый подходящий человек для подобных развлечений. Так что, если где-то здесь скрытая камера…

– Никаких камер нет, Анна Андреевна, – заверяет меня мужчина, раскрывая папку с документами, – вы можете позвать своего юриста и проверить – все документы подлинные. Я понимаю, у вас много вопросов, и вы растеряны… но, прошу, дайте мне пятнадцать минут – и я вам всё объясню.

– Как мне к вам обращаться? – взяв себя в руки, уточняю.

– Можно просто по имени, – вновь улыбается мужчина.

– Хорошо, Давид, я вас выслушаю, – решаюсь, наконец, – у вас есть ваши пятнадцать минут, но вы должны пообещать, что после этого атака на мою почту закончится. Мы можем поговорить прямо в аудитории, здесь сейчас не будет занятий.

Поднимаю взгляд на мужчину и замечаю легкую усмешку.

– В чём дело? – собранно спрашиваю.

– Вы всё ещё не верите, – отмечает он.

– Вы всё ещё не предоставили мне доказательств, – аккуратно парирую, – с чего бы мне верить в то, что на меня с неба свалилось наследство от человека, которого я не знала?

– Понимаю вашу осторожность. Но ваш дедушка обо всём позаботился. Вот, – и с этими словами мужчина по имени Давид открывает свой портфель и достает оттуда старые снимки моей мамы в детстве с импозантным мужчиной лет сорока, после чего берёт планшет, включает его и демонстрирует мне страницу социальной сети некоего Георгия Валентиновича, который слишком сильно напоминал того самого импозантного мужчину… затем показывает копию паспорта этого самого Георгия Валентиновича с графой «дети», где указано имя моей мамы… а затем показывает скрины электронной переписки моей мамы с… дедушкой?.. Вглядываюсь в планшет… Это её адрес.

Этой почтой уже давно никто не пользуется, мама с папой погибли в автокатастрофе четыре года назад, – но даты последней переписки как раз четырёхлетней давности…

Мама продолжала общаться со своим отцом, ничего мне об этом не говоря?..

Но… она же сама рассказывала, что дедушка давно умер!

– Это… – напряженно смотрю в планшет.

– Это ничего не значит, конечно. Скрины можно подделать. Но после смерти вашего дедушки я получил допуск к его почте, – мягко улыбается мужчина и вводит данные в строки логина и пароля на сайте, – вот, посмотрите. Это их переписка.

Сосредоточенно смотрю на электронные письма и узнаю свою мать в каждом слове; обращение «отец» завершает общую картину, наглядно демонстрируя наличие на тот момент живого и совершенно здорового родственника…

Как это возможно?!

– Откуда у вас?.. – выдавливаю из себя.

– Откуда у меня подобный допуск? Ваш дедушка сам дал мне его перед своей смертью. И велел первым делом связаться с вами, – спокойно отвечает Давид.

– Он знал, что умрёт? – нахмурившись, уточняю.

– У вашего дедушки был рак. Он знал о своей смерти не просто «заранее», он жил с этим диагнозом последние три года и много чего успел сделать перед своим уходом. Вот его завещание, – он протягивает мне конверт, – там же все оригинальные документы, подтверждающие родство с вашей матерью. Думаю, его фамилия вам тоже знакома.

– Это мамина девичья… – шепчу, разглядывая бумаги.

– Всё верно. Она поменяла её, когда вышла замуж за вашего отца.

– Это была какая-то драма? Дедушка не хотел их свадьбы? Почему я ничего о нём не знала?!

– Вы могли заметить по содержанию писем, что ваша мать была в обиде на своего отца. И не желала его участия в вашей жизни.

По содержанию тех писем можно сделать только один вывод: они не хотели мириться. Оба. Но что же такого мог сделать мой дед, что мама определила его в покойники и никогда мне о нём ничего не рассказывала?

– Так я теперь… я – его наследница? Единственная? – не могу поверить своим глазам, глядя на строки завещания.

…